Facebook Twitter Google +1     Admin

antonio pérez morte



Un rincón para la comunicación y el arte.

Temas

Enlaces


Se muestran los artículos pertenecientes al tema Poetas.

Ciudad Vilas (Manuel Vilas)

20120513121016-vilas-por-mordzinski-octubre-2010-paris.jpg

Crímenes contra la humanidad en Ciudad Vilas.
Hoteles de lujo decadente a precios populares en Ciudad Vilas.
Descapotables negros con mujeres
de vestidos rojos con grandes escotes en Ciudad Vilas.
MacDonald´s colgados del cielo en Ciudad Vilas.
Hombres ahorcados en los árboles más altos
de los góticos parques de Ciudad Vilas.
Sacerdotes predicando subidos en barcas
en los ríos de Ciudad Vilas.
Estatuas de Manuel Vilas en las plazas,
en las rotondas, en los museos de Ciudad Vilas.
Adosados radiantes, institutos luminosos
de enseñanza secundaria
en las circunvalaciones de Ciudad Vilas.
Bares con hombres destruidos dentro
y cervezas de marcas desconocidas
en los arrabales histéricos de Ciudad Vilas.
Hospitales con médicos y enfermeras negligentes
construidos sobre las colinas desérticas de Ciudad Vilas.
Piscinas doradas, con agua de diamantes, en Ciudad Vilas.
Calles con alma en Ciudad Vilas.
Mujeres enamoradas en los balcones
de las casas antiguas de Ciudad Vilas.
Fnacs y Corte Inglés y Casas del Libro
donde solo venden libros de Manuel Vilas
en el centro neurálgico de Ciudad Vilas.
Heladerías subterráneas donde se hace el amor en Ciudad Vilas.
Veleros y balandros en las playas agnósticas de Ciudad Vilas.
Concesionarios Mercedes-Benz en las calles principales de Ciudad Vilas.
Iglesias metodistas en Ciudad Vilas.
Armerías con armas automáticas sin licencia en Ciudad Vilas.
Mujeres verdaderamente libres al fin en Ciudad Vilas.
Negros de lujo casados con chinas comunistas en Ciudad Vilas.
Gente que se besa, que se muerde con furia en los lujosos
vagones del Metro de Ciudad Vilas.
Pelirrojas enamoradas de Manuel Vilas en Ciudad Vilas.
Rubias bellísimas y fatales enamoradas de Manuel Vilas
dándose muerte porque Manuel Vilas ya no las ama en Ciudad Vilas.
Estatuas neoclásicas con el rostro del padre
de Manuel Vilas en los jardines infantiles de Ciudad Vilas.
La primavera es una época de tormentas radiantes en Ciudad Vilas.
Novios de veinte años besándose en las avenidas de Ciudad Vilas.
Alegría sin fin hasta la desesperación luminosa en Ciudad Vilas.
Pasiones que devoran toda forma de civilización en Ciudad Vilas.
El Conde de Montecristo y Madame Bovary se casaron
y viven felices en un apartamento del centro en Ciudad Vilas.
Jimi Hendrix da un concierto todas las noches de verano
en el gran Auditorio al aire libre en Ciudad Vilas.
Mujeres enamoradas de hombres gloriosamente
enamorados de sí mismos en Ciudad Vilas.
Hombres que lloran porque aún quieren amar más en Ciudad Vilas.
Elvis Presley vive completamente solo y anónimo
en un barrio obrero de las afueras de Ciudad Vilas.
El capitalismo es una rosa humana y revolucionaria en Ciudad Vilas.
Los mejores ministros de Dios consuelan a los pecadores
en las elegantes iglesias de Ciudad Vilas
Amor, amor, y amor siempre en Ciudad Vilas.
Hombres y mujeres que no creéis en nada
pero sin embargo estáis enamorados
os esperamos a todos en Ciudad Vilas.
Ven a Ciudad Vilas, te queremos.
Ven a Ciudad Vilas, triunfarás aquí.
Segundas y terceras y cuartas oportunidades auténticas
para cambiar tu vida de una vez por todas en Ciudad Vilas.
Ella dijo a todos sus amantes “os espero en Ciudad Vilas”.
Él dijo a sus chicas “nos casaremos en Ciudad Vilas”.
Bienvenido a Ciudad Vilas.
Bienvenido a la ciudad del Amor.

