antonio pérez morte

Este trozo de Dios con que sostengo mi tristeza.

Gloria Fuertes
(Obras Incompletas, Cátedra, Madrid 1979)

La doncella soñaba paloma
con su voz desnuda de mercurio.
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
El mancebo cantaba en la orilla del lirio:
"Os lo diré en secreto
sólo tengo una vida que morir
y un río demudado de pálidas espadas
atravesando mi corazón desconocido
sin respuesta a ese nombre de fuego
que deshabita el corazón de los peces
cuando se llaman Yo."
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
Sueño y canto
se fundieron en el alba abrasada
de los mares cuando quieren nacer
y el recién llegado hablaba así a sus amigos:
"Planificaré el Mundo y sus contornos
y haré de los hijos de la Mujer y del Hombre
dioses regocijados con mañanas
de león misterioso."
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
El muerto amaba en secreto una estrella.
Él era la doncella el mancebo y el recién llegado.
Voz rota de mercurio. Lirio tronchado. Inútil mar nacido.
Y allí estaba ardientemente esperando
que de su costado deshecho surgieran
abiertos sollozos más brisas altas
que años luz en enjambres de billones
de galaxias sobre los lagos silenciosos
del Secreto Ojos Sumido.
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?

Miguel Labordeta,  de Sumido 25, Zaragoza, 1948. 

Ilustración: José Luis Cano Rodríguez

Las horas pasan, pasan lentamente
vacías de ti, llenas de tu memoria.
Tu ausencia rompe el hilo de mi historia,
aisla como un foso este presente,

dejándome indefenso e inocente
entre la espada aguda de la gloria
de haberte amado ayer, y la ilusoria
esperanza de amarte eternamente.

No dirijo mi vida, y el futuro
se presenta inseguro, turbio, incierto.
Me atengo sólo a ti, que no te tienes.

Me inclino sobre ti, endeble muro
de mis lamentaciones: roto, abierto,
hendido dique en el que me contienes.

Ángel González (De Tratado de Urbanismo, 1967)

HAY EDADES COMO PENÍNSULAS DE SOMBRA,
tiempos lejanos con sienes inquietantes y colmillos dispuestos,
órbitas habitadas por fantasmas, catedrales construídas
con un sudor-silencio gris, amontonando piedras
que huelen siempre a muerte...

así eras tú, ciudad como mujer acostada sin tersura
ni anillos,
sucia de luces pardas que salpicaba el santo ebro avaricioso,
ciudad como mujer, como amante que huyó,
así que -por supuesto- permanece,
arrojada en un lecho desordenado en limo,
acostada esperando -¿qué esperas?- taciturna,
con la cocina de tu antiguo corazón apagada en desorden,
pensando desdeñosa
quizás el exilio de tus mejores hijos
o no pensando,

solamente estás,
estás inmóvil,
quedas
bajo el montón harapiento de tus vestidos cenizosos,
ausente
de todo cuanto tenga el poder de la vida:

ZARAGOZA AMARILLA
yo te amaba en la ceguera de mis octubres
de pantalón corto,
todavía no alzado al recinto durísimo
de tus dientes,
casi desatendido por tus vientos y escarchas
cuando aquellos primeros cigarrillos quemados
-craven a; navicut-
torpemente a escondidas
en los descansos del cinema iris con culo de madera,
cuando en los silenciosos atardeceres misérrimos
penetraban los trenes
mugrientos con hollín y estraperlistas,
cuando la muchedumbre
se apretujaba arriba abajo de los porches con miedo
y la felicidad de los domingos
era magnificada
con frituras de calamar y rosarios de sombra.

entonces
un casi imperceptible hedor
de crisantemos agridulces y diques
descendía
por entre las barcazas del canal imperial
de aragón,
las reciénestrenadas viudas de guerra
contemplaban tristísimas el mear de sus perros
hambrientos
y un ala gigantesca fantasmal silenciosa
nos tapaba los ojos haciéndonos ¿felices?

yo había confiado
todas las puras posesiones de mi corazón,
todos los vasos de mi frágil cristal instantáneo,
todas
las pobres riquezas de mi universo apenas reprimible,
a la oquedad supuestamente maternal y cálida
de tus brazos,
a la vigilancia forzosamente sospechada dulce
de tu cielo vacío.

una tremenda oscuridad
cayó de pronto agrietando las murallas
y el coso se enramó de procesiones
como venas urgentes,
soterradas algarabías triunfalistas
con los ojos pintarrajeados de un violento violeta
escandalosamente funerario.

todo lejos.

