antonio pérez morte

Ah, espejo del que caen hombres
como moscas del dios de la nada,
como rostros enredándose en el viento,
como cerebros sin rostro,
saltimbanquis
insultando a los hombres
y es el poema un clochard, un mendigo
que lee a Paul Celan
y no escucha
las palabras de los hombres
que no dicen nada, y hablan en la sombra
de dorar el salmón, y de una espada.

Leopoldo María Panero (De Esquizofrénicas o La balada de la lámpara azúl, Hiperión, Madrid, 2004)

ZUERAFRICA

Primer Encuentro Nacional

de Percusión y Cultura Africana

ZUERA  (ZARAGOZA)

Del 15 al 17 de Diciembre de 2006

WWW.ZUERAFRICA.TK

Amanecí vellido y tenía frío,
los ojos meones y
el miembro necesario mustio,
cansado, dormido, y luego alegre
y más y más y luego nada,
otra vez mustio, cansado, dormido,
                 culpable.

Pero, ¿fue culpa mía?
Oye,
que yo no lloré con ganas pero las  tenía,
que si el cielo no es azul no es culpa mía
para que tus ojos me escupan lo contrario.

Jorge Barco (De El rastro de mis lágrimas, Celya, Salamanca, 2000)

Lunes  4 de Diciembre de 2006
20,00 Horas.

Presentación de GOLPES DE MAR
de ANTÓN CASTRO 

(Destino, 2006) 

FACULTAD DE ECONÓMICAS
(Gran Vía 2,  Zaragoza)

Intervendrán: 

Malcolm Otero Barral, José Luis Melero Rivas,
Julia Millán y Antón Castro

Somos cinco mil aquí
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿Cuántos somos en total
en las ciudades y en todo el país?
Somos aquí diez mil manos
que siembran y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Un muerto, un golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
uno saltando al vacío,
otro golpéndose la cabeza contra el muro,`
pero todos con la mirada fija de la muerte.
¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión artera sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es un acto de heroísmo.
¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío?
¿Para eso tus siete días de asombro y de trabajo?
En estas cuatro murallas sólo existe un número que no progresa.
Que lentamente querrá más la muerte.
Pero de pronto me golpea la consciencia
y veo esta marea sin latido
y veo el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona lleno de dulzura.
¿Y Méjico, Cuba y el mundo?
¡Que griten esta ignominia!
Somos diez mil manos menos que no producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?
La sangre del compañero Presidente golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño nuevamente.
Canto, que mal me sales.
Cuando tengo que cantar, espanto.
Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto.
De verme entre tantos y tantos momentos del infinito
en que el silencio y el grito son las metas de este canto.
Lo que nunca vi, lo que he sentido y lo que siento
hará brotar el momento...

Víctor Jara (Santiago de Chile, Septiembre de 1973)

                                                                  Madrid, 22 de mayo de 2004 

Vimos el Rolls del año 53 con las ruedas blancas
(mil kilómetros en cincuenta años)
en las teles de los bares del barrio del Actur de Zaragoza.
Sostenía en mi mano una copa de vino blanco fría
y ya hacía calor en España,
los hoteles del Mediterráneo estaban de limpieza general,
habitaciones abiertas con camareras esmeradas, esperando
la llegada de setecientos mil ingleses,
un millón de alemanes, cuatrocientos mil franceses,
cien mil suizos y cien mil belgas.
Estábamos con un vino blanco en la mano y los cuellos
levantados hacia el televisor.

No vino Isabel II de Inglaterra; Isabel II
sólo aceptaría ir a la boda del Rey de Francia
y, como en Francia no hay Rey, Isabel II
se queda en palacio para siempre, reclinada sobre el mundo.
Son los súbditos de Isabel II los que aman el sol de España
y la cerveza barata,
los que exhiben la bandera británica en las terrazas
frente al mar de sus habitaciones manchadas.

Crepusculares casas reales venidas
de los rincones más oxidados de la historia
el 22 de mayo de 2004 surgieron en las televisiones de España,
países nórdicos, lejanos y prósperos, fríos, alejados
de este corazón inacabable.
Rouco Varela cantando la misa.
No vino el presidente de la República Francesa.
Los arzobispos, bicolores, felices.
El nombre de Dios dicho en voz alta muchas veces.
La terca obsesión en nombrar a Dios, nombrarlo
como quien nombra el poder, el dinero,
la resurrección, la guillotina, la cárcel, la esclavitud.
El emperador del mundo se quedó en América,
ajeno a los ritos menores de sus provincias.
Los enormes paraguas azules.
Levantarse a las seis de la mañana
para que te maquillen, te depilen, te hagan la manicura,
qué felicidad más grande.

Los grandes desayunos, los cubiertos de plata, el vino
y las colonias bárbaras.
Las duchas gigantescas, las suites, los bombones suizos,
las zapatillas de oro, los eslips de platino,
el zumo de naranja con naranjas atroces.
El lujo y el servicio, siempre gente abriéndote las puertas.
La sonrisa permanente.
Los profesionales de la sonrisa permanente;
esa sonrisa representa el trabajo más inhóspito de la historia.
¿Sonreir? ¿Por qué?

Y Umbral, y Gala, y Bosé, y A., y J., y Ayala, y M. M.
entrando en la Almudena, recompensados, elegidos,
a la diestra colocados, los jefes de la inteligencia española,
de la subida española, de la gran crecida.
La gran subida, la gran ascensión.
Y los ciento noventa quemados vivos tuvieron su homenaje,
el absurdo pueblo mutilado, el goyesco pueblo
elemental y monárquico,
el Rolls pasó entre ellos.
Y el expresidente del gobierno bebió Rioja Reserva del 94,
todos los expresidentes de España, con su chaqué, y sus mujeres
en un segundo plano, protectoras, devoradas, confundidas
para siempre, pero felices de haber llegado allá,
allá lejos, allá donde el aire es de oro y la mano coge el mundo,
allá donde España entera quiso que estuviesen
y la legitimidad democrática es un fulgor definitivo.