 

Manuel Vilas   (Gran Vilas, Visor Poesía, Madrid 2012)

13/05/2012 12:10. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

FRECUENCIAS DE ONDA CORTA (Jesús Jiménez Domínguez)

20120509191754-libro-blog.jpg

Vas a comenzar un viaje.
Atravesarás arenas movedizas,
bancos de niebla, pozas insondables.

Disponte a percibir las señales secretas
que las cosas de la tierra emiten para ti.

El insecto que vuela a tu alrededor,
¿qué contraseña, qué promesa de jardín te trae?

El fuego blanco de la nieve en las copas,
¿logró acallar el fuego verde de los árboles?

La hoja que, a orillas del río, se separa
de la rama del arbusto y cae, ¿podrá unirse
a la rama exacta del agua sin que la rompa?

Llegan ondas de un lado al otro de tus sentidos:
lograste sintonizar un dial secreto del mundo.

Pero te detienes al borde de esta página
y hallas una frecuencia en tu interior,
una transmisión. Un mensaje de ti, atiéndelo.
Es tu corazón paciente: ese traductor,
ese amanuense, ese oficinista incansable
poniendo comas veinticuatro horas al día
a cuanto el asombro profusamente le trae.

09/05/2012 19:17. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Eso esperaba (Ánchel Conte)

20120417233233-image38.jpg

Desnudo
sobre el lecho
pensaba verte desnudo a mi lado
mientras el tiempo dormía
en todos los relojes
y yo me hacía humo leve
entre tus brazos


aquí
había preparado
campos de amor
donde perdernos lejos de todo
al amparo de la noche
protegidos por ángeles
desde lo alto

en una perpetua alborada
tú y yo en soledad amándonos
¡eso esperaba!

Ánchel Conte   
17 de Abril de 2012

17/04/2012 23:32. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

los demonios salen (David González)

20120316113543-david-gonzalez-y-javier-pascual-excusa.jpg

los demonios salen




no:

no fui un buen ejemplo

ni un modelo de conducta

para mi hermana pequeña:



como hijo no hice más

que darles digustos

a mis pobres padres.



como hombre y como poeta

no consigo limpiarme por dentro:

me ensucio

a demasiada velocidad:



el vivo retrato de dorian grey:



que concluye ya este poema

son cerca de las ocho de la tarde

y todavía tiene que afeitarse:

darse una ducha:

cepillarse los dientes:

echarse desodorante:

elegir la ropa: ropa limpia:

y salir a la calle

a dejar que sus demonios interiores

dialoguen con los de otros semejantes a él:



es decir:

salir a la calle a ensuciarme otro más:



porque sí: cierto: ¿a qué negarlo:

vendí mi alma

al mejor (im)postor o postora:



mi alma:



pero no mi corazón:



el corazón, no:



en estos días en los que ya sería mejor sentirse muerto, no respirar
napoleón solo

 

 

DAVID GONZÁLEZ


(No hay tiempo para libros (Nadie a salvo), Editorial Origami, 2012)

16/03/2012 11:35. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

-fragmento- Adriana Bañares

20120316104644-untitled.png

Vulgarizar mi cuerpo para poder
reconocerlo hermoso después.
Eso me haces, por eso te quiero.

Adriana Bañares

(La involución cítrica, Editorial Origami, 2012)

16/03/2012 10:46. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

CTRL ALT SUPR

20120316103247-j.b..jpg

Llevo tratando de evitar ser lo que soy
justo el tiempo que he tardado en conseguirlo.

6 años de trabajo.
Miles de voces nuevas.
Millones de llamdas telefónicas.

Apenas vida.

Jorge Barco

(Vivimos encerrados en burbujas transparentes, Editorial Origami, 2012)

16/03/2012 10:32. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Susurro helado (Ana Vega)

20120316101204-generaportada.jpg

Hasta el más leve
susurro hiere
la muerte será mi premio.

