antonio pérez morte

La ciudad de las gaviotas.
La lucha contra el cierzo.
Las alas de la libertad
sobrevolando desiertos.
El agua y la sal de la vida
en un sueño:
Tres o cuatro amigos,
la tierra, poco más.

Antonio Pérez Morte  (Sabiñánigo, 30 de Abril de 2008)

Agobiados por la crisis de ricos, no nos queremos enterar de la crisis de los pobres. Hasta la ONU se ha dado cuenta de que millones de personas se están muriendo de hambre y sed y asco. Y de que van a morir muchas más. Si el mundo del siglo XXI no puede evitar este disparate de los precios, si el planeta del XXI no es capaz de conseguir que la gente no se muera de hambre,  ha  llegado  el  momento  de hacer  algo. La verdadera crisis no es la de las hipotecas: es la del hambre.

La crisis de los ricos es terrible, y más aún porque nadie la entiende, porque nadie sabe hasta donde llega el agujero insondable de las deudas, porque nadie se atreve a saber hasta donde alcanzan las pifias que han cometido los bancos y todo el entramado financiero de la voracidad institucionalizada. Lo que vemos debajo de tanta basura, tanto logo y tanta soflama es que el sistema está podrido. Siempre lo ha estado, pero ahora hemos alcanzado el climax de la miseria. Hemos perfeccionado tanto el mecanismo que da soporte a la codicia que ya no hay forma de saber qué está pasando. Los estados se van a quedar sin dinero para tapar tanta infamia consentida y a veces alentada por ellos mismos. Las instituciones internacionales del dinero están ya sacando las cosas por la puerta de atrás. Mientras emiten sus obvios dictámenes y sus monsergas seroleras, todos tienen el helicóptero al ralentí esperando en las azoteas de sus lujosos rascacielos. Pero la verdadera crisis, que forma parte del mundo y del mismo sistema, es que cuanto más y mejor se produce, más hambre se pasa. Cuantos más satélites y más redes y más inteligencia y más información, más millones de personas agonizan sin comida y trabajan por un euro de sol a sol.

La solución pasaría por la democracia de verdad, la que aún no nos hemos atrevido a imaginar. El verdadero problema no es el cambio climático, sino el cambio de ideas: estamos igual que en el neolítico. Hasta el espíritu depredador tendrá que evolucionar alguna vez.

Mariano Gistaín  ("ÚLTIMO ARTÍCULO" , El Periódico de Aragón 30 de Abril de 2008) 

De los que entran en  la selva sin un guía,
los que arrojan su tristeza a las palomas,
los que bajan asombrados la pendiente
y los que bajan bajo el sol y sin camisa.

De los que suben sin descanso la escalera,
los que prueban los licores más espesos,
de los que saltan las fronteras sin licencias
y los que se aman en noches de tormenta.

La vida es de los que arriesgan,
de los que muerden sin prejuicios la manzana,
la vida es de los que ariesgan,
de los que apuestan todo a doble o nada.

De los que abren el sendero con machete,
los que miran sin miedos al horizonte,
de los que ya han despistado hasta su sombra
y los que olvidan las heridas que conocen.

De los que escapan sin mapas en la maleta,
los que encienden hogueras bajo la lluvia,
de los que huyen de cualquier sala de espera,
de los que no se castigan con preguntas.

Gabriel Sopeña 

(Incluido en "Balmoral" de Loquillo, Dro, 2008)

La novia de oro 

(Natalio Bayo, 1999, Técnica mixta 80 x 80)

Web del pintor aragonés Natalio Bayo

http://www.nataliobayo.com

HAY EDADES COMO PENÍNSULAS DE SOMBRA,
tiempos lejanos con sienes inquietantes y colmillos dispuestos,
órbitas habitadas por fantasmas, catedrales construídas
con un sudor-silencio gris, amontonando piedras
que huelen siempre a muerte...

así eras tú, ciudad como mujer acostada sin tersura
ni anillos,
sucia de luces pardas que salpicaba el santo ebro avaricioso,
ciudad como mujer, como amante que huyó,
así que -por supuesto- permanece,
arrojada en un lecho desordenado en limo,
acostada esperando -¿qué esperas?- taciturna,
con la cocina de tu antiguo corazón apagada en desorden,
pensando desdeñosa
quizás el exilio de tus mejores hijos
o no pensando,

solamente estás,
estás inmóvil,
quedas
bajo el montón harapiento de tus vestidos cenizosos,
ausente
de todo cuanto tenga el poder de la vida:

ZARAGOZA AMARILLA
yo te amaba en la ceguera de mis octubres
de pantalón corto,
todavía no alzado al recinto durísimo
de tus dientes,
casi desatendido por tus vientos y escarchas
cuando aquellos primeros cigarrillos quemados
-craven a; navicut-
torpemente a escondidas
en los descansos del cinema iris con culo de madera,
cuando en los silenciosos atardeceres misérrimos
penetraban los trenes
mugrientos con hollín y estraperlistas,
cuando la muchedumbre
se apretujaba arriba abajo de los porches con miedo
y la felicidad de los domingos
era magnificada
con frituras de calamar y rosarios de sombra.

entonces
un casi imperceptible hedor
de crisantemos agridulces y diques
descendía
por entre las barcazas del canal imperial
de aragón,
las reciénestrenadas viudas de guerra
contemplaban tristísimas el mear de sus perros
hambrientos
y un ala gigantesca fantasmal silenciosa
nos tapaba los ojos haciéndonos ¿felices?

yo había confiado
todas las puras posesiones de mi corazón,
todos los vasos de mi frágil cristal instantáneo,
todas
las pobres riquezas de mi universo apenas reprimible,
a la oquedad supuestamente maternal y cálida
de tus brazos,
a la vigilancia forzosamente sospechada dulce
de tu cielo vacío.

una tremenda oscuridad
cayó de pronto agrietando las murallas
y el coso se enramó de procesiones
como venas urgentes,
soterradas algarabías triunfalistas
con los ojos pintarrajeados de un violento violeta
escandalosamente funerario.

todo lejos.

