antonio pérez morte

No puedo desconectarme. Estoy cargado a tope. Apagado como un móvil en huelga. No me salva ni el subidón del Algidol, ni el bajón de la codeína.   Tendré que volver a los remedios tradicionales:  Las infusiones con limón,  el calor de los amigos y absorber, como un vampiro, la energía desbordante del último Rolde... 

El día no está para versos
que buscan su origen
en el enigma al que huyó
la primera palabra.
Sólo hay muerte y silencio.
El incendio lo arrasó todo:
la luz de la memoria,
la música convertida
en miedo, páramo y ceniza,
el asombro del latido y el secreto.
Hay que despedirse del poema
sin rencor, trampas ni engaño,
y no aceptar su inútil desafío.

Ana María Navales  (Publicado en el nº 80 de la Revista Cultural Turia)

En blanco.  Como un paisaje nevado nevado.  En blanco, como la página de Antón, la de José Ángel, la de Fernando...    En blanco busco ¿manchas? donde hay transparencias.   Tinta borrada.  No sé qué ni hasta cuando.  Sigo cansado.  Cansado de cansarme siempre, de buscar sueños y encontrar pesadillas.  Quizá el silencio por un tiempo.  Quizá un tiempo muerto.  Más muerto o menos.  Tiempo callado, petado como un servidorcico de Blogia:  Un aviso, sin duda, de error, para pasar página.      

Anoche la pantalla se fue a negro.   El ordenata petó, después de un par de mensajes ininteligibles.   No sé qué se llevo dentro, prefiero no pensarlo.    Petó como el servidorcico de Blogia, como el wp de Marianico.    No soy un obrero manual del ciberespacio y me quedé con cara de pánfilo contemplando la hecatombe.  Creo que aquí no cabían atajos ni nudos para agarrar lo inevitable. Petó.  Se fué.  Tras haber visitado los blogs inaccesibles de mis amigos, se fué sin despedirse, después de tres años  juntos en los que me robó el tiempo y la vista.    

Ultimamente, debido a  la rutina, la ansiedad y la falta de tiempo, le había abandonado un poco, así que se largó, se suicidó dejándome huérfano, sin esa copia de seguridad  que cada día dejé para mañana.  Ahora sólo queda intentar memorizar en la era del Alzheimer.

Cuando llegué
estabais las dos hablando
de vuestros estudios, vuestros amores,
vuestros errores y yo en la mesa de al lado
oyéndolo todo sin querer escucharlo.
Cuando os marchabais y os tapabais
el culo con ese jerseicito a juego
con los vaqueros, pensaba que
sería la última vez que
observaría ese paisaje y que
vuestros ojos nunca más se cruzarían
con los míos.
Por esto y por mi maldita manía
de sacar provecho a todas las situaciones
escribí este poema
con la mirada perdida,
ante vuestra mesa,
ya
vacía.

Nacho Tajahuerce     (De la antología Ocultación transitoria, Rolde de Estudios Aragoneses, Zaragoza 2006)

Esta  tarde   escucho  de  nuevo  a  Lluis  Llach  y  vuelvo  a   ser un adolescente que se emociona, como la primera vez, con una voz llena de matices que identificaría entre miles. 

Hoy vuelvo a mirar hacia atrás...  Vuelvo a tararear viejas canciones, cargadas de imágenes, que no olvidaré nunca. Hoy, que con inquietud contenida intento  recuperar la memoria perdida de mi pc,  entre un mare mágnum de copias de seguridad incompletas,  cuadernos manuscritos y  páginas impresas, mantengo la duda: ¿Podré recuperar ese pedazo de mi historia reciente, fragmentado entre inencontrables direcciones de amigos,  artículos y poemas?  

No lo sé, quizá Lluis Llach, como tantas  otras veces, me dé la respuesta.    

Si avui parlo d´amor
es per dir-vos potser
sense força ni traça
que he fet tantes cançons
amagant veritats
sota un joc de paraules.
Pot ser non tic raó,
però me cal dir-ho ara.

Parlaré de les lleis
que fan del nostre cos
tan grollera mentida,
que potser caldrà dir
que les lleis han confòs
plus-vàlua amb família.
No sé sin tinc raó,
potser tú, pot ser jo.

I parlaré d´aquells
pels qui el cos és presó
de passions comdennades
i en un llit clandestí
quan per fi vé la nit
amagats s´amangayen.
No sé si tinc raó,
potser tú, potser jo.

L´amor és el plaer
gratuit i sincer
d´un joc ple de frisances,
un poema de pells
on el sexe és l´accent
d´un senzill llentguatge.
No sé si tinc raó,
potser tú, potser jo.

Si avui parlo d´amor
és per dir-vos potser
sense força ni traça
que faré mil cançons
amagant veritats
sota un joc de paraules.
Es només per aixó
que me cal dir-ho ara.

LLUIS LLACH (De Campanades a morts, Movieplay, Madrid 1977)

Si hoy hablo de amor
es tal vez para deciros
sin fuerza ni maña
que escribí muchas canciones
escondiendo verdades
bajo un juego de palabras.
Quizá no tengo razón,
pero necesito decirlo ahora.

Hablaré de las leyes
que convierten nuestro cuerpo
en tan grosera mentira,
que tal vez deberemos decir
que las leyes han confundido
plusvalía y familia.
No sé si tengo razón.
quizá tú, quizá yo.

Y hablaré de aquellos
para quienes el cuerpo es cárcel
de pasiones condenadas
y en un lecho clandestino
cuando llega por fin la noche
escondidos se acarician.
No sé si tengo razón,
quizá tú, quizá yo.

El amor es el placer
gratuito y sincero
de un juego estremecido,
un poema de pieles
donde el sexo es el acento
de un sencillo lenguaje.
No sé si tengo razón,
quizá tú, quizá yo.

Si hoy hablo de amor
es tal vez para deciros
sin fuerza ni maña
que escribiré mil canciones
escondiendo verdades
bajo un juego de palabras.
Solamente por ello
necesito decirlo ahora.

LLUIS LLACH (De Campanades a morts, Movieplay, Madrid 1977)

Hay quien hace de su vida una frontera.
Otros la comparten como aire, luz,
o la levantan sobre un campo de minas.
Quien la deja al azar,
y el que a control severo la somete.
Algunos imitan la vida de sus héroes,
y quienes la embalsaman en un búnker de oro.
Todas las vidas trabajan para la muerte.

Ángel Guinda  (De Conocimiento del medio, Ediciones Olifante, Zaragoza 1996)