Ana Vega

(La edad de los lagartos, Editorial Origami, 2012) 

16/03/2012 09:15. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Sísmico (Pedro Sánchez Sanz)

20120315201310-la-20piedra-20nocturna-500x500.jpg

La vida me dolía
como se duelen los volcanes
minutos antes
de sepultar las islas.

 

Pedro Sánchez Sanz

(La piedra nocturna -poesía vertical- Editorial Origami, 2012)

15/03/2012 20:13. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Propuesta para reducir la ansiedad (Marwan)

20120315201009-marwan.jpg

¿Y si en lugar de querernos tanto
probamos a querernos bien?

Marwan

(La triste historia de tu cuerpo sobre el mío, Editorial Origami, 2012)

 

15/03/2012 20:10. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Sentidos (Yolanda Aldón)

20120315200527-yolanda-a..png

Oigo, saboreo, respiro y siento
con la compañía ausente
de tu salobre mirada.

Yolanda Aldón

(Cádiz y la orilla, a sorbos de a-mar y versos, Editorial Origami, 2012)

15/03/2012 20:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Contra las cuerdas (David González)

20120315195604-david-g.-origami-.jpg

no

arrojes

nunca

la toalla:

 

no la arrojes nunca:

 

luego

tendrás

que agacharte

a recogerla:

 

¿qué vas a hacer:

varlam shalámov

 

David González

(No hay tiempo para libros -Nadie a salvo- Editorial Origami, 2012)

15/03/2012 19:56. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Elogio de mi hermana (Wislawa Szymborska)

20120202104711-wislawaszymborska.png

Mi hermana no escribe versos.
y dudo que empiece de repente a escribir versos.
Lo sacó de mi madre, que no escribía versos,
y de mi padre, que tampoco escribía versos.
Bajo el techo de mi hermana me siento segura:
el marido de mi hermana por nada en el mundo escribiría versos.
Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos.

En los cajones de mi hermana no hay viejos versos,
ni recién escritos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a comer
sé que no es con la intención de leerme sus versos.
Sus sopas son exquisitas sin premeditación
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.

En muchas familias nadie escribe versos,
pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona.
A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones,
creando peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos.

Mi hermana cultiva una buena prosa hablada,
y toda su escritura son postales de sus viajes
con textos que prometen lo mismo cada año:
que cuando vuelva,
me contará todo,
todo,
todo.

 

Wislawa Szymborska

02/02/2012 10:47. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Despedida (Salvador Iborra)

20120121192524-salva8.jpg

 

 Adiós pequeña y dulce amiga. De todas las cosas posibles,
 cuánta vida te pierdes y cuánta me dejas, cuánta vida,
 cuántas noches de cuerpos compartidos y de tiempo infinito,
 cuántas ciudades y libros para comentar y recorrer juntos,
 cuántas batallas para afrontarlas con una mano en la espalda,
 con un confío en ti, en el momento justo en qué tú no confías,
 ahora que ya no puedes conscientemente causar más dolor del que causas,
 ahora que por dentro estás hecha de sombras y restos de un sueño,
 ahora que dudas preocupada todavía de mi fuerza,
 con la luz apagada mientras camino sin sonreír,
 puedes recordarme y volver a esta página si de tanta
 soledad alguna noche tiemblas y sudas con la piel helada,
 y tienes miedo, ven a estos ojos que vuelven lentamente
 de la duda,  acuérdate  de mi corazón corsario,
 que quién tanto te  ha amado no puede dejar nunca de hacerlo,
 sin más pronóstico amenazante que el tiempo y la distancia.

