Ser mayor es un timo (Belén Reyes)
Belén Reyes (Ser mayor es un timo, Celya, Salamanca 2010) | ||
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Hemorragia en el tejado del cielo de mi casa (Javier Corcobado)
Querida majestad:
Nunca me has observado. Nunca me miraste. Jamás me has visto. Soy una mujer de 40 años que miento sobre mi edad entre veleidosas convulsiones. Me dirijo a tí porque Dios ya está jubilado y no atiende a mis peticiones. Tampoco le doy nada ya. Mi soledad hoy es un glaciar negro y tú eres mi único recurso. Pongo toda mi confianza en ti. Te presento aquí, en esta carta, unas pinceladas de sangre, que te aproximarán a mi vida:
Mi momento es turbio, más aún que la adolescencia, esos restos de mutilación que se inyectan en la historia del ser humano hacia los quince años.
Por aquellos días volaban los buitres como carne muerta alada, hambrienta de carne muerta estática. Llegaban los hombres a mí, casi siempre, de manera anal, porque mi abuelo de éllo sacaba su sueldo para que pudiésemos vivir. Mi abuelo y yo, en un coche, trabajábamos las carreteras de España, los hostales de camioneros. En fin, yo era prostituta especializada en camioneros. El primer encuentro que tuve con el sexo fue con uno de ellos, uno rubio, joven y guapo. No se desnudó ni me acarició. Dejó intacto mi himen, pero me metió una navaja de veinte centímetros por el culo. Ocurrió en un pegaso blanco vacío de carga, a las diez de la mañana de un abrasador día de verano. Esa fue también la primera vez que ingresé en un hospital. Tuve suerte. Anduve muy cercana a la muerte. Perdí mucha sangre pero no vi ese túnel ni esa luz de la que hablan los que vuelven de morir. Solo vi a Jesucristo bajar de la cruz; quitarse el taparrabos y hacerse una paja que terminó en eyaculación de confeti de reyes gitana. Siempre me adoraron los gitanos; decían que tenía piel de perpeló.
Maté a ese cerdo güero de ojos azules que me rajó por el esfinter de aquella triste manera. Le coloqué un tiro en la boca y otro en los huevos con un viejo Colt 45 semioxidado que guardaba como diamante mi abuelo.
Mi abuelo siempre me quiso con locura, me llamaba muñeca; él me enseñó todo lo que sé, y nunca me puso la mano encima. ¡Cómo le quiero! Todos los 11 de abril voy a besar su tumba. Nunca le guardé rencor por ejercer de proxeneta conmigo, al contrario. Era tierno como tallo de amapola a la vera de la vía del tren. Le recuerdo con todo mi amor, y cuando evoco su imagen noble, deseo que el cielo sea mi corazón.
Me dediqué a la ruta de los camiones durante años, hasta que cumplí los 20. Aprendí todo lo que la aventura de la vida puede enseñar; lo ominoso y lo maravilloso, pero en todo ese tiempo no me enamoré de nadie que no fuera mi abuelo.
No hay dos tipos de hombres. Los hombres no se pueden dividir; sólo hay un tipo de hombres: los que mueren.
Bebía mucho en aquella época de puta de carretera. Solía tomar combinados. Todas las combinaciones que pueden hacerse con la ginebra, el vodka, el whisky, el ron y el vino. Iba con una minifalda negra de cuero tan corta que hasta en posición normal se me veían las bragas. Era guapa y tenía los pechos grandes y duros; se los enseñaba a cualquiera que me lo pidiera. Siempre me gustó parecer más alta de lo que soy, por eso usaba tacones. Huesos astillados que atraviesan el corazón del hombre cuando su deseo anochece. Hoy estoy descalza, porque es otoño en mi vida. Solía ir a las discotecas a mover las nalgas para provocar peleas. No había cosa más excitante para mí que ver fluir la sangre de un tipo al ser golpeado por otro, aunque siempre acababa follando con el ganador. El boxeo es la demostración pública de la escondida homosexualidad de los hombres, su acto sexual disfrazado de deporte. Bailaba a Sister Sledge y me emborrachaba hasta caer al suelo. Hice eso durante años. Al final la cosa degeneró mucho. Me gastaba todo mi dinero bebiendo e invitando. Así que cuando ya la esquizofrenia del alcohol se cebaba en mí, llegaba a cometer atrocidades que no me atrevo ni a contar. Bebía vasos llenos de pis. Le pedía a la gente que meara en mi vaso y lo hacían. Tenían un ataque de risa cuando veían que me lo acababa de un trago. A veces vomitaba, otras no. En alguna ocasión era yo la que jañaba en la copa.