ALGUNAS MADRUGADAS
todavía se atreve
alguien
se atreve a cantar empujado
por el clarete salvador altivo
alguien
a cantar algunas madrugadas
pero nadie
le escucha.

nadie le escucha;
duermen los fabricantes de regaliz, se sobresaltan
las esposas del funcionario agonizante que acaricia un 600,
los gerentes
pagan el uisqui del adiós y eructan
ansiosamente por una revolución de enormes tetas libres
sólo para ellos,
el canónigo enciende por sexta vez la luz
y mira con tristeza el orinal mutismo solitario;
afuera
la noche no es azul,
continúan vigilantes los bancos construídos
con paredes de hielo
sobre los debe-haber terribles homicidas inmóviles
palacios sin calor y sin respuesta:
un desgarrado grito silencioso
se ahoga en el terror de los ficheros oxidados
y de nada sirve
llorar,
de nada sirve
nada.

Los reciennacidos deberían arrojarse
desde los más irremisibles acantilados.

(Del Poemario Acerca de las trampas,Colección Fuendetodos, Ediciones Javalambre, Zaragoza1970)

De los que entran en  la selva sin un guía,
los que arrojan su tristeza a las palomas,
los que bajan asombrados la pendiente
y los que bajan bajo el sol y sin camisa.

De los que suben sin descanso la escalera,
los que prueban los licores más espesos,
de los que saltan las fronteras sin licencias
y los que se aman en noches de tormenta.

La vida es de los que arriesgan,
de los que muerden sin prejuicios la manzana,
la vida es de los que ariesgan,
de los que apuestan todo a doble o nada.

De los que abren el sendero con machete,
los que miran sin miedos al horizonte,
de los que ya han despistado hasta su sombra
y los que olvidan las heridas que conocen.

De los que escapan sin mapas en la maleta,
los que encienden hogueras bajo la lluvia,
de los que huyen de cualquier sala de espera,
de los que no se castigan con preguntas.

Gabriel Sopeña 

(Incluido en "Balmoral" de Loquillo, Dro, 2008)

Mi huevo izquierdo cuelga más que el otro.
Juntos testifican que soy un hombre
acabado e imperfecto, solitario
a pares. Celebro mis manos llenas
de corazón centrado y suspendido,
agradable peso de cuero y leche.

Canto porque son dos ahora mis huevos.

Antonio Portela

Siente agradecimiento por tus ojos
aunque estén en la sombra.

¿Vibra el negro?

¿Se acostumbran los ojos a la luz de la sombra?

¿Hay bardos que vigilan
la doliente llama de la luz de la sombra?

Sea luz el poema,
aunque le sea dictado
a los poetas de los ojos en sombra.

Pablo Guerrero

(Del poemario Escrito en una piedra, Visor libros, Madrid, 2007)

Perderme, perderme,
perderme en tu templo,
sacro cuerpo,
para hallarme en él

al fin.

Luis Eduardo Aute
(Volver al agua, Sial, Madrid 2002)

Fotografía: "Leaf" Jerry Shatberg.

en una discoteca de house
un domingo a mediodía
durante una fiesta de verano
sobre una pantalla fija
de gran formato
se proyectaba un documental
(imágenes reales por tanto)
sobre la sangría del Ebro
y otras famosas escabechinas
de la guerra civil española
mientras nosotros
la peña
nos metíamos en la boca
pastillas de todos los colores
esnifábamos vitamina k
(anestésico para animales
utilizado en los campos
de batalla de Vietnam)
y bailábamos
boTÁbaMOS
de cara a la barra del bar
de espaldas a la pantalla
de espaldas a la guerra
ajenos por completo
a los ideales
y a la muerte
de nuestros abuelos

(1):
A la euforia causada por la ketamina se la conoce como "Hoyo K" y se manifiesta por medio de alucinaciones profundas que incluyen distorsión visual y pérdida de percepción del tiempo, la sensibilidad y la identidad.

