Este verano, gracias a Antena 3, en mi casa se come con los Simpson y se reposa con los Simpson; incluso los fines de semana también cenamos con los Simpson. Estamos simpsonizándonos a tope gracias a Pablo y Juan, que siempre tienen un dvd a mano si la espera hasta el próximo capítulo se hace larga e insufrible.
Los Simpson me tienen tan atrapado, que hasta me veo como ellos, cada mañana, al mirarme al espejo...
Si te postran diez veces, te levantas,
otras diez, otras cien, otras quinientas.
No han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.
Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se rompen las garras de la suerte.
¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de la muerte!
No te des por vencido, ni aún vencido.
No te sientas esclavo, ni aún esclavo.
Trémulo de pavor piénsate bravo
y arremete feroz, ya mal herido.
Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer que nunca reza,
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora.
¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos
y los ojos del Juez, siempre despiertos!
¡Y al echarte en la caja de los muertos
menosprecia los llantos de los vivos!
No digas tu verdad ni al más amado.
No demuestres temor ni al mas temido.
No creas que jamás te hayan querido
por más besos de amor que te hayan dado.
Y el sol, el padre sol, el raudo foco
que lo fomenta todo en la Natura,
por fecundar los polos no se apura,
ni se desvía un ápice tampoco...
¡Todo lo alcanzarás, solemne loco
siempre que lo permita tu estatura!
Pedro B. Palacios "Almafuerte"
(De "Sonetos Medicinales")
El paso del tiempo alivia cualquier malestar. Es el mejor bálsamo contra la negra sombra.
Antón Castro
(Fragmento extraido del relato "El jardín después de la lluvia", incluido en "Golpes de Mar", Destino, Barcelona, 2006)
Hay libros ocultos que no deben ser
leídos nunca. Hay estanterías repletas
de ellos guardando su veneno, un
ponzoñoso veneno que se filtra en la sangre
y encharca el corazón.
Hay libros que ni tan siquiera
debemos hojear, pues las alimañas
escondidas en sus páginas pueden
saltar y herirnos en los ojos hasta
quedar ciegos para siempre.
Jesús Gaspar (De Le poème du vieux meublé, Celya, Salamanca 2006)
Martes, 24 de Julio
11 de la Noche
Plaza de España
José Antonio Labordeta
Joaquín Carbonell
Eduardo Paz
en CONCIERTO
Amigo llena mi vaso,
uno más y me voy,
uno más y me marcho.
No no lloro,
canto y estoy alegre,
pero me duele ser yo mismo.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.
Bebamos a tu salud.
Tú que sabes decir tan bien
que todo puede arreglarse,
que ella va a volver.
Tanto peor si eres un mentiroso
tabernero sin ternura.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin tristeza.
Bebamos a la salud
de los amigos y de las risas
que volveré a encontrar,
que volverán a mí.
Tanto peor si estos señores
me dejan en tierra.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin cólera.
Amigo llena mi vaso.
Uno más y me voy.
Uno más y me marcho.
No no lloro.
Canto y estoy alegre,
pero me duele ser yo mismo.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.
Bebamos a mi salud,
que se beba conmigo,
que se venga a bailar,
que se comparta mi alegría.
Tanto peor si los bailarines
me dejan bajo la luna.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin rencor.
Bebamos a la salud de las muchachas
que me quedan por amar.
Bebamos por las chicas
que voy a hacer llorar
y tanto peor para las flores
que ellas me rechazarán.
Estaré borracho en una hora.
Esstaré sin pasión.
Amigo llena mi vaso.
Uno más y me voy.
Uno más y me marchó.
No no lloro,
canto y estoy alegre,
pero me duele ser yo mismo.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.
Bebamos por la puta
que me ha estrujado el corazón.
Bebamos por toda la pena.
Bebamos por el llanto a chorros
y tanto peor para las lágrimas
que me llueven essta tarde.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin memoria.
Bebamos noche tras noche.
Ya que seré demasiado feo
para la más insignificante Silvia,
para el menor pesar.
Bebamos que ya es hora.
Bebamos nada más que por beber.
Estaré bien en una hora.
Esstaré sin esperanza.
Amigo llena mi vaso.
Uno más y me voy.
Uno más y me marcho.
No, no lloro.
Canto y estoy alegre.
Todo se arregla ya.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.
JACQUES BREL
Quiso volar igual que las gaviotas
libre en el aire, por el aire libre
y los demás dijeron: "Pobre idiota...
no sabe que volar es imposible".
Más él alzó sus sueños hacia el cielo
y poco a poco, fue ganando altura
y los demás, quedaron en el suelo
guardando cordura.