El cielo rosa y las nubes rosas de los amaneceres llenaban de alegría mi alma. Contemplaba completo el desfallecimiento del alba, y entonces las lágrimas irrumpían en mis ojos. Y al aparecer el sol por el sereno horizonte, se formaba un arcoiris de lágrimas. Lloraba de belleza. Siempre lloré por eso, nunca por otra cosa.
A los veinte años me casé con un chaval de dieciocho, adicto al speed-ball de cocaína, speed y heroína. Ahí terminó mi carrera de coscolina de camioneros, y empezó mi etapa de esposa -ama de casa- yonqui. Dejé de trabajar porque mi marido lo quiso. Al principio me llenó de orgullo, pero al cabo del tiempo vi que nos deslizamos hacia el infierno de la miseria por un tobogan impregnado de aceite a la velocidad del amor. Mis ángeles tienen una factoría de arcos y flechas, pero en realidad es la tapadera de una red de traficantes de besos. Mi ángel de la guarda era el único en quien podía confiar, pero murió hace trece años. Mi marido aún vive. Consiguió dejar las drogas y ahora es subdirector de una empresa de venta de ordenadores. Yo jamás logré apartarme de las drogas ni del alcohol, creo que nunca lo intenté en serio. Amo mis adicciones porque son mis cremas interiores de belleza eterna. Soy una puta que leyó bastantes libros en una época en la que me tocó pasar una temporada en la carcel por sedición. Siempre supe escuchar.
El recuerdo mas hermoso que guardo de mi ex marido (hace mucho tiempo que no le veo) es el de aquella frase que me dijo una noche, totalmente ciego, a la orilla del mar Mediterráneo,con las estrellas bailando a San Vito, con la luna hinchada de fulgor y la arena haciéndome cosquillas en el coño: "Estás preciosa con las medias rotas, los tacones rotos, y tan borracha que podría robarte, sin que te dieras cuenta, hasta el corazón". Realmente estaba drogada y ebria, pero jamás se me olvidarán aquellas palabras en susurro mezcladas con la brisa del mar, palabras que en el laberinto de mis huellas dactilares se perdieron por siempre en mí. Recuerdo aún con emoción el suave tacto de su piropo en mis dedos. Esta dulzura no era habitual en él. Se pasaba el día en casa sin hacer nada absolutamente. Dejó el trabajo y, por supuesto, tuve que empezar a trabajar de nuevo en lo único que sabía hacer hasta la fecha. Acudí a mi abuelo para pedirle que nos volviéramos a asociar, pero le encontré enfermo de cáncer y de amor por los recuerdos. Murió al poco tiempo. ¡Qué desierto de tristeza me invadió! Casi no pude soportarlo, pero ni una sola lágrima de mis ojos brotó. Su epitafio dice así: "Me cago en mis muertos. Amén".
Un gran tipo, mi abuelo, el amor de mi vida.
No hubo más remedio que ponerme a trabajar por mi cuenta fuera del circuito de los bares de carretera, porque sin la protección de mi abuelo estaba perdida. Empezé en la calle Desengaño. Tenía un amigo saxofonista que vivía por allí, y él fue presentandome a la gente adecuada. Apenas tuve problemas en aquella época, además tenía a los negros cerca para conseguir caballo. Bolsas de plástico bañadas en saliva de oro, que al desplegarse, ya vacías de la ilusión celestial, se tornan en paracaídas diminutos, parche para las cicatrices de la basura del alma. Un reloj en la esquina que siempre marca la sempiterna misma hora, y un barco encallado donde viven las condesas de las ratas y los duques espectrales del ruido, de la sordidez quieta, sangre helada de un mundo que está pidiendo a gritos de caricia el apocalíptico bombardeo último de los pétalos blancos de la muerte y una cuna con sonrisa de estrellas. Las margaritas nos hablan del amor, pero siempre hacemos trampas con las margaritas; hay una hoja que contamos o no contamos, y siempre dicen: "me quiere". La heroína es así. Y la ginebra una princesa.
Voluntad, no existes, y Dios, como ya dije está jubilado, es inútil. Tú, mi rey, eres la unica esperanza que me queda, por eso he tenido la osadía de dirigirme a tí, contandote un poco de mi historia, para no serte totalmente desconocida.