David González

www.bartlebyeditores.es

no sé tú
pero en lo que
a mí concierne
hace tiempo ya
que me  cansé
de despellejarme
la piel
de mis nudillos
llamando
a ciertas puertas
que hagas
los méritos
que hagas
ni se abren
ni se abrirán nunca
así las alcancen
las salpicaduras
de la sangre
de tus nudillos ro
tos

entonces me dije
david, tío,
tienes dos pies,
tienes dos pies,
david, colega,
y pensé en echarlas
abajo,
las puertas,
a patadas,
a patada limpia
con las puertas
y con los cobardes
que se escondían
detrás de ellas

luego recapacité
y lo pensé mejor
y después fue
cuando me decidí
a levantar
mi propia casa
y con mis propias manos

siempre abiertas.

David González

Un plesiosauro dormía entre mis ojos
mientras la música ardía en una lámpara
y el paisaje sentía una pasión de Tristán e Iseo.

Tu cuerpo se ajustaba al mío
como una mano se ajusta a lo que quiere ocultar;
despellejada
me mostrabas tus músculos de madera
y los ramilletes de lujuria,
que podían hacerse con tus venas.

Se oía un galope de bisonte en celo
entre nuestros pelos que temblaban como las hojas
un jardín;
todos los diálogos de amor se parecen,
todos tienen acordes delirantes,
pero el pecho aplastaddo
por una música de recuerdos seculares;
luego viene la oración y el viento,
el viento que teje sonidos en punta
de una dulzura de sangre,
de aullidos hechos carne;

¿qué árboles, qué deseos de mares rotos
convertidos en níquel
o en un canto ecuménico de lo que pudo ser tragedia,
nacerán, los pájaros de nuestras bocas juntas,
mientras la muerte nos entra por los pies?

Tendida como un puente de besos de piedra dio la una.
Las dos volaron con las manos cruzadas sobre el pecho.
Las tres se oían más lejanas que la muerte.
Las cuatro ya temblaban de alba.
Las cinco trazaban con compás el círculo transmisor del día.
A las seis se oyeron las cabrillas de los alpes
conducidas por los monjes al altar.

Luis Buñuel

Alrededor de la medianoche el reloj se detiene
y nos nombra en el vértice de un brutal deseo
para desnudos acelerar el brote lascivo de la pasión.
No hay saliva mía que no te recorra
ni ejército de hormigas que naciendo de mí
no sean en tu piel febril caricia.
Ahora la luz es un abismo de placer
en el que me asomo ciego de ti,
tus gemidos me inundan,
tu sabor se mezcla en un órdago de dicha
que abrasa mi boca
y se oye en toda la habitación
como el eco oscuro que a la noche excita.

Fernando Sarría 

Te he amado, sí, te he amado
con tigres en la cama y emboscadas.
No quedan huellas
de nuestra sed sobre la Vía Láctea,
los pirotécnicos me preguntan por ti,
las flores de la demolición comienzan a cantar.

Ahora que no estás ya no hay destino,
ni calles para el vino y el verano.
Hemos tocado los plátanos del cielo
y despertado en el Popocatepelt.

Vuelve la tierra a ser redonda
y el libro de las sonrisas lo ha apagado la lluvia.
Gira sobre sus goznes el Purgatorio.
Que el tiempo y la memoria sean benévolos contigo.

