BELCHITE (Antonio Pérez Morte)

Tras el viejo portón desvencijado,
un paisaje recortado de casas derruídas,
de ruinas de un pasado
que cuelga su dolor sobre nosotros.

Antonio Pérez Morte
(Del poemario inédito "Escombros")

VIDAS (ÁNGEL GUINDA)

Hay quien hace de su vida una frontera.
Otros la comparten como aire, luz,
o la levantan sobre un campo de minas.
Quien la deja al azar,
y el que a control severo la somete.
Algunos imitan la vida de sus héroes,
y quienes la embalsaman en un búnker de oro.
Todas las vidas trabajan para la muerte.

Ángel Guinda  (De Conocimiento del medio, Ediciones Olifante, Zaragoza 1996)

CANCIÓN DE AMOR (LLUIS LLACH)

Si hoy hablo de amor
es tal vez para deciros
sin fuerza ni maña
que escribí muchas canciones
escondiendo verdades
bajo un juego de palabras.
Quizá no tengo razón,
pero necesito decirlo ahora.

Hablaré de las leyes
que convierten nuestro cuerpo
en tan grosera mentira,
que tal vez deberemos decir
que las leyes han confundido
plusvalía y familia.
No sé si tengo razón.
quizá tú, quizá yo.

Y hablaré de aquellos
para quienes el cuerpo es cárcel
de pasiones condenadas
y en un lecho clandestino
cuando llega por fin la noche
escondidos se acarician.
No sé si tengo razón,
quizá tú, quizá yo.

El amor es el placer
gratuito y sincero
de un juego estremecido,
un poema de pieles
donde el sexo es el acento
de un sencillo lenguaje.
No sé si tengo razón,
quizá tú, quizá yo.

Si hoy hablo de amor
es tal vez para deciros
sin fuerza ni maña
que escribiré mil canciones
escondiendo verdades
bajo un juego de palabras.
Solamente por ello
necesito decirlo ahora.

LLUIS LLACH (De Campanades a morts, Movieplay, Madrid 1977)

CANÇO D´AMOR (LLUIS LLACH)

Si avui parlo d´amor
es per dir-vos potser
sense força ni traça
que he fet tantes cançons
amagant veritats
sota un joc de paraules.
Pot ser non tic raó,
però me cal dir-ho ara.

Parlaré de les lleis
que fan del nostre cos
tan grollera mentida,
que potser caldrà dir
que les lleis han confòs
plus-vàlua amb família.
No sé sin tinc raó,
potser tú, pot ser jo.

I parlaré d´aquells
pels qui el cos és presó
de passions comdennades
i en un llit clandestí
quan per fi vé la nit
amagats s´amangayen.
No sé si tinc raó,
potser tú, potser jo.

L´amor és el plaer
gratuit i sincer
d´un joc ple de frisances,
un poema de pells
on el sexe és l´accent
d´un senzill llentguatge.
No sé si tinc raó,
potser tú, potser jo.

Si avui parlo d´amor
és per dir-vos potser
sense força ni traça
que faré mil cançons
amagant veritats
sota un joc de paraules.
Es només per aixó
que me cal dir-ho ara.

LLUIS LLACH (De Campanades a morts, Movieplay, Madrid 1977)

Quizá Lluis...

Esta  tarde   escucho  de  nuevo  a  Lluis  Llach  y  vuelvo  a   ser un adolescente que se emociona, como la primera vez, con una voz llena de matices que identificaría entre miles. 

Hoy vuelvo a mirar hacia atrás...  Vuelvo a tararear viejas canciones, cargadas de imágenes, que no olvidaré nunca. Hoy, que con inquietud contenida intento  recuperar la memoria perdida de mi pc,  entre un mare mágnum de copias de seguridad incompletas,  cuadernos manuscritos y  páginas impresas, mantengo la duda: ¿Podré recuperar ese pedazo de mi historia reciente, fragmentado entre inencontrables direcciones de amigos,  artículos y poemas?  

No lo sé, quizá Lluis Llach, como tantas  otras veces, me dé la respuesta.    

 

Cuando llegué (Nacho Tajahuerce)

Cuando llegué
estabais las dos hablando
de vuestros estudios, vuestros amores,
vuestros errores y yo en la mesa de al lado
oyéndolo todo sin querer escucharlo.
Cuando os marchabais y os tapabais
el culo con ese jerseicito a juego
con los vaqueros, pensaba que
sería la última vez que
observaría ese paisaje y que
vuestros ojos nunca más se cruzarían
con los míos.
Por esto y por mi maldita manía
de sacar provecho a todas las situaciones
escribí este poema
con la mirada perdida,
ante vuestra mesa,
ya
vacía.