Los años van pasando y mi juventud se acaba. Eso es lo peor que puede ocurrirle a una mujer: tener consciencia de su fugitiva belleza. Buen horror. También cruza mis pensamientos mi ataud, mi garabuy, y el crepúsculo de los dioses del cine en mi infancia: un escritor de guiones, ahogado, flotando en la piscina de una vieja estrella del cine mudo. La hermosura se me va, y quiero que se reencarne para que sea eterna. Rey de mi cielo y de mis súplicas, quiero tener un hijo. Quiero tener un hijo para perpetuar la esencia del arcoiris de lágrimas. Sólo tú puedes ayudarme. Este es el objetivo fundamental de esta carta. Has de saber que en aquella mañana aciaga con el joven camionero rubio, me quedó destrozado un ovario por el navajazo. Y un tiempo después me descubrieron en el otro, que yo suponía sano, un quiste, que al cabo de unos meses, terminó con el.
Rey de mi alma, como esclava tuya que soy, te pido humildemente que te apiades de mí. Como ves no puedo tener hijos por mí misma. Y estoy arruinada, no tengo recursos. Te demando un milagro, porque yo sé que eres el sustituto de Dios en la tierra ahora. Rey mío, haz que un hijo surja de mis entrañas. Yo sé que el dinero todo lo puede. He leído cosas increíbles en periódicos, avances espectaculares en la genética. Y si ningún metodo científico lograra el cumplimiento de mi deseo, por favor, cómprame un niño con dinero de las arcas del Estado para así hacer que la beldad aceitosa de los mares cubra la tierra para toda la eternidad. Te ofrezco a cambio un hechizo que hará que todos los inviernos nieven pétalos en el día de Navidad.
Javier Corcobado
Nocturnos (Los poetas y sus noches) -EDITORIAL ORIGAMI-
Nocturnos
-los poetas y sus noches-
Antología (Editorial Origami)
La pintura de Antonio Saura (Luis Eduardo Aute)
se piden paso en este incómodo proceso
de maquillajes sin orden, febriles caretas,
retratos imaginarios
a golpes de ceniza creciendo
como arrugas carnívoras
confundidas
y amontonan una misma mueca
un mismo monstruo
que aprieta los huesos
para sujetarse las vísceras
en un esfuerzo estéril
de ocultar la careta más grotesca
hecha detrito.
AMIGOS (Emilio Gastón)
Hoy ipsofactamente continuemos
nuestra simple faena de vivir.
Siglos ya de olvidar nuestro letargo
para seguir cantando como entonces.
¿Cúántos miles de años he dormido?
Recuerdo amigos míos
que hace nueve mil años
luchaba tras las puertas de Troya.
Todavía recuerdo cuando aquel Mundo Amigo
recién nacido apenas veinte mil años ha...
en la gruta de moda inauguraba
la exposición de frescos de Altamira
Desde entonces
¡yo no escribo poemas!
Sentado en la materia cronológica
de la nube en que habito
olvidaba volar día tras día
y abandonaba delincuentemente
mi manera espontánea de soñar.
Y es que pasando el tiempo
procurando leña y alimentos
vuelan los pájaros
se arrugan los milenios
y los hombres se vuelven herramientas
abogados y todo como yo.
Quedábase dormido nubeando poeta dentro
inevitable mío,duraba su letargo demasiado
pero habéislo llamado
sacándole del sueño de hace veinte mil años.
Hoy que me siento bípedo de nuevo
y el alma se me sube a la cabeza
voy a volver a imaginar lo que nunca
se debe imaginar.
Voy a dejar que diga su palabra y arenga planetaria
este poeta inevitable mio,
este petardo lírico
que ha sido amordazado tantos años
por hombres herramienta como yo
***
Hoy ipsofactamente continuemos
nuestra simple faena de vivir.
Exijamos aumentos de guitarra
reparto equititivo de canciones
y tractores a plazos
porque la tierra es mas de quien la canta
que no de quien la compra.
Los nubepensadores no tienen sindicato.
Esperadme en la cueva del minero
y haced mío su cabreo profundo.
Tenemos que hacer juntos muchas cosas
soñadores del mundo
¿nos unimos?
EMILIO GASTÓN
ASPANOA 2011
ASPANOA 2011. Exposición colectiva.
(Asociación de padres de niños oncológicos de Aragón)
107 artistas donan su obra a esta asociación que necesita recaudar fondos para proseguir su labor.
