El mar no está
en donde estuvo.
Sólo, con la memoria,
inventaré lo que me vaya sucediendo
para no llorar
por todos los ausentes
de mi lado.
Antonio Pérez Morte (Diario de naúfrago, PUZ, Zaragoza 1988)
Adriana Erades Pérez (Elda, 1989), fotógrafa más conocida como Bubalú, a pesar de su corta edad ya ha dado algunos pasos importantes: 2º Premio de Concurso de Retratos "El artista ante el espejo", Museo de la Universidad de Alicante, 2006. Accésit Concurso Exprime y comprime, Obra Social Caja Madrid en la modalidad de fotografía o la colaboración con material fotográfico durante la gira de Iván Ferreiro "Tournedo". Son tres apuntes importantes de esta fotógrafa que ha conseguido una visión muy personal de su realidad. Bubalú acerca al I Festival de poesía de Elche una muestra de su forma de hacer fotografía y jugar con las palabras. Lo suyo es extraer la poesía de lo que ve para ofrecérnoslo, casi espontáneamente, a tan sólo un click de nosotros mismos. Pero ahora no se trata de fotografía, sino de caligramas que suponen un recorrido por los sentidos a través de las palabras y las imágenes y que Bubalú nos ofrece en las paredes de LAnart.
Autor: Bubalú (Elda, 1989)
Comisario: Eduardo Boix
Del 5 de Marzo a l 19 de Abril de 2009
De lunes a sábado: 10:00-13:00 y 18:00-21:00 horas
Domingos: 10:00-13:00
Entrada libreCoproduce el CCCE L´Escorxador
Más info: http://escorxador.wordpress.com/2009/01/08/con-tacto-visual/
Se nos ha hecho tarde. Pasó el tiempo en un descuido a lo traidor y quedamos allí, atrapados entre los agarrotados brazos de un sueño inútil. El tiempo, que jamás se detiene, nos fue arrancando con nocturnidad y alevosía los salteados fragmentos de un guión, que muy despacio, habíamos hilvanado para ti y para mi, para nosotros: Escrito a pedacitos de noche y esperanza. Entre dos cuerpos, un guión para nada, para verlo al fin reducido a soliloquio. Monólogo absurdo y monocorde. Salmo estéril, fragmentado. Letanía rota contra el dolor inolvidable. Oración que nunca más olvidaríamos rezar, noche tras noche.
JUEVES, 26 DE FEBRERO DE 2009
FNAC ZARAGOZA 19:30 HORAS
De los que entran en la selva sin un guía,
los que arrojan su tristeza a las palomas,
los que bajan asombrados la pendiente
y los que bajan bajo el sol y sin camisa.
De los que suben sin descanso la escalera,
los que prueban los licores más espesos,
de los que saltan las fronteras sin licencias
y los que se aman en noches de tormenta.
La vida es de los que arriesgan,
de los que muerden sin prejuicios la manzana,
la vida es de los que ariesgan,
de los que apuestan todo a doble o nada.
De los que abren el sendero con machete,
los que miran sin miedos al horizonte,
de los que ya han despistado hasta su sombra
y los que olvidan las heridas que conocen.
De los que escapan sin mapas en la maleta,
los que encienden hogueras bajo la lluvia,
de los que huyen de cualquier sala de espera,
de los que no se castigan con preguntas.
Gabriel Sopeña / Juan Mari Montes
(Incluido en "Balmoral" de Loquillo, Dro, 2008)
Enamorado de la vida,
divorciado de la muerte.
m i k e l o k i ñ e n a
Del 12 al 28 de FEBRERO de 2009
SALA MUNICIPAL DE ARTE
SABIÑÁNIGO (HUESCA)
En este viaje
de aroma clandestino
curamos las cicatrices de heridas
que nunca existieron
pero que siempre
presentimos.
Marta Navarro García
(De Ocho islas y un invierno, Ediciones El Desembarco, Sevilla, 2008)
Vienes de lejos
-antonio pérez morte-
HOMENAJE A LABORDETA
EN PORTADA Nº 3
http://www.aragonenportada.com
Tu recuerdo me asalta a cada paso, se trenza con los hilos invisibles que nos mueven al llanto o a la risa, a veces sin saber por qué motivo. Te reencuentro, de golpe, por sorpresa, al leer un texto o escuchar una noticia, al devorar los canelones que Ana nos cocina con mimo y espinacas, al cortar jamón, al tomarme un vasico de Bordejé o un vermouth casero y rojo. Otras veces reapareces con un sorbo de sidra, al masticar una chuchería de plátano, al leer un poema de Jorge Luis Borges, Miguel Labordeta, Octavio Paz o Jorge Riechmann; al escuchar una canción, en mitad de una película. Cuando escucho a Silvio o Víctor Jara, cuando rumio a Vicente Romero, Raúl del Pozo o Martín Prieto, cuando veo a Julio Anguita y pienso en el compromiso, los derechos humanos, la precarización del trabajo, la desigualdad social, los niños soldado, las minas anti-persona, la prostitución infantil; el tráfico de armas, de órganos y drogas; el terrorismo, la globalización, la capa de ozono, la inmigración, la violencia machista, el Sáhara, Palestina, Irak, Afganistán, la manipulación informativa, el bipartidismo, la insolidaria política internacional, la agricultura, la recesión, el precio del pan y la gasolina...