Ángel Petisme
("Demolición del Arco Iris, Baile del Sol, Tenerife 2008)

Fotografía: Jacek Popikalsky 

Si me despierto en medio de la noche,
me basta con tocarte.
A mi lado respira
tu cuerpo de hombre joven
como animal en la naturaleza.
A mi lado descansa
esta musculatura construida
en la constancia del entrenamiento.
El tenista que triunfa
en las pistas de barrio cada martes,
el artista, el poeta, el que redacta
su tesis doctoral, el que diseña,
el que canta, el que baila,
el que sonríe deslumbrantemente,
el que guarda silencio,
el que lee,
el que combate contra mí en la cama,
el compañero de todas mis horas
tiene en estos momentos la perfección distinta.
La alegría, la gracia
que en las horas solares constituye
belleza que se mueve
ahora se resuelve en equilibrio.
Me gusta estar a ciegas.
No existe nada más que tu temperatura
resumiendo los datos verdaderos del mundo.
En medio de la noche,
tengo de pronto un indeterminado
número de minutos
para quererte
con el aturdimiento y la clarividencia
de los desvelados.
Siento en tu piel al ser humano bueno.
El ritmo de tu aliento
me comunica música muy simple.
Me indica mi lugar
en el cosmos. Al lado
de tu serenidad viril. Empiezo
a quedarme dormido
abrazado a tu cuerpo.
Si me despierto en medio de la noche,
me basta con tocarte.

Juan Antonio González Iglesias
("Eros es más", Visor Libros, Madrid 2007)

Fotografía: Christopher Makos.

Golpeando mi cabeza contra la mesa de la taberna,
voy rompiendo mi llanto en dos.
Hay un resquicio de olor a jengibre
en el ambiente cargado de humo y juego.
La ginebra campa por los recuerdos
al son de un vals marinero,
interpretado por los borrachos
que no son marineros,
ni yo tampoco.
Es mediodía y duele.
Apenas hay luz.
Sin embargo, llega a mis oídos
el crujir de los cascos de los barcos
sobre el silencio, en selecto orden sonoro.
Lejos del mar,
estoy sentado solo en una mesa,
con un cuerpo de mujer de madera
en el espejo de mi copa.
Muchos hombres están ahora como yo.

Javier Corcobado

(De Yo quisiera ser un perro, El Gaviero, Almería 2007) 

No puedo evitarlo:
Veo un árbol e imagino un libro.

Jorge Barco

EL ATENEISTA.

EL ATENEISTAE.

EL AITENEISTAIE.

EL AITEINEISTAIE...

ES UNA MEZCLA DE MARISTA Y
DE ERISIO QUE ME HA SUBYUGADO.

José Bello, 1929

Con las infinitas circunstancias
que el corazón del mundo
deposita entre nosotros
suelo componer, con demasiada frecuencia,
poemas que no cantan.

El amor que hizo posible
mi presencia en el misterio
no encuentra en cuanto soy
sino imágenes dolorosas.

De ahora en adelante
silenciaré mi palabra,
si es que insiste en el error
de ir mendigando, para vivir,
los sobrados motivos que ya tengo.

Agustín Porras (De Ojalá, Huerga y Fierro, Madrid 2006)

Una vez más hasta cuándo
acaso un día entero como siempre
la taquicardia el miedo
calmantes
este fuego
helado en la cúpula del estómago
este vómito quieto
en constante acumulación
a veces devorado por el dolor
de otra angustia aún
más hambrienta
hasta cuando mañana  también y pasado
mañana y ayer y hoy de nuevo
quiste cada vez más enraizado
honda escocedura de estertores
donde el clavo ardiente de un latido
entero
cumplido
resuelto
es urgente como el suicidio.

Luis Eduardo Aute
(De Sarcófago, Ariola, Madrid 1976)

Pasa la vida como un escaparate.
Nos remarcan las marcas, nos enmarcan.
Marcado por las marcas me desmarco.

Ángel Guinda

(De Claro Interior, Ediciones Olifante, Zaragoza 2007)

La bala que me hiera
será bala con alma.
El alma de esa bala
será como sería
la canción de una rosa
si las flores cantaran
o el olor de un topacio
si las piedras olieran,
o la piel de la música
si nos fuese posible
tocar a las canciones
desnudas con las manos.