Entre las numerosas obras de reconocidos artistas aragoneses podemos encontrar técnicas mixtas, óleos, acuarelas, serigrafía y la cerámica que ilustra este post (Obra de Fernando Malo).
Del 15 al 25 de marzo de 2011.
Sala Goya. Ed.Maristas. Gobierno de Aragón.
Pz. San Pedro Nolasco,7 Zaragoza
Lunes a sábado de 11 a 14 y de 18 a 21 h.
Domingo de 11 a 14 h.
Bosques de Bosques (Conferencia de Joaquín Araújo)
El lunes día 21 de marzo, primer día de otoño en el hemisferio sur y primer día de primavera en el hemisferio norte, se celebra a instancias de la FAO el Día Forestal Mundial, para así poder imprimirle un carácter simultáneo en todo el mundo. Además, la Organización de las Naciones Unidas declaró el 2011 como el Año Internacional de los Bosques, por lo que la fecha del 21 de marzo de 2011 toma especial relevancia como doble conmemoración.
La Obra Social de Ibercaja se suma a la celebración organizando la Conferencia "Bosque de Bosques" de JOAQUÍN ARAÚJO, el mismo día 21 demarzo, a las 19,30h. en el Patio de la Infanta, sede Central de Ibercaja, c/ San Ignacio de Loyola, 16.
Se proyectará el audiovisual "Bosque de bosques, donde la luz se hace vida" a cargo de su autor. JOAQUÍN ARAÚJO es periodista, naturalista y asesor medioambiental con una extensa experiencia en la divulgación de temas ecológicos y agrónomos. Obtuvo el Premio de la Academia de Televisión a la mejor serie de la historia de TVE por ·El hombre y la Tierra".
“Centenares de millones de personas, fundamentalmente en los países en desarrollo, dependen de los bosques para su vida cotidiana… son el pulmón del planeta; sin embargo, cada minuto que pasa desaparecen unas 25 hectáreas de floresta”. Joseph Deiss, presidente O.N.U.
Magdalena Lasala Pérez
LA POÉTICA DE RILKE EN SUS PROPIOS TEXTOS (Óscar Portela)
Si sólo en imágenes habita el hombre, en el espíritu, que ata al hombre a la totalidad, se hallará también lo salvador. La mirada del poeta deberá ser de tal modo que pudiera ver aún en lo terrible y en apariencia sólo repulsivo lo que Es, y que también tiene importancia con todo el resto de lo existente. "Así como no se admite elección alguna, tampoco se permite al creador que se aparte de ningún ser existente: un solo rechazo - afirma R. M. Rilke, y es menester escucharlo sobre todo hoy -, en cualquier momento lo arroja del estado de gracia, y lo convierte irremediablemente en pecador ("Cartas a Cézanne") y también enfatiza: "Acostarse con un leproso y compartir con él todo el calor de uno mismo hasta la calidez del corazón en las noches de amor: es necesario que eso haya sucedido alguna vez en la vida de un artista como superación hacia una nueva beatitud".
Esta beatitud es una nueva manera de comunión entre hombre y mundo, no un relegarse místico en las entrañas de un absoluto allende el habla y las apariencias. "Ah, canta ditirámbicamente Rilke -, nosotros contamos los años, y hacemos divisiones aquí y allá; acabamos y comenzamos y vacilamos entre lo uno y lo otro. Pero hasta qué punto es uno todo lo que nos sucede, cuánta relación hay entre una cosa y otra; surge y crece, y va hacia sí misma, y nosotros en el fondo sólo tenemos que estar aquí, pero simplemente, pero con empeño, como la tierra que consiente las estaciones, clara y oscura, y totalmente inserta en el espacio, no anhelando descansar sino en la red de los influjos y fuerzas en que las estrellas se sienten seguras" (Cartas a Cézanne).
Y así llegamos a ver en la muerte no la duplicidad ontológica que mancha todo ente y la percepción de todo lo real, sino "el lado de la vida que no se halla vuelto hacia nosotros y que nosotros no iluminamos"; es preciso - insiste Rilke en una carta al conde von Hulewicsz -, que tratemos de realizar la mayor conciencia de nuestro existir, que se halla en los dos ilimitados dominios y se nutre inagotablemente de ambos. La verdadera forma de la vida, y la sangre del más amplio circuito, corre a través de ambos; no hay un más acá ni un más allá, sino la gran unidad, en la cual los seres que nos rebasan, los "ángeles", encuéntranse en su morada. Y ahora, la posibilidad del problema del amor en este mundo, ampliado así por su más importante mitad, total al fin y a salvo".