Y construyó castillos en el aire,
a pleno sol, con nubes de algodón,
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.
Y construyó ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocó al duende de las cosas
que tienen mucho que ver con el amor.
En los demás, al verlo tan dichoso,
cundió la alarma; se dictaron normas.
"No vaya a ser que fuera contagioso"
tratar de ser feliz de aquella forma...
La conclusión es clara y contundente,
lo condenaron, por su chifladura
a convivir de nuevo con la gente,
vestido de cordura.
Por construir castillos en el aire
a pleno sol, con nubes de algodón
en un lugar adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.
Y por abrir ventanas fabulosas...
llenas de luz, de magia y de color
y convocar, al duende de las cosas
que tienen mucho que ver con el amor.
Acaba aquí, la historia del idiota
que por el aire, como el aire libre,
quiso volar igual que las gaviotas...
pero eso es imposible... ¿o no?
Alberto Cortéz
Verano abrasador en la calle,
frío en el alma tras cruzar tus puertas,
dulce en la mano el tacto veleidoso
de una prenda rebajada
y un no saber aún tras tantos años
de haber vivido en este cuerpo
qué talla es la que vale a mi espectro,
a mi ser, a mi persona.
Qué es lo que estoy haciendo en este
centro comercial
que no sea pasar, desvirtuarme,
tratar de sondear en mi cartera;
que tengo yo que ver con ese espejo
lleno de luz, de prendas de colores,
de distancia
que me lo dice todo
sin aclararme nada,
sin ofrecerme apoyo más valioso
que el reflejarme a mí, la luz, las prendas
de colores,
y esa oronda expansión, impenetrable a las marcas
en la que estoy sumido y que soy yo.
JORGE BARCO
Rescato esta personalísima nueva versión del poema "Ser o estar" de Juan Gil Albert, que Jorge Barco ha reescrito, como un juego para levantarme el ánimo. Jorge me lo dejó en la sección de comentarios de la entrada anterior. ¡Mil gracias, amigo!
Frío en el alma,
dulce en la mano el tacto veleidoso
y un no saber aún tras tantos años
de haber vivido aquí qué es lo que incumbe
a mi espectro, a mi ser, a mi persona.
Qué es lo que estoy haciendo en este mundo
que no sea pasar, desvirtuarme,
tratar de sondear en mi conciencia;
qué tengo yo que ver con ese espejo
lleno de luz, de flores, de distancia
que me lo dice todo
sin aclararme nada,
sin ofrecerme apoyo más valioso
que el reflejarme a mí, la luz, las flores,
y esa distancia tersa, impenetrable
en la que estoy sumido y que soy yo.
Juan Gil-Albert (De Obra Poética Completa, Diputación Provincial de Valencia, 1981)
Llevo tres o cuatro años asomado a esta ventana. Desde aquí he mirado el mundo desde adentro, para afuera. Me he desnudado sin cortinas ni pudor. En su largo tendedor fui colgando lo mejor de mí y algún harapo, también las arrugadas pancartas de algún viejo sueño irrenunciable...
Os he visto venir poquito a poco. Ahora ya sabéis quien soy, y yo sé que buscáis en este sitio. Habéis llenado de luz estos últimos días y me habéis enseñado a escribir amistad de otra manera: Ahora repito ese concepto, tecleando al azar, y de memoria, las iniciales de vuestros nombres: Son tantos, que como mi gratitud no caben en esta página. Ahora ya sé... Ahora ya sabéis...
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Ultimamente he andado missing de la red, con bajón anímico y mi amigo Ángel Petisme lo ha detectado: Me ha visto de lejos y me ha hecho llegar, como tantas veces, su entrañable palabra solidaria vestida de poema, en un fructífero intento de aliviar el frío y el dolor de mis horas bajas. Sé que está aquí, lo presiento, siempre cerca como un Ángel de la guarda entrañable y divertido, que intenta ayudar desde la sombra, dándote aliento para levantar definitivamente el vuelo.
Ayer a las 17:41, para combatir la ansiedad,
me puse una pastilla de Alprazolam bajo la lengua
y un poema de Ángel Petisme entre los labios.
Iba a dibujarlo, pero teniendo ya hecha la foto, me daba pereza.
(Jorge Barco)
Tienes que vivir vidas. No la tuya,
no sólo la acordada,
también las aledañas, las pospuestas,
las previas, las futuras.
Las quiero todas ya, recolectadas,
a punto de morder, de entrar en boca,
de ablandarse en la lengua.
En esa cesta hay uvas esenciales,
cerezas infantiles,
húmedas fresas que prometen bosques,
ese sabor a verde ciruela del verano
y una pulpa dorada, inmasticable.