Si me hiere el cerebro
me dirá: yo buscaba
sondear tu pensamiento.
Y si me hiere el pecho
me dirá: ¡Yo quería
decirte que te quiero!

Salomón de la Selva 

Abandona la poesía,
separa los ojos del libro.
El mundo está ahí
inmenso y frío como la muerte.
Tus dedos sangran al intentar cortar la rosa.
¿Acaso no lo ves?

Abandona la poesía
y abre los ojos.
El mundo sigue a tu lado
cercano y doloroso como la muerte.
La imaginación te juega malas pasadas:
Nunca escalarás montañas.
Nunca tendrás un grupo de rock.
Nunca ganarás un Óscar.

No hagas caso a las películas americanas:
Nunca serás Indiana Jones.
Nunca tendrás los ojos azules.
Nunca saldrás con Laetitia Casta.

No todos los malos llevan corbata,
así que ten cuidado con tu mejor amigo.

Jorge Barco (De Algún día llegaremos a la luna)

Ahora cierro los ojos para beber la noche.
Habla conmigo el acordeón del mar.

Ángel Guinda

(De "Biografía de la muerte", Huerga y Fierro, Madrid 2001)

Seguro de mi mismo,
tomo entre mis manos un arma de poder,
la acaricio, la siento,
la manipulo con delicadeza,
siento que es el momento.

Admiro como mis dedos
retratan tu cuerpo,
cómo dibujan tu silueta,
cómo van dotando de sentido
y placer cada uno de tus rincones.

La inspiración entre ambos es inagotable,
terminamos pero no nos damos por satisfechos
y empezamos otra vez,
las cosas hay que hacerlas bien hechas,
¿no te parece?, sonries y me dejas hacer.

La noche va muriendo poco a poco,
y los primeros rayos de sol
pelean por entrar a través de las ventanas.

Agotados, con sueño, pero felices,
observamos el final de nuestra noche,
este poema.

Antonio Huerta,  Rarezas.

Creí de niño
que en cada país
había muros como cielos de pie.

Hoy,  soy el herido que en la guerra mató;
y, aunque  estoy vivo,
la paz del corazón se me fue,
se escapó...

Hace falta borrar las fronteras:
la primavera
no lleva documentos
para cruzar la aduana.

Hace falta coser las banderas:
con tanta tela,
se puede hacer la vela
para Una Sola Tierra.

Señor:
tu aliento, el viento,
quiere vernos tejiendo
la Paz.

Salvador Cardenal

Arrastras esta hoja con los dientes mientras cuento
que te has portado mal y tú lo sabes.

No pido que comprendas las materias
de filósofos y genios elocuentes.
No aspiro a que te creas que hay un dios
y comulgues con la fe en la que he crecido.
Quizá nunca distingas los conceptos de izquierda ni derecha,
ni qué es sentir amor.

Me conformo, querido Goya
con que no te mees en el sofá, en las alfombras,
en el suelo de la cocina,
o cualquier lugar que encuentres
menos en los que te hemos asignado.

Tú no lo entiendes.
Tú sólo entenderás por nuestros gritos
que en casa tienes que ir a los periódicos
y que la calle es grande y tienes ancho mundo.

Si yo pudiera, si me dejaran
mear sobre la prensa diaria,
salir a la calle y cagarme en el mundo,
si yo pudiera, querido Goya, sería feliz.

Tú no me entiendes.
No sabes la envidia que te tengo.

Jorge Barco  (De Algún día llegaremos a la luna)

Lo más sencillo es siempre lo mejor.
Si ya no esperas nada, no hay cuidado.
Tú dices ilusiones pero yo sólo veo
la simple realidad de dormir en tus brazos.
O marchar silbando helado, tranquilo y feliz,
por Gran Vía, como si fueras mi soledad.
No hay trofeo que ganar ni merecer,
ni hacienda que conservar.
Si el amor fuera esta cálida
no sé si economía o indiferencia...