En otra parte concluye Rilke esta afirmación: "Fortalecer la confianza en la muerte desde las más hondas alegrías y magnificencias de la vida y a la misma muerte, que nunca fue algo extraño, y ajena, hacerla de nuevo como a la callada cosavedora de todo lo que vive, más reconocible y palpable": ("Epistolario Español").
Y ya en el vislumbre de la total unidad donde todo instante conlleva en sí la impronta de lo eterno porque pertenece a la totalidad del Ser, Rilke escribe: "Este ligero estar ahí de un hombre, de un viviente, sobre la cara de la muerte, es como el hechizo de aquel poema griego en que dos amantes intercambian sus vestidos, y así confundidos y trasmutados se abrazan cada uno en la envoltura y en el calor del otro". ("Epistolario Español").
Suprimidos los dualismos de la diferencia ontológica, preparados para recibir a los muertos que viven en nosotros, podemos también advertir: "tensa y animosa, sin prisa, la estrella cayendo a través del espacio de la noche, era como si cayera al mismo tiempo a través de mi interior", y en otra parte escribe también: "la llamada de un pájaro, sobre la cual yo tuve que cerrar los ojos, son simultáneamente en mí y fuera de mí como en un espacio único e indiferenciado" ... Al fin, encontramos el alma de Orfeo, padre del poema, origen de lo invisible que se encarna y rehuye eternamente lo visible. El, es el Dios de la transformación y su canto (el canto del poeta) es la reunión de todo lo que ES.
Por eso pudo Rilke escribir en los "Sonetos Orfeos": "Canto es existencia". El canto es la fuerza pura que atrae todo ente en pos de sí, hasta la noche del desamparo sagrado; así lo afirma Heidegger cuando dice: "El canto ni siquiera necesita imitar lo que hay que decir. El canto es el pertenecer al todo de la recepción pura. El cantor es atraído por la corriente del viento del inaudito medio de la naturaleza plena. El canto es él mismo: "Un viento" (Sendas perdidas - Trad. Rovira Armengol). Rilke es, en este sentido, el único poeta órfico de nuestra edad. Orfeo representa la necesidad de que todas las cosas desaparezcan: "¿No es demasiado si el vaso de rosas a veces sobrevive? / ¡Oh! ¿Cómo no comprenden que le es preciso desaparecer?" (V S. de Orfeo). Mas; "por encima del cambio y del movimiento / más vasto y más libre / perdura aún tu preludio. Dios que empuñas la lira".
El ángel donde se opera la transformación de lo visible en invisible es vástago del Dios de la lira, que fundió en su canto redentor los reinos de Dionisos y Apolo; lo invisible e inmensurable y el ámbito mesurable, que hace al aparecer de cada ente en su ser. La lira de Orfeo es la música del Dios que hace mover los mundos; el canto, es la ley más profunda de todo lo que existe. Orfeo es de este modo, el poeta de lo abierto en donde el divorcio contra todo lo que es, queda superado en la "reminiscencia inversora", donde la muerte es: "'La ley ("gesetz"), así como la sierra ("gerbirge") es la unión de las montañas ("berge") es el conjunto de su estructura": (Heidegger - Sendas perdidas).
No puede dejarse de lado la afirmación de Blanchot de que Orfeo convierte el movimiento de morir en movimiento infinito y posibilidad infinita de seguir muriendo en el interior de lo que es, por lo cual se regresa eternamente desde el no ser al ser. Por fin el hombre se ha convertido en pastor y guardián del ser contra el elaborar objético y su medida; la caducidad de todo ente y de todo el mundo sujeto a la representación y a la conjunción de lo "realizable del elaborar y lo objético del mundo". (Heidegger).
"Para nosotros -dice Rilke-, es grande ser flor". Su itinerario se remonta constantemente a las faldas del monte Kaukaión. Como Orfeo, Rilke, va en busca del amor (Eros es más antiguo que cualquier otra divinidad) y por él cruzó de lo visible a lo invisible: "Tal como somos nosotros, los fugitivos, pasamos sin embargo, por entre las fuerzas perdurables para cumplir un cometido divino"; también para salvar al todo de la noche del mundo (el corto día de la técnica) acudió a la revelación de la palabra poética que es cura por la luz: Orfeo o Arpha: de "aquel que cura por la luz" (Edouard Schure); hablar así es ya una transparencia gloriosa, dice Blanchot en "El espacio literario".