Nacho Tajahuerce     (De la antología Ocultación transitoria, Rolde de Estudios Aragoneses, Zaragoza 2006)

En negro.

Anoche la pantalla se fue a negro.   El ordenata petó, después de un par de mensajes ininteligibles.   No sé qué se llevo dentro, prefiero no pensarlo.    Petó como el servidorcico de Blogia, como el wp de Marianico.    No soy un obrero manual del ciberespacio y me quedé con cara de pánfilo contemplando la hecatombe.  Creo que aquí no cabían atajos ni nudos para agarrar lo inevitable. Petó.  Se fué.  Tras haber visitado los blogs inaccesibles de mis amigos, se fué sin despedirse, después de tres años  juntos en los que me robó el tiempo y la vista.    

Ultimamente, debido a  la rutina, la ansiedad y la falta de tiempo, le había abandonado un poco, así que se largó, se suicidó dejándome huérfano, sin esa copia de seguridad  que cada día dejé para mañana.  Ahora sólo queda intentar memorizar en la era del Alzheimer.

En blanco.

En blanco.  Como un paisaje nevado nevado.  En blanco, como la página de Antón, la de José Ángel, la de Fernando...    En blanco busco ¿manchas? donde hay transparencias.   Tinta borrada.  No sé qué ni hasta cuando.  Sigo cansado.  Cansado de cansarme siempre, de buscar sueños y encontrar pesadillas.  Quizá el silencio por un tiempo.  Quizá un tiempo muerto.  Más muerto o menos.  Tiempo callado, petado como un servidorcico de Blogia:  Un aviso, sin duda, de error, para pasar página.      

El día no está para versos (Ana María Navales)

El día no está para versos
que buscan su origen
en el enigma al que huyó
la primera palabra.
Sólo hay muerte y silencio.
El incendio lo arrasó todo:
la luz de la memoria,
la música convertida
en miedo, páramo y ceniza,
el asombro del latido y el secreto.
Hay que despedirse del poema
sin rencor, trampas ni engaño,
y no aceptar su inútil desafío.

Ana María Navales  (Publicado en el nº 80 de la Revista Cultural Turia)

No puedo desconectarme.

No puedo desconectarme. Estoy cargado a tope. Apagado como un móvil en huelga. No me salva ni el subidón del Algidol, ni el bajón de la codeína.   Tendré que volver a los remedios tradicionales:  Las infusiones con limón,  el calor de los amigos y absorber, como un vampiro, la energía desbordante del último Rolde... 

 

ZP ESTAFA A ARAGÓN (Mariano Gistaín)

José Luis Rodríguez Zapatero, ZP, es un tío simpático.   Un tío con suerte, y eso es lo mejor para un presidente de gobierno. Jacques Barzún explica en su libro Del amanecer a la decadencia  cómo tienen que ser los presidentes ahora: el presidente común, incluso un poco atontolinado. ZP ha puesto a trabajar de verdad a su vicepresidenta, una mujer Expo, y él se dedica a saludar, que es la primera misión de un mandatario en esta época difusa. Hasta hace unos diez o quince años los presidentes envejecían rápido, enseguida les crecían las ojeras del poder.   Ahora envejecen más deprisa los que dirigen las corporaciones, las bolsas, ese mundo que gobierna más que los presidentes de los gobiernos. ZP ya llegó con suerte a dirigir su partido: como imagen (si hay algo más) Bono era letal.

Luego ZP supo ser simpático en la oposición, supo ser descrispativo o emoliente. Mientras su antecesor Aznar, echaba broncas a sus súbditos y se metía en una invasión por motivos personales (casar bien a la hija: cualquiera hubiera hecho lo mismo). Aznar lo supo hacer y ahora está bien colocado: manda más que antes. Y ni siquiera tiene que enfadarse si no quiere. Dejó un caso de éxito inaúdito: autolimitar su mandato a dos legislaturas, lo que aún le honra. ZP lo tendría chupado.  Aparte de las monsergas de ya saben: las monsergas son puro relleno, polución y marketing gratuito: todo vale con tal de no pagar los anuncios. El PP se equivoca y apuesta por la brusquedad. Se ve que es un artificio y evidencia poca confianza en sus posibilidades. Cuánto más normal, mejor.  Claro que a ZP, en normalidad y distensión es difícil ganarle.  Quizá son sus únicas armas, aparte de la paridad (que ya es una revolución).   En fin, ya se apañarán.  El caso es que ZP viene estafando a Aragón (unos cuatrocientos millones de euros, el estudio del AVE  Teruel-Madrid,  etc). No lo hace a mala idea, seguramente ni siquiera lo sabe. Es una inercia del Estado.