Leopoldo Alas
(De El triunfo del vacío, Editorial Dilema, Madrid 2004)

Si ponemos
a quien no sabe sociología ni entiende de política
a escribir sobre movimientos sociales

si ponemos a quien no ha leído a Freud
a reflexionar sobre psicoanálisis

si encomendamos a quien nada sabe de ecología
la información sobre el cambio climático

y si asignamos a quien no sabe nada de nada
pero en particular desprecia las cosas del lenguaje
los comentarios sobre poesía

(ya sé que no soy quién para quejarme
yo que más de una vez he declarado con énfasis
que no hay nada en lo que sea experto
y sin embargo no logro mantener la boca cerrada)

el caso es que si ponemos en práctica
la decisión técnica del trabajo que acabo de sugerir
el resultado no es un manicomio
(o quizá sí según se mire la cosa pero con mirada exotérica
la cosa no es un manicomio)
sino un poderoso miedo de comunicación de masas
perdón medio de comunicación de masas
en la era de la comunicación de masas
en la era de la mierda en la nevera
en la era del cuento de la lechera.

Jorge Riechmann

(De El día que dejé de leer EL PAÍS,  Hiperión, Madrid 1997)

Se trata de vivir por accidente,
se trata de exiliarse en las batuecas,
se trata de nacerse de repente,
se trata de vendarse las muñecas.

Se trata de llorar en los desfiles,
se trata de agitar el esqueleto,
se trata de mearse en los fusiles,
se trata de ciscarse en lo concreto.

Se trata de indultar al asesino,
se trata de insultar a los parientes,
se trata de llamarle pan al vino.

Se trata de engañar a los creyentes,
se trata de colarse en el casino,
se trata de dormir bajo los puentes.

Joaquín Sabina

(De "Ciento volando", Visor Libros, Madrid 2001)

Se busca un amigo. No importa que sea hombre o mujer, basta que sea humano, basta que tenga sentimientos, basta que tenga corazón. Se necesita que sepa hablar y callar, y sobre todo que sepa escuchar. Tiene que disfrutar de la poesía, de la madrugada, de los pájaros, del sol, de la luna, del canto, de los vientos y de las canciones de la brisa. Debe tener amor, un gran amor por alguien, o sentir entonces la falta de ese amor. Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo. Debe guardar el secreto sin sacrificio. Debe hablar siempre de frente y no traicionar con la mentira y la deslealtad. No debe tener miedo de enfrentar nuestra mirada...

Se busca un amigo para compartir los mismos gustos,  que se conmueva cuando es tratado de amigo. Que sepa conversar de cosas simples, de lloviznas y aguaceros. Se precisa un amigo para no enloquecer, para contar lo que se vio de bello y de triste, de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad. Deben gustarle las calles desiertas, los charcos de agua y los caminos, el borde de la calle y acostarse en el pasto. Se precisa un amigo que nos diga que merece la pena vivir, no porque la vida es bella, sino porque estamos juntos. Se necesita un amigo para dejar de llorar, para no vivir de cara al pasado. Que nos palmee los hombros, sonriendo o llorando, pero que nos llame amigo, para tener conciencia de que aún estamos vivos.

Vinicius de Moraes (1913-1980)

Talado aquel fervor y tasados los años,
valía más la apuesta, su tensa incertidumbre,
que lo entregado a cambio por un destino avaro.
Pero se sabe tarde de tanto afán iluso.

Abelardo Linares

(De Espejos, Valencia, Pre-textos 1991)

Traigo un porciento altísimo de verbo,
una emoción profunda de sonidos.
Podría soltarlos si quisiera
pero no quiero y no los suelto
a no ser que el silencio lo autorice.
Si he demover imágenes,
vengan de un reino oscuro o pozo
a la frescura última que bebo.
Si he de mover el ritmo,
venga ese ritmo por los pulsos
donde la música se funda.
(Deja que el agua diga
la escondida provincia de los nombres.
No opongas diques
a su pronunciación verdísima).