 Salvador Iborra

 Traducción-Versión en castellano: Antonio Pérez Morte

21/01/2012 19:25. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

La autopista (David González)

20120117151454-dgd.jpg

ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera
y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo

llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en la corrada de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto francisco franco
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de mauthausen
los deportados españoles
como ramiro santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como
La Autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atrás

la autopista

y más adelante
cuando hitler estaba perdiendo la guerra
con ese pelo
se forraban las botas de los soldados alemanes

con ese pelo

y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
juntos con sus respectivos mandos superiores
el hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en la tercera galería
de la cárcel provincial de oviedo
la galería de los menores
los que mandaban en ella los kíes
en cierta ocasión me dijeron:

o te cortas el pelo tú
o te lo cortamos nosotros

y encendieron sus mecheros

y tanto ellos
como los funcionarios de prisiones
cuyo trabajo consistía precisamente
en evitar que se produjeran hechos como ése
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo por otra razón también:
muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años de los que tengo

así que en vez de estar dándome la brasa a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca eh
y te dejabas
crecer el tuyo.

David González  (ALGO QUE DECLARAR, BARTEBLY EDICIONES, 2007)

17/01/2012 15:14. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Insomnio (Jorge Espina)

20120116171443-jorge-espina.jpg

Hace un par de horas que he cenado.
No puedo dormir.
Abro el mueble de cocina y cojo una cucharilla.
Abro la nevera y cojo un yogurt desnatado,
Cierro.
Como el yogurt y abro la nevera.
Saco la mermelada y la unto en pan de molde.
Cierro la nevera.
Abro el congelador.
Lleno una tacita con helado de almendras.
Cierro el congelador, abro la nevera...
Esta tarde ha venido a visitarme.
No quiere que su madre la vea así.
Mil imágenes de su infancia amarradas a mi memoria.
Su voz llamándome desde la habitación de al lado.
-¡Papaaaá, quiero agua!
Yo levantándome de mi cama,
Yo caminando a oscuras por el pasillo,
Yo encendiendo la luz de la cocina,
Protegiéndome los ojos con el antebrazo.
-¡Papaaá, quiero pis!
Yo caminando con ella hacia el servicio,
Yo acompañándola de nuevo a la habitación,
Yo tapándola con las sábanas.
-¡Papaaá, teno hambre!
Yo entrando sigilosamente en su habitación:
-Duérmete mi vida que vas a despertar a mamá.-
Yo contándole un cuento,
Yo bostezando,
Yo quedándome dormido.
-¡Papá no te duermas porfa!
Yo sobresaltado,
Yo haciendo esfuerzos por no dormirme,
Yo terminando de contar el cuento,
Yo emocionándome al verla dormir como un angelito,
Yo secándome los ojos al salir de su habitación.
Inclinada sobre la taza del váter.
Su frente reposando en la palma de mi mano,
Expulsando mucosidades
Lágrimas,
Alcohol,
Palabras inconexas...
Vomítalo todo cariño,
También los recuerdos.
Le acerco una toalla.
Un vaso de agua para que se enjuague la boca,
Un beso en sus cabellos,
Una tímida caricia.
Cenamos juntos sin apenas dirigirnos la palabra,
Nos sentimos incómodos y extraños.
De no habérselo pedido
Se habría ido con su madre sin darme un beso.
Abro el mueble de cocina y cojo una cucharilla.
Abro la nevera y cojo un yogurt desnatado.
Cierro...
Tengo ganas de beber,
Ganas de orinar,
Ganas de comer,
Ganas de que me cuenten un cuento.
Bebo un Jack Daniel’s y me concentro en mi respiración.
Respiro de forma honda y pausada y me duermo.
Recordando
El increíble y maravilloso olor
De unos pañales sucios




"Reverdecer", de Jorge Espina. Baile del Sol, 2010.

16/01/2012 17:14. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Índigo (Pablo Guerrero)

20120114232111-los-cielos.jpg

                                 Para José Antonio Labordeta

 

Siento un poema, el que voy a escribir.
Miro un cuadro. Paso, despacio, sus hojas.

Acaricio un rostro, tersura de la arena.

Una ribera de astros entre jirones rojos.
Está al llegar la noche.

Pero aún en la calle vemos lo que tanto perdura,
gente desconocida que respira luz blanca,
el índigo veloz de las auroras vivas.