Como Orfeo, Rílke se convirtió en su propio canto, haciendo de la naturaleza la trascendencia misma, la unión de todas las cosas en el país de los hiperbóreos y el camino que conduce al templo de Delfos: "Almendros en flor, la única tarea que podemos realizar aquí es la de / reconocernos, sin el menor resto de duda / en la manifestación de lo terrenal". (Epistolario Español).
A partir de Holderlin, de Rilke, de Nietzsche, es posible pensar hoy el significado de esta frase: "No hay nada nuevo bajo el sol sino lo antiguo en el inagotable poder de metamorfosis de lo inicial . . ."La historia es acontecer (advenimiento) (ankuft) de aquello que no ha dejado de ser, y nada sino esto, viene a nosotros": (Heidegger -Principios del pensamiento.).
Sólo por ello podemos nosotros cantar con Rilke en medio del corto día de la técnica: "La existencia aún reserva encantos; en cien lugares está todavía en sus comienzos / un juego de fuerzas puras / y a las cuales nadie toca a menos que se arrodille y venere". (XX - S. a Orfeo).
La veneración del poeta sólo se dice celebrando; la celebración del poeta, es el fundamento de un originario acordar, tomar medida de lo que es (el ente), la celebración es el cofundamento que recibe el mundo en cuanto tal y su correspondiente hábitat; la celebración es el corresponder del hombre a la libertad como fundamento; es el libre claro de lo abierto en donde luz y sombra juguetean libremente recreando de este modo, eternamente, el mito y la génesis del poetizar y devolviendo al hombre, el cetro de una nobleza verdadera: el antiguo poder de desaparecer para que lo invisible y lo visible, el tiempo y la eternidad, se funden en la belleza de una rosa. La misma, por supuesto, del epitafio de Rainer María Rilke, por todos conocido.
Óscar Portela
INAUGURACIÓN DEL MIRADOR DE J.A. LABORDETA
Inauguración Mirador José Antonio Labordeta
Sabiñánigo, 13 de Marzo de 2011
12,00 horas
FINAL DE CAMPAÑA
Final de la campaña "Canto a la libertad"
Para celebrar el FINAL DE LA CAMPAÑA vamos a hacer una FIESTA EN EL PARQUE GRANDE JOSÉ ANTONIO LABORDETA (en la entrada) el domingo próximo (13 de MARZO) a partir de las 11,30 h. en la que intervendrán:
- OREGÓN TV
- Alumnos de la Escuela Municipal de Música y Danza
- Samba da Praça
- Mariano y Oscar / Jesús Pescador / Los Navegantes
- Dance de San José
- Lurte
- La Orquestina del Fabirol
Setenta y seis (Antonio Pérez Morte)
Me acuerdo de ti, pero no voy a llamarte:
Llamarte
sabiendo que nunca has de volver
duele más
mucho más que hablar
para contarte mis cosas de siempre
con el silencio de jamás.
Duele más que soplar
a solas el pastel imaginario
de tus primeros setenta y seis años.
Antonio Pérez Morte (10 de Marzo de 2011)
EL FUMADOR PASIVO
Ya ha llegado a las librerías
la segunda edición de El fumador pasivo (Xordica).
ORIGAMI
Retrato de Eva Almunia (Antonio Pérez Morte)
Viéndola así, a lo garçón uno se relaja, quizá, entre otras cosas, porque piensa que una candidata con esta estética y esta sobriedad, pueda traer en su cartera, entre sus planes algo serio, interesante, algo importante y que vaya más al fondo, más allá de ese discurso absurdo y pretendidamente equilibrado entre los géneros, pero absolutamente cargante para el ciudadano, que pierde “el oremus” durante las peroratas de los miembros y miembras de un progresismo mal entendido, que con frecuencia se queda anclado en lo superfluo y en lo anecdótico.
Viéndola así, sencilla, pulcra, con el pelo recogido, las gafitas y esa media sonrisa, me recuerda a alguien, alguien cercano no se a quién: ¡Quizá a la señorita de alguno de mis hijos! ¡Debe de ser eso! ¡Eva viene de la enseñanza desde hace mucho tiempo, de ahí su forma de hablar clara y directa y su tono de voz, algo monjil! ¡Quítale el traje de pantalón y ponle una bata! ¡Sí, venga, como en aquellos recortables de los sesenta...!
¿Ya está? ¿Ya la tienes? ¡Mírala! Ahora Eva, Eva Almunia es la profesora más dulce! ¿O quizá no? Quizá sólo la alumna aventajada de D.Marcelino, que promete seguir así, formalita, con los brazos cruzados. Como cuando era niña y le preguntaban : ¿Cómo estarás en el colegio, Eva?
