Belchite (José Antonio Labordeta)
El árbol se levanta sobre la tapia hundida.
El viejo campanario -la paloma que había
huyó bajo la guerra- está desierto:
todo es la sombra.
El monte desolado invade el patio,
el pozo seco,
el niño destrozado por la yedra.
Alguien recuerda -Antes estuve aquí,
hoy ya no vuelvo- por los muros de adoba calcinados:
¿Quién ha puesto el olivo
enfrente del olivo?
¿Quién ha dejado sangre
enfrente de la sangre?
¿Quién ha traído muerte
en contra de la muerte?
¿Quién, en fin, ha destruido al hombre
contra el hombre?
Sobre la casa yerta ya nadie se levanta.
José Antonio Labordeta
(De "Cantar y callar", Ediciones Javalambre, Zaragoza 1971)
2 comentarios
Antonio -
Anro Martin -
O tal vez no quieras mostrarte porque te sonrojas.
Tu eterna adolescencia incomprendida languidece.
Todos cierran tus páginas mohosas en un gesto de fastidio deshonesto.
No vendes, porque eres humo.
No te compran, porque no te vendes.
Pero alguien toca tu lira en algun rincon perdidoy una mota de arena se levanta.
Huracan de un mañana incierto, sigues siendo poesía.