Cuando todo esto pasa por mi cabeza, cuando inexplicablemente sigue pasando, como si pasase aquí a mi lado, siento el peso de tu mano sobre el hombro y sigo caminando solo, en compañía. ¡Tu recuerdo me asalta a cada paso!
Antonio Pérez Morte
Qué equivocado estaba el filósofo Agatón
cuando dijo que ni siquiera Dios
puede cambiar el pasado.
Si vas a Inicio, Programas, Accesorios
y Herramientas del sistema,
tienes la opción de Restaurar
para dejarlo todo como antes.
Qué equivocado estaba el filósofo Agatón.
Tú sí que puedes cambiar el pasado,
Windows Millenium.
Jorge Barco (De Algún día lleharemos a la luna, Fundación Jorge Guillén, Valladolid, Diciembre de 2008)
Había que cerrar un año y abrir otro. Había que perderse por los altos de mi pueblo. Había que darse los besos, los regalos, había que ir al cementerio. Había que comprar en los bazares y ocupar las húmedas camas del invierno, había que jugar con marionetas y volver a contar el mismo cuento. Había que estrechar a los amigos perdidos y ensanchados por el tiempo y mojarse a cuerpo por la lluvia y secarse a cuerpo por el cierzo. Había que arriesgarse en Zaragoza, con las cartas urgentes del deseo y ver a los Magos de Oriente, cruzar Independencia rumbo al Ebro. Había que hacer lo que se hizo. Enterrado queda un año muerto... En pañales, todavía, anda el nuevo.
FELiZ 2009
Nací en Zuera en el mes de abril del año sesenta.
Fuí a una guardería de monjas y a las escuelas
(las secuelas vendrían luego) franquistas.
Más tarde, como España, me hice adolescente
y comencé la Transición.
Todavía no sé si alguno de los dos la ha terminado.
Ahora soy, casi, un padre cincuentón
que aprende a vivir mirando a los ojos de sus hijos,
y que todavía sueña mientras cuenta horas de oficial
y sacos de cemento.
Hay una senda marcada de antemano
desde el inicio lejano de los tiempos.
Un camino de amor que conocemos
y sin saber por qué abandonamos.
Deseos colectivos como flores
que brotan a su orilla y que enterramos,
al cruzar campo a través con los zapatos
de pisar sin compasión a nuestro hermano.
Hay semillas de futuro a nuestro alcance,
y herramienta suficiente y buena tierra,
y abono natural para los que quieran
compartir las espigas de un pan grande:
Un pan que sólo es miga si compartes.
Un pan, todo miga, sin cortezas:
Un presente a pedacitos que nos sepa
al manjar de la fraternidad que te alimenta.
Y bajo el árbol común, la dulce espera
de ver aparecer luces de Luz sobre la copa
y sentir los tiernos abrazos de la naturaleza
con aromas a resinas y a madera.
¡Ramas tiernas! ¡Exóticas ramas
donde crezcan besos del corazón y fruta buena!
Antonio Pérez Morte
Escrútame los ojos, sorpréndeme la boca,
sujeta entre tus manos esta cabeza loca;
dame a beber veneno, el malvado veneno
que te moja los labios a pesar de ser bueno.
Pero no me preguntes, no me preguntes nada
de por qué lloré tanto la noche pasada;
las mujeres lloramos sin saber, porque sí:
es esto de los llantos pasaje baladí.
Bien se ve que tenemos adentro un mar oculto,
un mar un poco torpe, ligeramente estulto,
que se asoma a los ojos con bastante frecuencia
y hasta lo manejamos con una dúctil ciencia.
No preguntes, amado, lo debes sospechar;
en la noche pasada no estaba quieto el mar.
Nada más. Tempestades que las trae y las lleva
un viento que nos marca cada vez costa nueva.
Sí, vanas mariposas sobre jardín de enero,
nuestro interior es todo sin equilibrio y huero.
Luz de cristalería, fruto de carnaval
decorado en escamas de serpientes del mal.
Así somos, ¿no es cierto? Ya lo dijo el poeta:
movilidad absurda de inconsciente coqueta,
deseamos y gustamos la miel de cada copa
y en el cerebro habemos un poquito de estopa.
Bien; no, no me preguntes. Torpeza de mujer,
capricho, amado mío, capricho debe ser.
Oh, déjame que ría... ¿No ves qué tarde hermosa?
Espínate las manos y córtame esa rosa.
Alfonsina Storni
Continúa el ciclo de Nueva Narrativa
Viernes 12 - 19,00 Horas
Sabado 13 - 12,00 Horas
Biblioteca de Aragón
C/ Doctor Cerrada 22 - Zaragoza