 

Pablo Guerrero

14/01/2012 23:21. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

POEMA PARA TENER CASTILLA (Joan Gonper)

Nadie recuerda nada;

una voz un instante

en medio de la tierra.

 

Joan Gonper (de Teoría de la Presencia Celya, Salamanca, Septiembre de 2004)

 

14/01/2012 18:43. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Un sueño martillea (Ángel Guinda)

20111017190946-angel-guinda-2555b-reduc.jpg

UN SUEÑO MARTILLEA  la red de mis neuronas: un niño cruza el mundo con un féretro al hombro, y ese niño soy yo.

Ángel Guinda

(Espectral,  Ediciones Olifante, Zaragoza 2011) 

 

 

 

 

 

05/01/2012 01:26. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

¿No me recuerdas? (Jorge Barco)

20111212215109-algun-dia....jpg

Acaso haya cambiado en estos años
tanto que ni yo me reconozca.
No sé,
tal vez fue un sueño ayer el conocerte,
que habláramos bajo la lluvia del otoño,
sentir mi corazón cómo latía,
oír tu nombre y no querer saber tus años...
Hoy la ropa ya te queda estrecha, a la altura 
del pecho, y los niños hacen cola
para hablarte. Acaso haya cambiado
en estos años tanto que ni yo mismo
me reconozca, pero he llegado lleno
de recuerdos, de lo que no pudo ser,
de todo aquello; y por mi corte de pelo,
la barba, la poca luz del disco-pub o
el ciego que traías, por algo, no me has reconocido.

Tu prima se acerca y dice: perdónala,
está un poco borracha.
Y yo pido otro whisky para intentar
olvidarte.

                                    (JORGE BARCO)

12/12/2011 21:51. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Disfraces (Nacho Montoto)

20111116180553-crisis.jpg

Debajo de mi piel
hay un niño dormido.

Nacho Montoto.

16/11/2011 18:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

On the rocks (Ángel Petisme)

20111017194007-gfca1739cccar01m8jcatrfcf4cafhqqnncab624nhca8j0itfcabf3yjocaeajvb4cab213xhcapwcc3ucac20p6zcaqmzhynca8xcqgtcakqkxsicakafh8vca945wtacaf8so0vcavqi1pf.jpg

Venga, mundo, apéate de mí,
soy la esponja con patas
y el desierto sonámbulo.
Me han puesto un email bomba
en la bandeja de entrada esta mañana.
Me han cortado las cuerdas
del corazón de ébano.
Tengo sed de venganza, de mí,
del tiempo que invertí para salvarme en ella.
Invitamé a un trago, samaritano de la luna:
Chanel 5, metanol, limpiacristales,
todo me sabrá a gloria.
No hay venenos, sólo dosis, amor.

Me beberé la sangre de los parquímetros,
las babas de vino de los tetrabricks,
el fuego de los faquires
y el ámbar de sus semáforos.

Venga mundo, apiádate de mi:
Un after-shave en las rocas
con hielo; algo que me recuerde
el animal que no odiaba el silencio.

Ángel Petisme

(POEMAILS, Amargord ediciones, Madrid, 2011) 

17/10/2011 19:38. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

TENGO (Gabriel Sopeña)

20111017175454-sopena2.jpg

TENGO dieciséis lectores
y la vida efímera de algunas larvas africanas.

Tú, que me ignoras,
formas parte de este rito.

Gabriel Sopeña

(de Máquina fósil, Ediciones Olifante, Mayo de 2011)

17/10/2011 18:08. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Cuando vivías en la Castellana (Luis Alberto de Cuenca)

20111017173933-udcaqh8jfrcati1e1icaz2kbheca49i7tecaf5rivsca0pr9pucajq4y13cahd2utncap7xzarcalepe4scabdg6k1caw001rncadja3k6cascsj9tcanjwpeycadwx1qpca64twyncajebgxk.jpg

Cuando vivías en la Castellana
usabas un perfume tan amargo
que mis manos sufrían al rozarte
y se me ahogaban de melancolía.
Si íbamos a cenar, o si las gordas
daban alguna fiesta, tu perfume
lo echaba a perder todo. No sé dónde
compraste aquel extracto de tragedia,
aquel ácido aroma de martirio.
Lo que sé es que lo huelo todavía
cuando paseo por la Castellana
muerto de amor, junto al antiguo hipódromo,
y me sigue matando su veneno.

