Nadie nos enseñó qué era lo correcto
ni que la vida, bien administrada,
era maravillosa.
La mitad de nosotros se perdió en el camino,
tratando de entender las cosas más sencillas.
Seguro que la vida era maravillosa,
pero andamos y andamos
y ese camino no se acaba nunca.
José Luis Piquero
Después de haber amado así, la muerte
no me tendrá del todo.
JOSÉ LUIS PIQUERO
Mi tercer ángel feroz,
quiero decirte todos los pecados del mundo,
ciervo de carne blanca:
puedes morir a dentelladas
en ese mundo-bestiario.
Nuestra comunión,
tres cuerpos bebiendo
de la misma boca,
convierte el mundo en una eucaristía pagana.
Pero fuera del nuestro,
el mundo es un cáliz de venenos
y todos lo bebemos a sorbos.
O escupimos en él.
Mi animal delicado,
quienes amamos de esta forma,
estamos exentos de por vida.
Heridos de verdad
para siempre
y para nunca.
El mundo soñado por los ángeles
es el nuestro.
Bienvenido al auténtico Reino
de Dios.
EVA VAZ
yo he vivido mucho tiempo pendiente de un hilo
telefónico de un buzón sin cerradura de las manos
de unos hombres que no quisieron encontrarme
acumulando toda clase de pastillas esquivando
como pude los domingos por la tarde yo he vivido
demasiado tiempo al otro lado de la pantalla
mirando el amor por los anuncios
Pablo García Casado
(De Las afueras, Barcelona, DVD, 1997)
Como un aviso previo
al zarpazo final,
definitivo,
la muerte va arañando
recuerdos
que olvidamos.
Lorenzo Oliván
(De Único norte, Valencia, Pre-Textos, 1995)
Este amor es posible sólo
porque otros le preceden.
Del modo en que lo mires:
como tu eres porque fuiste otros,
y porque en ti coinciden,
en un silencio cálido,
los gestos, la querencia,
los demonios de otros.
Los mismos que nombrar hacen posible,
como un dardo en una fruta roja,
la dulzura y el daño, la inocencia
y la malicia: dos mitades,
dos puntas de veneno,
dos caras
de ninguna moneda.
Luis Muñoz
(De Manzanas amarillas, Madrid, Hiperión, 1995)
Los hombres libres luchan hasta después de muertos.
Yo soy el sonámbulo que al despertar lloró.
Ángel Petisme
(Insomnio de Ramalah, Eclipsados, Zaragoza 2005)
No tengo ganas de escribir y leo. Blogueo por la red hasta llegar a la página de mi buen amigo Manu Guerrero y me detengo. Aquí siempre hay sorpresas, fotografías, preguntas, recetas... Este es su último y contundente mini-texto:
Los desayunos del presidente
Le preguntan al Sr. Presidente del Gobierno en "Tengo una pregunta para usted" (TVE):
-¿Sabe usted cuánto cuesta en un bar un café?
-Sí, 80 céntimos, respondió Rodríguez Zapatero.
¿Dónde desayuna usted Sr. Presidente?
Y yo le pregunto: Según sus cálculos... ¿Cuánto vale una vivienda digna?
Cuántos ojos han mirado la luna.
De nosotros está la luna llena.
Pablo Guerrero
(Del poemario "Viviendo siglos", Ellago Ediciones, Castellón, 2006)
UN INTENTO DE INTERCONEXION ENTRE POETAS ESPAÑOLES CONTEMPORÁNEOS
Tengo el pubis encharcado
y una migraña que me come viva.
No hay máscara de pestañas
suficiente para endurecer
y enderezar de una vez por todas
el pelo negro de mis ojos tristes:
con tanta lágrima,
con tanto fluido vaginal,
no puedo sentirme rebelde...
Será por eso que trato de maquillarme
y será por eso que me da por llorar.
Almudena Vidorreta
(De "Ocultación transitoria" -fotografía poética del grupo Eclipse- , Rolde de Estudios Aragoneses, Cuadernos de Cultura Aragonesa nº 45, Zaragoza, Diciembre de 2006)
He tomado vermouth con Samuel Beckett en la Plaza Mayor de Salamanca. He almorzado en Chez Víctor con Ciorán. Carmen Martín Gaite vino al Novelty conmigo, pero se dejó el café. Estuve con Panero en la Iglesia de la Purísima y cené con Brel en el Chapeau. Hablé con Adares de su madre. Hacía calor y Ramón Irigoyen me prestó un abanico. Pasé la tarde con Juan Gil Albert. Se hizo tarde; hora de volver: En el Parador me aguardaban García Montero, Benítez Reyes y Valente. Abrí la puerta, los introduje en la maleta, los secuestré a los tres...
Esta carta me la envió el poeta aragonés Antonio Pérez Morte después de una visita suya a la ciudad amarilla, hace una decena de años. Ha vuelto el otro día para rememorar ese pasado más imperfecto. Ahora andaban por aquí Luis Alberto de Cuenca, Pancho Céspedes y Julieta Venegas. Siempre cultura aquí y él en plan mágico pródigo fue relatándome sucedidos condecorados por lágrimas, para volver a purificarse entre la historia de Equis y un fin de semana junto a Alejandro Casona. Luego, ya habrá vuelto a su Aragón diario, a su vida repleta de vidas y al recreo perejilero de reunir ideas en bellos poemas.