Una inercia del Estado hacia las autonomías pequeñas que no tienen grupo parlamentario propio, que no quieren independizarse, que no gozan de privilegios forales, que no tienen (por suerte) banda armada, etc.   La verdad es que Aragón no tiene nada con qué negociar. Y lo poco que tienen, las autoridades locales lo regalan.

Mariano Gistaín  ("La ciudad de las gaviotas",  El Periodico de Aragón, 23 de Enero de 2007) 

UN INTRUSO EN LA MOCHILA

Llevo una semana con gripazo.  Creo que lo trajo  Pablo, del Instituto, el Viernes doce de Enero.    Llegó  más cargado que de costumbre,  con una mochila superhinchada...   Para mi, que entre los libros de Matemáticas, de Música, de Tecnología...  se le había camuflado el intruso que primero se cebó con él y luego nos ha tenido mártires durante una semana larga, a sus padres y hermano. ¡Todavía sigue dando coletazos!  Digo que pudo ser Pablo el portador, pero no lo tengo claro, porque también visité el blog de mi amigo Ángel Petisme, que  andaba algo fastidiaducho y quizá lo pude pillar allí: Ya se sabe que los antivirus no son fiables al cien por cien.  Por eso no he aparecido por aquí, ni por los blogs de los amigos y por eso he vuelto a dejar sin respuesta mis correos, para no contagiaros...  

Sólo he hecho lo inevitable:  Trabajar como un pringado (muy responsable eso sí) en la empresa,  donde todos  los  demás  andan también con las pilas bajas.   La semanita fue muy dura, currando con  treinta y ocho (administrativos no) grados de fiebre.   El sábado y el domingo he intentado descansar, pero aún así estoy como si me hubiesen manteado...  Tanto, que todavía rondan por aquí, intactos, los  libros y revistas que me han ido llegando y no he tenido energía para desprecintar y  ojearlos.  ¡Todo se andará!   ¡Yo creo que, de momento, esta batalla está vencida, aunque me sienta un tantico derrotado!  ¡Abrazos!    

La aventura abisal (Un poema de Manuel Lozano)

                                                        A Teresa de Ávila 

Por el corazón, sí, por el corazón padezco
de un cuidado de placer que ya me nace.
Acabo de morir de muerte entera.
Se vaciaron las llagas,
en la cornisa de un nido anunciador se vaciaron.
Jamás la sangre mostró un amor tan desnudo
por la cruz caníbal de este hijo.
¿Y cómo reir en los asaltos del mundo?
En la cercanía van muy lejos
los que cantan a viva voz de manantiales.
¿Por qué ahora los abrazo con boca de palabras?
Navegan por mis vidas, con mis muertes
a la puerta en fuga de abalorios.
Este es un réquiem sin descanso.
Centinela de las llaves oscuras,
qué bien lo decías:
No miréis nuestra ceguedad.
Ya viene el alba.

Manuel Lozano
Buenos Aires, 28 de Diciembre de 2006

Inventar el fuego.

Fuí tu risa y lo recuerdo.
Mi eje tú,
fuiste mi verso:
Laberinto de palabras
dibujando caligramas de deseo.

No era nuestro el paraíso,
no era eso,
sino ansiedades encontradas
en el instante justo
que dura un beso.

Y luego luz
en la oscuridad de aquel silencio,
en los cuerpos fríos por el miedo,
inventar el fuego.

Antonio Pérez Morte

Rodéame (Un poema de Fernando Sarría)

Rodéame con tu cuerpo,
que tu piel con mi piel se fundan,
que tus manos recorran mis sueños
y tus pies se hagan cálidos
como gatos entregados.
Cúbreme con la luz de tus ojos
y cántame con tu voz
la canción que el océano
trae en el nácar de las caracolas.
Ámame esta noche
sierva de un viento oscuro,
en esta noche sin lunas ardientes
ni miradas desnudas,
sólo tu y yo albergando
como crisoles
los últimos racimos del sol.
Eternamente solos,
abandonados
al placer de los silencios.