LUIS ALBERTO DE CUENCA

(Su nombre era el de todas las mujeres, Renacimiento, Sevilla, Abril 2008)

17/10/2011 18:07. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

La cantante (Antón Castro)

20111017171923-images.jpg

Tu voz es un tesoro inagotable.
Lo sé desde que era un adolescente,
desde hace siglos, desde antes de conocerte.
Tengo anotados en mi cabeza
todos los detalles, todas las anécdotas,
todas las puestas de sol: cómo te conocí,
qué pájaros cruzaban el cielo, el suspiro
de los árboles al verte pasar por la plaza,
tu timidez casi infinita y aquella mochila
llena de discos, de melodías, de dibujos
y de piezas que modelabas en arcilla
con la pureza glacial de un desnudo o un beso.
Iba siempre a esperarte, cuando salías del aula,
cuando volvías de las clases de batería
o cuando cerraba el pub donde servías copas
y ponías la mejor música de Janis Joplin, de Kate Bush,
o de aquella K. D. Lang indómita que tanto te gustaba
porque veía, desde el aire, la tierra, la noche y el mar.
Recorríamos la ciudad a pie o en bus, recorríamos
sus porches y sus parques, sus calles ancestrales
donde los gatos asomaban a los balcones
y el viento esculpía la bohemia en cada rincón.
Nos íbamos al río y en la ribera, bajo los sauces,
Soñábamos poemas, gritos y melodías inconfesables.
Cuánta vida teníamos entre los dedos y los labios.
Cuánta sed de belleza y de ritmos. Qué locura de amor.
Ahora todo ha cambiado, pero quizá no tanto.
Vivimos en otra ciudad, en pisos separados
por un parque con lago, terrazas y cisnes.
Todo ha cambiado, pero son idénticas las emociones,
el deseo de verte: aún me muero por oírte.
Tras el yoga y el taichí de las diez salgo hacia el estudio.
Imagíname: salgo a buscarte, con mis cascos
y la bicicleta de paseo. Casi como entonces: temblando.
Tu voz es un tesoro inagotable. El canto y el cántico,
el surtidor de la luz, el rumor imprescindible de mis días.
Salgo a buscarte y te encuentro como anhelo:
ante el pentagrama, abrazada a la guitarra
y la armónica, y dispuesta a seguir cantando
una melodía abrasadora y perfecta, una tras otra.
Estás en el centro de la tormenta y eres la tormenta,
la lluvia, el cierzo y el temblor de los manantiales.
Saco mi guitarra acústica, la afino y te acompaño:
es cierto, lo reconozco, desfallezco cuando cantas
y resucito minuto a minuto mientras te amo.

Antón Castro  

(El paseo en bicicleta, Ediciones Olifante, Zaragoza 2011)

17/10/2011 17:15. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Un poema para Félix Romeo (Antón Castro)

20111008153003-20111008104548-felix-romeo-1a583514-anguila.jpg

[Félix Romeo tenía muchos sueños. Muchos anhelos. Su cabeza era una fábrica incesante de ideas y de sensaciones. Durante mucho tiempo quiso alquilar un local y crear un cine en versión original; quizá tuviera también una sala de exposiciones. Recuerdo que en Barcelona le dije a Miguel Marcos si podríamos disponer de ese espacio. No se adaptaba del todo a lo que soñaba Félix. En las comidas de los martes y miércoles en el restaurante Bílbilis, con mis hijos Aloma y Daniel (Félix falleció en la casa de Aloma), hablaba mucho de una sala de cine en versión original. Preguntaba: “¿Qué habrá sido de los Buñuel? Podríamos hacer ahí muchas cosas: cine, exposiciones, conciertos, tertulias”. Un día, pensando en él y en Lina Vila, su compañera, escribí este texto que leí este mismo año en las Jornadas de Cine de La Almunia con el grupo de lectura y la Asociación Laudística de Valdejalón. Esta foto es del Colectivo Anguila: Pedro Hernández e Iván Moreno.]