Según caminamos por la noche salmantina bellamente iluminada, tras la luz de un verso, con él se encendían los recuerdos y las afinidades electivas. Los recuerdos encendidos que siempre ardieron. Charlamos al amor del fuego, del fuego del amor; antes de llegar el día, que son palabras suyas; antes de que el cierzo arrastre las cenizas, antes de que se borren las huellas del incendio. Se acercaban el Día del Padre, el inicio de las alergias al polen, el enjambre del juicio contra esa canallada del 11-M, y se trajo a Miguel de Unamuno en una recopilación de Adolfo Sotelo.
Le acompañé a la Casa-Museo rectoral para rematar una de las muchas tardes mirando la ciudad desde el puente romano, fotografía va y viene, cuando a través de un aparato informático nos enteramos del triste fallecimiento del puzzle vital de la play-mate Anna Nicole Smith y la histeria de los candidatos a ser padres putativos de ese bebé que heredará una cuantiosa fortuna.
En esa glotonería de búsqueda de las cosas pequeñas rematamos una de las jornadas incluyendo en la maleta una visita al imaginario de Franz Ackerman. De nada les valió protestar a las suelas de sus zapatos el que día tras día remontásemos el curso del Tormes al amanecer para encontrar ese remanso de paz, la floresta en la que Fray Luis de León, ahí a los pies de Cabrerizos, se entregó en cuerpo y alma a huir del mundanal ruido desde ese sitio, uno de los más bellos rincones charros.
Joan Gonper (Publicado en El adelanto de Salamanca, Martes 20 de Marzo de 2007)
¿Por quién doblan las campanas?
En la noche suena la soledad
y al mediodía se escapa en el aire
el largo perfume del silencio.
¿Por quién doblan las campanas?
Ni tú ni yo estuvimos aquí
y a lo mejor nunca volvemos.
Entre el polvo que se deshace
se oye el murmullo encadenado
y triste del tiempo,
un eco a muerte:
¡Campanas del crepúsculo
resuenan entre las ruinas!
Fernando Sarría
Cada verso que vivo
es la herida de España que me duele
y me enciende la sangre.
Un cambiarme la piel por la palabra
que me nace desnuda
y se abraza a la tierra.
Cada verso que vivo
es la lluvia que me turba y estremece
los glóbulos más rojos.
Un pedazo de lengua que se pudre
en su amargo poema.
Cada verso que vivo
es un himno a la vida
y un respeto a la muerte.
Luciano Gracia Bailo
(Vértice de la sangre, Institución Fernando el Católico, Zaragoza, 1974)
El viajero contó que existía un lugar
donde cantan los Doors This is the end.
Dijo que las palabras no tenían valor
y que allí había un zoo de un tal Jafet.
E o galego Líster andou por aquí
mentres que Goya pintaba o Gernika.
Allí verémonos no xuizo final, na loita final...
E é que o Petisme chegou por aquí
e á súa galega chamouna mañica,
chamouna mañica.
Cuando tañen las campanas
y se llenan los refugios,
cuanto más silban las balas
más ciegamente te busco, te busco...
Y siempre hay una pelota abandonada
en medio de una calle de Belchite
y duerme una mujer enamorada
entre las ruinas de Belchite.
Vi el Universo dilatarse en un quantz,
y era la vida UN SECRETO A VOCES,
c´est la que chantait Brel Ne me quitte pas ,
Ne me quitte pas...
Allí las hormigas transportan metralla
y juegan al fútbol PALESTINOS Y KURDOS,
allí nos masturbamos antes de la batalla,
allí se SIENTE bien EL LATIDO DEL MUNDO.
Cuando tañen las campanas
y se llenan los refugios,
cuanto más silban las balas
más ciegamente te busco, te busco...
Y siempre hay una pelota abandonada
en medio de una calle de Belchite
y duerme una mujer enamorada
entre las ruinas de Belchite.
Ángel Petisme
(Del Long-Play "Turistas en el Paraíso", Fonomusic, Madrid 1992)
El árbol se levanta sobre la tapia hundida.
El viejo campanario -la paloma que había
huyó bajo la guerra- está desierto:
todo es la sombra.
El monte desolado invade el patio,
el pozo seco,
el niño destrozado por la yedra.
Alguien recuerda -Antes estuve aquí,
hoy ya no vuelvo- por los muros de adoba calcinados:
¿Quién ha puesto el olivo
enfrente del olivo?
¿Quién ha dejado sangre
enfrente de la sangre?
¿Quién ha traído muerte
en contra de la muerte?
¿Quién, en fin, ha destruido al hombre
contra el hombre?
Sobre la casa yerta ya nadie se levanta.
José Antonio Labordeta
(De "Cantar y callar", Ediciones Javalambre, Zaragoza 1971)