ALGUNAS MADRUGADAS
todavía se atreve
alguien
se atreve a cantar empujado
por el clarete salvador altivo
alguien
a cantar algunas madrugadas
pero nadie
le escucha.

nadie le escucha;
duermen los fabricantes de regaliz, se sobresaltan
las esposas del funcionario agonizante que acaricia un 600,
los gerentes
pagan el uisqui del adiós y eructan
ansiosamente por una revolución de enormes tetas libres
sólo para ellos,
el canónigo enciende por sexta vez la luz
y mira con tristeza el orinal mutismo solitario;
afuera
la noche no es azul,
continúan vigilantes los bancos construídos
con paredes de hielo
sobre los debe-haber terribles homicidas inmóviles
palacios sin calor y sin respuesta:
un desgarrado grito silencioso
se ahoga en el terror de los ficheros oxidados
y de nada sirve
llorar,
de nada sirve
nada.

Los reciennacidos deberían arrojarse
desde los más irremisibles acantilados.

(Del Poemario Acerca de las trampas,Colección Fuendetodos, Ediciones Javalambre, Zaragoza1970)

Las horas pasan, pasan lentamente
vacías de ti, llenas de tu memoria.
Tu ausencia rompe el hilo de mi historia,
aisla como un foso este presente,

dejándome indefenso e inocente
entre la espada aguda de la gloria
de haberte amado ayer, y la ilusoria
esperanza de amarte eternamente.

No dirijo mi vida, y el futuro
se presenta inseguro, turbio, incierto.
Me atengo sólo a ti, que no te tienes.

Me inclino sobre ti, endeble muro
de mis lamentaciones: roto, abierto,
hendido dique en el que me contienes.

Ángel González (De Tratado de Urbanismo, 1967)

No hay duda,  es primavera:
¡Se acerca un tiempo de cerezas!

Viernes 9 de Mayo                20,30 Horas

Librería           Los portadores de sueños
C/ Blancas nº 4   - ZARAGOZA-

Presentación de  SIN HABLAR CON NADIE
de   ÁNGELA  LABORDETA
Novela editada por Xordica

Junto  a Ángela  estará  Carmen  Serrano 

Jamás nacieron solos los caminos,
a golpes de esperanza,
con la fuerza del anhelo
fueron construidos.

Paso tras paso
se trazaron las sendas,
son el rastro
de hombres y mujeres
que legaron su huella.

(Antonio Pérez Morte. Del poemario inédito "De puño y letra" 1974 / 1991)

La doncella soñaba paloma
con su voz desnuda de mercurio.
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
El mancebo cantaba en la orilla del lirio:
"Os lo diré en secreto
sólo tengo una vida que morir
y un río demudado de pálidas espadas
atravesando mi corazón desconocido
sin respuesta a ese nombre de fuego
que deshabita el corazón de los peces
cuando se llaman Yo."
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
Sueño y canto
se fundieron en el alba abrasada
de los mares cuando quieren nacer
y el recién llegado hablaba así a sus amigos:
"Planificaré el Mundo y sus contornos
y haré de los hijos de la Mujer y del Hombre
dioses regocijados con mañanas
de león misterioso."
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
El muerto amaba en secreto una estrella.
Él era la doncella el mancebo y el recién llegado.
Voz rota de mercurio. Lirio tronchado. Inútil mar nacido.
Y allí estaba ardientemente esperando
que de su costado deshecho surgieran
abiertos sollozos más brisas altas
que años luz en enjambres de billones
de galaxias sobre los lagos silenciosos
del Secreto Ojos Sumido.
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?

Miguel Labordeta,  de Sumido 25, Zaragoza, 1948. 

Ilustración: José Luis Cano Rodríguez

Este trozo de Dios con que sostengo mi tristeza.

Gloria Fuertes
(Obras Incompletas, Cátedra, Madrid 1979)

MANUEL GUERRERO:

Da tu opinión.

Lee sus textos.

www.manuguerrero.es

Como la luz para mirar
y el sueño para dormir,
como la noche para velar
y la piel para sentir.

Como la voz para cantar
y la vida para vivir,
como el agua para nadar
y el papel para escribir.

Hemos vivido juntos, muy juntos,
ahora hace ya muchos años,
quién sabe que nos traerá,
qué nos traerá el mañana.

Y queremos vivir juntos
los tiempos que vendrán,
y queremos luchar juntos
por todo lo que hemos luchado.

Como el amor,
como el fuego,
como la voz,
como la luz.

Raimon
(Cançons de mai, Picap, Barcelona 1997)

Se cumple un viejo anhelo de José Ángel Valente:
que la palabra poética trasscienda los muros de
la memoria para inundar la calle.

LA CASA DEL POETA HABLA

Domingo 11 de Mayo,   22:00 HORAS

CASA DEL POETA
C/ José Ángel Valente, 7
ALMERIA

Dirige: Ángel Arqueros

Transparencia de la memoria
Instalación audiovisual en bucle

Oscuro será el futuro
para los vendedores de miedo.
Apagará las voces
que nunca se encendieron
sino para iluminarse a sí mismos
sobre la sombra del pueblo.

Antonio Pérez Morte

(Del poemario inédito "De puño y letra", 1974-1991)

POEMAS PROPIOS

Antonio Pérez Morte

http://aperezmorte.blogia.com/temas/poemas-propios.php