PASTILLAS CONTRA EL DOLOR AJENO
NACHO MASTRETTA / AUDITORIO DE LA COLINA (SABIÑÁNIGO)
Nacho Mastretta pasó por el Auditorio de la Colina de Sabiñánigo, acompañado por su quinteto. Un quinteto formado por la sección rítmica de la orquesta con la que el compositor catalán ha venido trabajando en los últimos años. Nacho Mastretta, ex-miembro fundador del grupo pop Las manos de Orlac es sobradamente conocido, tanto por su ya extensa discografía, como por sus valiosas aportaciones a la obra de otros artistas como la del cantautor y poeta aragonés Ángel Petisme, con quien ha trabajado compartiendo su tiempo y su talento. Sus discos, como el reciente Vivan los Músicos (ganador del Premio de la Música 2010 como mejor disco de fusión) y sus bandas sonoras (Looking for Fidel de Oliver Stone, Asfalto de Daniel Calparsoro, El Gran Vázquez de Óscar Aibar) se han hecho un hueco importante en las discotecas de los aficionados y críticos más entendidos y exigentes.
Mastretta, consigue a la perfección lo que siempre ha pretendido de esta experiencia musical: Sentir el placer de interpretar, junto con unos compañeros que saben trasladar la emoción sin obstáculos a un publico, que se ha entregado por completo a partir de la segunda pieza y cuya complicidad les lleva a primer plano, para gozar y participar con un repertorio en el que incluirán piezas del disco Vivan los músicos (con nuevos arreglos), una suite de la banda sonora de la película El gran Vázquez (sección oficial del Festival de cine de San Sebastián 2010), y algunos temas inéditos que formarán parte de su nuevo trabajo discográfico.
En esta nueva música destaca su alegría contagiosa, el fluido diálogo entre los solistas y la improvisación que depara emoción y sorpresa en cada concierto. Las composiciones tratan de potenciar la personalidad de cada músico y la improvisación colectiva, de modo que a través del dialogo y la colaboración personal se transcienda la partitura en aras de la sorpresa y la emoción, que alcanza en directo su máxima expresión, con una música compartida y tremendamente viva.
Intérpretes:
Nacho Mastretta: compositor, clarinete y acordeón.
Coque Santos: percusiones.
Luca Frasca: piano y órgano.
Pablo Navarro: contrabajo.
Miguel Malla: saxo tenor y clarinete
EXPOSICIÓN: BECKETT FILMS EN EL CAAC DE SEVILLA
El Centro Andaluz de Arte Contemporáneo (CAAC) de Sevilla muestra en su zona monumental la exposición "Beckett Films", que permanecerá abierta hasta el domingo 20 de marzo de 2011. En el montaje se han reunido diez piezas de la obra audiovisual de Samuel Beckett, autor de "Esperando a Godot" y Premio Novel de Literatura en 1969. El escritor comenzó a alejarse del medio escrito para expresarse a través del cine, la televisión y la radio a comienzos de los años sesenta. Están presentes en la muestra, entre otras, "Film", la película que realizó con el actor Buster Keaton en 1964 y Premio de la Crítica del Festival de Cine de Venecia, o "Not I", una adaptación para la BBC de la pieza teatral, incluida por primera vez en una exposición monográfica sobre Beckett.
Exposición: "Beckett Films" en el CAAC
Dónde: zona monumental (capilla, iglesia y claustro) del Centro Andaluz de Arte Contemporáneo (CAAC). Monasterio de la Cartuja de Santa María de las Cuevas. Avenida de los Descubrimientos, s/n. Isla de la Cartuja.
Cuándo: hasta el domingo 20 de marzo de 2011.
Horario: lunes cerrado, de martes a sábado de 11 a 21 horas, domingos de 11 a 15 horas.
Coste: 1,80 euros sólo exposición, 3,01 euros visita a exposición y monumento, gratuito de martes a viernes de 19 a 21 horas y sábados de 11 a 21 horas.
El 23-F, la tristeza y la exquisita elegancia de Eduardo Boix
No he querido tocar una coma de las líneas que el ilicitano Eduardo Boix ha colgado hoy en su muro de Facebook. Quiero que el texto llegue al lector tal y como fue escrito, aunque, a buen seguro, ni siquiera así éste consiga sospechar que Boix pueda ser miembro de la Agrupación Local del PSOE de Elx y que contase el día del golpe la tierna edad de diez meses.