Fernando Sarría 

EL CRONISTA DE LA RED Nº 13

EL CRONISTA DE LA RED Nº 13

colaboran:

Magda Díaz Morales
Antón Castro
Fernando Sarría
Adriana Serlik
Chema Lera
Antonio Pérez Morte
Santiago Arranz
Rafa Lobarte
Luisa Miñana
Miguel Latorre Herrero
Carlos Manzano
Miguel Ángel Latorre
Marisa Lamarca
Javier Tomeo
Ángel Riviere

http://www.aragoneria.com/cronista/13/index.htm 

II (IGNACIO ESCUÍN BORAO)

                                                                     ...si pudiera ser tu héroe...

                                                                                   Enrique Iglesias

 

Si pudiera ser tu héroe, ser tu dios, héroe y dios los dos en uno, cerrar los ojos y sentir que mañana nos queda todavía, como si de una ciudad o mar se tratara. Héroe y dios, ejemplo y salvador de nombre impronunciable y mágicos poderes, capaz de recorrer cielo y tierra, calles y más calles sin saberlo. Sin saber que de noche y de rodillas en la esquinita de tu cama me pides y me lloras que quieres ser libre, amar libremente, vivir libre de pecados...  pero sueñas con el pecado en sí, con unos pechos más grandes que desborden las manos de tus amantes al cubrirlos y con un sexo dulce y profundo. Sueñas con todos los símbolos que la cultura ha vinculado al falo, al bastón de mando, crees, al tótem que beatas rancias como tu madre han convertido en tabú.
Tu héroe y tu dios, los dos en uno, están por la labor de escucharte y ayudarte a hacer realidad tus sueños. Súbete a la cama, quítate el pijama, abre las piernas, cierra los ojos.

Nacho Escuín Borao  (POP, Editorial Aqua, Zaragoza 2006) 

 

Ratón Imaginario

                                                                         

                                            Para Ana María Drack 

Hace un rato, camino del trabajo,
he visto a un diminuto ratón rozarme los  zapatos.
No era eso, sino una pequeña hoja seca,
desprendida de un árbol cercano...  
Una hoja seca y la brisa.
Una hoja  seca  perseguida 
por la mirada perdida de mis ojos
confundidos  y  cansados.

Una tonta, absurda e intrascendente confusión.
Otras veces fue peor: ¡Cuando se equivocó el corazón!

Antonio Pérez Morte  

(Sabiñánigo, 3 de Enero de 2007)

¿Qué hago aquí?

¿Qué hago aquí otra vez, frente a la página en blanco? ¿Ensayar otro monólogo? ¿Escribir un soliloquio?  No. Mejor releer los incombustibles versos de Miguel *.  

¿Qué hago aquí?  Hilvanar palabras para pediros perdón por mi silencio.    Habéis bloqueado la bandeja de entrada de mi correo con vuestro cariño y habéis llenado de  afecto el corazón de mi móvil, mientras yo, como siempre, sólo buscaba tiempo.    

Gracias a Angelines y Ada, a Samuel y Jaime, a Amparo y Miguel, a Trini Raso y Santiago Arranz,  a Manuel Vilas, a Fernando Sarría y Luisa Miñana, a Alison y Rafael Marijuán, a Magda Díaz Morales,  a Francisco Grasa,  a Manuel Guerrero, a Enrique Naveyra y Silvia Mercuri, a Raquel...  y al resto, a ese listado interminable de hermanos a los que dejé sin respuesta. ¡Sabéis que os quiero!  ¡Feliz Navidad a todos!        

* Labordeta

A qué le llaman distancia (Milonga)

A qué le llaman distancia,
eso me habrán de explicar,
sólo están lejos las cosas
que no sabemos mirar.

Los caminos son caminos
en la tierra y nada más,
las leguas desaparecen
si el alma empieza a aletear.

Hondo sentir, rumbo fijo,
corazón y claridad.
Si el mundo está dentro de uno
afuera, por qué mirar.

Qué cosas tiene la vida,
misteriosas por demás,
uno está donde uno quiere,
muchas veces sin pensar.

Si los caminos son leguas
en la tierra y nada más
a qué le llaman distancia,
eso me habrán de explicar.

Atahualpa Yupanqui