No existe el libro cuando nadie habla
de páginas que fueron como pájaros.
En la página en blanco del sujeto
la vida antigua escribe un libro,
un libro escribe, una escritura
oscura de metáforas o imágenes
de un tiempo que ha vertido en los espejos.
Ah, los sucesos que gotean tiempo,
ah, los sucesos que rezuman tinta,
tinta de haber mojado tiempo.

José Antonio Rey del Corral

(De Inventario, Ediciones Endymión, Madrid 1990)

Hay días que me asalta
la melancolía
de los inútiles.

José Antonio Labordeta

                                      Para Joan Valent

La Osa Mayor se refleja
en un trozo azul de mi memoria.
La del día que juntos y en silencio
mirábamos al cielo.

Pablo Guerrero  (De "Los dioses hablan por boca de los vecinos", Cicon Ediciones, Cáceres 1999)

                                          A Mauricio Aznar  (1964-2001)

Supuse que al volver junto a tu tumba
un dolor abisal me abrazaría
con su tremendo tentáculo.

Pero recobre la fuerza
de esa ilusión que se agrieta
con cien mil viajes al Polo.
Y hablé contigo, sin prisa,
como solíamos hacer
en las tardes de verano
cuando, sentado en la hamaca,
desparramabas dulzura
acariciando despacio
a mi hermosa gata blanca.

Y te expliqué que no quiero
enfrentarme con la ausencia,
y que he puesto tu guitarra
sobre el dosel de mi duda:

que la nostalgia me arrulla
como a un junco en la tormenta;
que mi canción es tan fuerte
como una pluma en el vórtice;
que amo tanto que ahora siento
cómo el latido es balanza,
es siembra,
y es bumerán.

Y te conté que las velas
que voy a  encenderr por ti
cada día dos de octubre
son como un carnavalito
compuesto para dos voces.
Y te prometí ser siempre
muy cruel con la soledad
y tratar de armar un verso
que haga honor a tu memoria.

Hablé y tú me contestaste
quizá desde algún planeta,
tal vez a través del aire,
acaso desde el mismo Cielo,
(sea lo que sea el Cielo)

brindando tus respuestas en silencio,
para que mi canto hallase
tu alma y la mía a la vez.

Gabriel Sopeña

(De "Buen tiempo para el deshielo",
Lola Editorial, Zaragoza 2003)

escribe para todos
es decir para nadie

no lo olvides
                     del pueblo vienes
y el pueblo es tu raíz
                     en consecuencia
no hagas caso del pueblo

vuelve sagrado cuanto toques
natural
                        cuanto toques sagrado
vuélvelo natural

es decir
haz lo que te de la gana
quema estas advertencias por favor

es mi consejo póstumo.

Miguel Labordeta  

Quienes excluyen a los melancólicos
del lugar de la fiesta, se equivocan.
El melancólico contribuye al equilibrio de la creación.
Su detención prepara la plenitud de otros
igual que la alternancia entre aliento y aliento
desemboca en esperma.
Su electricidad estática es superior a la energía visible.
Él es el que establece la belleza,
el que con su atención restituye a las cosas
sus relaciones simples y las convierte en mundo.
En el centro imperfecto de toda multitud
el melancólico lleva hasta sus últimas consecuencias
su condición de único.
No toma posición donde se cruzan
los haces de las luces, sino en las escaleras
a la altura inminente de la ceniza. Mientras
los otros se desplazan, primordiales
átomos que no saben hacer sino moverse,
él organiza el espacio con el despliegue de su amor.

Juan Antonio González Iglesias 

(De Un ángulo me basta ,  Visor, Madrid 2002) 

QUERER no basta; es necesario que acontezca lo querido.

Luis Valdesueiro

(Lucidario, Poesía Por Ejemplo, Oráculo Manual, Madrid 1997)

Hay un anciano ante una senda vacía. Nadie
                                                         regresa
de la ciudad lejana; sólo el viento sobre las últimas huellas.

Yo soy la senda y el anciano, soy la ciudad y el viento.

Antonio Gamoneda