Las pamelas iridiscentes, los yugos en la cabeza,
los yugos bajo el cielo oscuro.
Y José María Aznar y Jordi Pujol
y Felipe González, juntos de nuevo.
Y los tres se sintieron satisfechos viendo la obra bien hecha,
la sucesión de Franco, la mano europea, paternal,
sobre nuestras cabezas,
la sucesión de Franco, las mantillas del franquismo
metidas en los armarios,
chillando de envidia y respirando naftalina muy blanca.
Y Juan Carlos I cargando con España,
porque quién sino cargaría con España,
con la historia de España, el sello papal en el dedo meñique.
Y Zapatero con su Sonsoles, voluptuosa, sonriente,
su tipo le hubiera gustado a Baudelaire o a Julio Romero.
Sonsoles parecía u Delacroix:
la anatómica Libertad guiando al pueblo,
pamelas vistosas, el rito político,
la aburrida historia,
los pechos caídos.

Y socialistas y liberales y ultramontanos juntos,
la izquierda y la derecha maridadas,
las nóminas engrandecidas hasta la saciedad,
buscando lo mismo todos, un Delacroix parecía Sonsoles,
la nueva reina de España,
del reparto de los despachos, las glorias, los oros laicos.
Ateos convertidos bajo el fulgor de las pamelas,
creyentes con el billetero ateo.
El poder en todo tiempo siempre igual a sí mismo.
La historia humana en todo tiempo como ya fue hace tiempo.
El mismo tiempo siempre.
Repitiéndose la esencia de España, la esencia del mundo grande.

Y nosotros bebiendo en el Actur, al lado de las grúas y del Hipercor,
felices de que nos dejen beber este vino
frío en una copa medio limpia, felices
de poder pagar este vino y dos más.

Y la palidez privada de la reina Rania de Jordania.
Y la lluvia.

MANUEL VILAS

                                         A Fernando Iwasaki

Me desperté recién afeitado.

Andrés Neuman
(De Alumbramiento, Páginas de Espuma, Madrid, 2006)

Pastorius

 -poesía-

Se complace en invitarles a la presentación del libro

CUARTO DE HORA  de  ANA MARÍA DRACK

con unas palabras de Justo Muñoz

y una lectura poética de la autora

CLUB INFORMACIÓN            Jueves 14 de Diciembre de 2006

Avda Dr. Rico. 17                 20,15 horas
ALICANTE

LIBRERÍA CÁLAMO    (ZARAGOZA)

14 DE DICIEMBRE     20,30 HORAS

PRESENTACIÓN DEL NUEVO LIBRO

DE MARISANCHO MENJÓN:

JÁNOVAS 

(VÍCTIMAS DE UN PANTANO DE PAPEL)

No se puede revivir el pasado porque está muerto,
aunque siga alucinando el eco vivo, imparable del recuerdo

Antonio Pérez Morte  (De Brotes, Colección Poemas, Zaragoza, 1985)

Mi botín de recuerdos
pesa excesivamente:
no sé si desplomarme
sobre todos mis libros
o hacerle carantoñas
al chico de la esquina
para que venda al peso
todos mis ideales

Ana María Drack
(De Cuarto de Hora, Pastorius, Elx, 2006)

He movido la noche para que cante el sol

Ángel Guinda
(De Toda la luz del mundo, Olifante, Zaragoza 2002)

Cada hombre es un condenado a muerte.

Antonio Pérez Morte
(De Brotes, Colección Poemas, Zaragoza 1985)

A qué le llaman distancia,
eso me habrán de explicar,
sólo están lejos las cosas
que no sabemos mirar.

Los caminos son caminos
en la tierra y nada más,
las leguas desaparecen
si el alma empieza a aletear.

Hondo sentir, rumbo fijo,
corazón y claridad.
Si el mundo está dentro de uno
afuera, por qué mirar.

Qué cosas tiene la vida,
misteriosas por demás,
uno está donde uno quiere,
muchas veces sin pensar.

Si los caminos son leguas
en la tierra y nada más
a qué le llaman distancia,
eso me habrán de explicar.

Atahualpa Yupanqui

A esta hora todo el mundo es cansado y postergable: el amor y los trabajos, el pensamiento y las revoluciones. Queda sobre la tierra un montón de fiebre y un edredón de plumas.

A veces  nos  complicamos  demasiado  la  vida,  nos nubla   tanto   recuerdo.

Carlos Castán
(Frío de vivir, Zócalo, Zaragoza 1997)

¿Qué hago aquí otra vez, frente a la página en blanco? ¿Ensayar otro monólogo? ¿Escribir un soliloquio?  No. Mejor releer los incombustibles versos de Miguel *.  

¿Qué hago aquí?  Hilvanar palabras para pediros perdón por mi silencio.    Habéis bloqueado la bandeja de entrada de mi correo con vuestro cariño y habéis llenado de  afecto el corazón de mi móvil, mientras yo, como siempre, sólo buscaba tiempo.    

Gracias a Angelines y Ada, a Samuel y Jaime, a Amparo y Miguel, a Trini Raso y Santiago Arranz,  a Manuel Vilas, a Fernando Sarría y Luisa Miñana, a Alison y Rafael Marijuán, a Magda Díaz Morales,  a Francisco Grasa,  a Manuel Guerrero, a Enrique Naveyra y Silvia Mercuri, a Raquel...  y al resto, a ese listado interminable de hermanos a los que dejé sin respuesta. ¡Sabéis que os quiero!  ¡Feliz Navidad a todos!        

* Labordeta