Cómete ya tu propio
cerebro fatigado:
es la fruta del día.
Aurora Luque
"Yo no sé lo que le pasa a mi cerebro..."
Carlos Castán
Estoy aquí. Tras veinte días en blanco estoy aquí, intentando salir, de nuevo, del pozo ciego.
Hasta el fondo más oscuro del agujero, me han llegado vuestras voces y vuestro afecto. Gracias a todos por recordarme cuando se acabó mi última palabra, cuando sólo pude contestaros con silencio: Estoy aquí para intentar romperlo. Estoy aquí y aquí espero estar mucho más tiempo. ¡Besos!
Esta noche, otra vez, siento sobre mis piernas a Juan y repasamos juntos cada una de las páginas de los Relatos Visuales de Andrés Ferrer (editado por Rolde). Mi hijo pequeño conoce las imágenes de memoria y quiere volverlas a ver, porque aunque tristes son bonitas. Le gusta Canfranc y quiere subir un día en tren a pasear por los andenes y a contemplar desde arriba de la montaña ese inmenso Titanic varado en un mar de desidia. Quiere saberlo todo sobre la estación y quiere que le diga quién la ha maltratado tanto. No entiende que sólo el tiempo la haya dejado así, tan destruída, rota como esos vagones llenos de yerbajos y florecicas: "El día que subamos cogeremos la mochila con las herramientas del bricolaje y arreglaremos algunas cosicas".
Para Antonio Portela
"Los ojos resplandecen con un fulgor de hules
húmedos, como cuerpos después del ejercicio".
Justo Navarro
Nos machacamos en el gimnasio
cada tarde. Sudamos la piel.
Estamos más bracos que el Stallone
y somos más guapos.
A veces me sujetas las piernas
mientras hago abdominales.
Sin mariconadas, claro.
Somos machos sudorosos.
Somos héroes lubricados.
En la ducha siempre miro
tu polla sin prepucio.
Sin mariconadas, claro.
Somos tipos duros de película.
Sólo nos falta la pistola.
Somos el prototipo de salvavidas
que las nenas desean tirarse.
Somos muy pero que muy machos.
Y no sé por qué esta noche
he soñado con besar tus labios.
JORGE BARCO
Fotografía: Marcos Domingo Sánchez
Hoy ha sido un buen día, un día alegre, soleado, de altas temperaturas, un día para el reencuentro y la poesía: En el antiguo y hermoso Molino Periel de Sabiñánigo, Antonio ha vuelto a poner en marcha sus viejas y cuidadísimas máquinas, para que los invitados, Julio Blanco, Rosendo Tello y Javier Barreiro se trasladasen por unos minutos al pasado.
Rosendo y yo, casi sin darnos cuenta, también hemos viajado en el tiempo, hasta aquella lejana tarde del ochenta y seis, en la que dejamos para siempre, en el cementerio de Cuarte de Huerva, el cuerpo sin vida de nuestro entrañable amigo Luciano Gracia, con quien ambos habíamos compartido inolvidables vivencias personales y poéticas. Aquel mismo día del funeral, los periódicos aragoneses insertaron la noticia de su fallecimiento, aunque algunos de ellos lo hicieron, reproduciendo junto al texto la fotografía de Rosendo, en lugar de la de Luciano: Tello recuerda siempre esa anécdota como una última y divertida broma de su compañero Gracia.
El tiempo pasa deprisa y deprisa hablamos de otros amigos: de Labordeta, de Manolo Vilas (que al final no ha podido venir), de Ángel Guinda...
Rosendo me habla emocionado de otro gran amigo suyo, Javier Lentini, a quien desgraciadamente no llegué a conocer, y me agradece que haya colgado en esta página ese par de poemas suyos, que conservan intacta su personalísima voz.
Comienza el acto cuando, asombrado, descubro sobre el estrado a Javier Barreiro, con quien no coincidía desde los tiempos de Trébede. Somos igual de despistados...
Javier y Rosendo nos descubren su pasión por la lectura, las claves de esa pasión, las respuestas a tanta pregunta: El tiempo pasa deprisa y deprisa, como flashes fotograficos, aparecen ante nuestros ojos las portadas de los viejos cuentos, los héroes de nuestra infancia, los viejos tebeos. Casi sin darnos cuenta han pasado dos horas, ha caído la noche, y llega la hora de la despedida, de los abrazos.
VIERNES, 8 DE JUNIO, 20,00 HORAS
Molino Periel SABIÑÁNIGO (HUESCA)
III CICLO DE CONFERENCIAS
"PRIMAVERA LITERARIA"
MANUEL VILAS
ROSENDO TELLO AÍNA
JULIO BLANCO