"Hace treinta años nos intentaron llevar a la oscuridad de nuevo. Los españoles mostraron valentía. Sí, fueron muy valientes. Se quedaron en casa esperando a ver que pasaba. No pasó nada. Fue el inicio de muchas cosas y el fin de otras. Y como siempre en parte lo tomamos a chufla. Todavía recuerdo los porrones con pinta de Tejero que el vino salía de un pitorro con forma de falo, con dos cojonazos abajo. Impresionante. Eso es lo que nos quedó. Un golpista que eyacula vino. Sobrecogedor".
Poema para Juan Carlos Mestre (Antón Castro)
Hay hombres que huyen de la tierra y vuelven a ella
como si estuvieran condenados al eterno retorno.
Llevan en su memoria y en su piel el rastro de la nieve,
la voz de los antepasados, el lamento de los bosques,
el aullido de los lobos, el paso decisivo del vendaval.
Llevan en la sangre un rumor antiguo de lluvia,
el temblor de los vientos y el vuelo de todos los pájaros
que nunca quisieron estar cautivos en el horizonte.
Hay hombres que se empapan de música, que tienen
en la mano el código de las estaciones, la ebriedad
de las miradas de las madres de luto en el campo.
Hay hombres que crecen y nunca dejan de ser niños,
hay niños que nunca dejan de ser ancianos o crisálidas
de un sueño de cristales, de musgos y de escarchas.
Hoy me he encontrado con uno de ellos: es un poeta,
un viajero, el peregrino que entretiene la tarde
con su acordeón, el pintor de delirios que lleva
en su cartera de cuero el estrépito de la utopía
y la colección de estilográficas de Rafael Pérez Estrada.
El rapsoda de sí mismo y de todos los espectros.
El brujo de una tribu imprecisa de labradores,
de buhoneros, de comerciantes y de huidos.
Hablo de un alquimista de vocablos, de un pintor
de curvas y colores que adormecen el fuego.
Cuando estás ante él, cuando lo escuchas presientes
que ya no eres dueño de tu vida ni de tus pasos.
Abre la boca y parece decirte: “Sígueme.
Crucemos el territorio milagroso de la poesía”.
*Estuve ayer, merced a la cordialidad de Ignacio Escuín y Almudena Vidorreta, con Antonio Méndez Rubio y con Juan Carlos Mestre, a quien admiro mucho desde hace años. Por la noche, me senté al ordenador y me salió este poema de homenaje al poeta leonés que acaba de estar casi un mes en la UCI tras un infarto. Juan Carlos y yo no nos habíamos visto nunca, pero teníamos muchos amigos comunes y algunas afinidades: Gamoneda, Francisco Pino, Xoán Abeleira, Rafael Pérez Estrada, Alexandra Domínguez, Antonio Pereira, etc. Este es un pequeño poema basado en alguien que podría parecerse a él.
Antón Castro 18-2-11
RICARDO ARNÓ : LA RADIO EN COLOR
Los días traían mal aliento y bruma espesa: Por ella Los vehículos militares cruzaban la ciudad. Escuelas Pías y Cerdán eran dos calles, dos pasillos lóbregos, grises, hacia la inmensa, majestuosa, encajonada despensa del Mercado Central. Las putas del Sepu y de Caballo sabían todo de la FIMA y nada de la Expo. Martínez Soria llenaba el Argensola y Sarita Montiel paseaba por Independencia con su perro diciendo: ¡Guapa, sí! ¿Y qué? Los demás, todos los demás iban de uniforme, aunque algunos no lo supieran. A los funcionarios del Ayuntamiento o de cualquier Ministerio, se les apagaba el cigarro entre los labios. El contribuyente tenía toda la paciencia por gastar. El ángelus sonaba desde la Plaza del Pilar... En la calle: Luis Mariano, Gloria Lasso, Jorge Sepúlveda, José Guardiola, Los Panchos, Olga Guillot. Las ambulancias, los bomberos y la policía también se hacían escuchar con cantos de sirena. Frente a tanto ruido mi padre leía, y un día, con un ejemplar de Pueblo bajo el brazo, me dijo que sí, que Emilio Romero tenía los ojos escondidos detrás de aquellas gafas tan opacas. Después llegó Ricardo Arnó, con su timbre grave y su decir cercano, con su alegría contagiosa y su discreta bondad, y con toda la pasión, inventó la radio en color.