  

VERSIÓN ORIGINAL

                                                           A Lina Vila y Félix Romeo

Tengo un sueño:
quiero montar un cine de versión original.
Un cine donde se escuchen todos
los idiomas del planeta.
Un cine para soñar
con todos los soñadores de la tierra.
Así lo veo: tapizado de rojo,
íntimo como la oscuridad,
con una indeleble mancha de luz al fondo.
Quiero montar un cine en versión original.
Me imagino los carteles, las películas,
los programas de mano
con su vocabulario de letras y espectros.
Imagino el público que llega
a las tres o cuatro sesiones.
La pantalla será como un oratorio pagano,
o un río de vida,
o un torbellino incesante de besos y de imágenes.
Lo estoy viendo:
cómo se besa en chino, en polaco, en francés,
cómo se cuentan los cuentos y las pesadillas.
¿Quién huye por el bosque
tras un crimen inesperado
y sale a la playa de los últimos naufragios?
Estoy oyendo las voces,
las palabras con su extraña música universal,
todas las melodías del alma.
Cuando llegue el fin de la noche,
allí estaremos tú y yo, a solas en la sala.
Tendidos sobre las butacas,
sobre el rojo oscuro de la satisfacción
y la soledad más deseada,
volveremos a poner la película.
En ese momento, vueltos desenfreno y ternura,
entretejidos en un plenilunio de sombras,
seremos los protagonistas principales.
Antes de volverme loco de amor
o de irme de esta ciudad para siempre,
quiero regalarte un cine de versión original.
Será la mejor forma de decirte “te quiero”
todos los días en cualquier lengua de la tierra.

08/10/2011 23:09. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

No, tú no. (Para Félix Romeo)

20111007174834-felix.jpg

Félix: No, tú no...   Amiguico, amigo, quizá el más joven de mis amigos grandes: ¿Quién ha sido capaz de arrebatarte de las manos, esa bandeja de dulces,  gigante, apetitosa, que para tí era la vida?

07/10/2011 17:48. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Palabras manchadas de sangre (A la memoria de Salvador Iborra)

20111005224804-salva-iborra.jpg


Con una hoja de metal
te sorprende la madrugada,
a tí, que sólo querías defender
las razones de la propiedad,
y buscabas, con la rabia del indefenso,
la bicicleta robada a un buen amigo,
pero, no siempre, las palabras sirven
para ganar batallas
y un encuentro de cuchilladas
dio fin a la discusión y abrió
un camino oscuro hacia la muerte.

Sobre el empedrado de la calle angosta
la sangre escribía los versos de los adioses.
Nunca imaginaste que el fin del mundo sería así
ni que la muerte vendría, de madrugada,
a cerrarte los ojos y a dejar,
en medio de las carrerillas y las urgencias,
el más largo de los silencios.

José Luís García Herrera

Traducción: Antonio Pérez Morte

05/10/2011 22:48. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Paraules tacades de sang (José Luís García Herrera)

20111005220341-salva-iborra.jpg

PARAULES TACADES DE SANG
 
                                                    A la memòria de Salvador Iborra

Amb una fulla de metall et sorprén la matinada.
A tu, que només volies defensar
les raons de la propietat,
que buscaves, amb la ràbia del indefens,
la bicicleta robada a un bon amic.
Però, no sempre, les paraules serveixen
per guanyar batalles,
i un aplec de ganivetades
varen donar fi a la discusió i obriren
un camí fosc cap a la mort.
Sobre les emprentes d'un carrer estret
la sang escrivia els versos dels adéus.
Mai imaginares que la fi del món seria així
ni que la mort vindria, de matinada,
a tancar-te els ulls i a deixar,
enmig de les corredisses i les urgéncies,
el més llarg dels silencis.

José Luis García Herrera

05/10/2011 22:03. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

VELAS SOBRE EL TIGRIS (Ángel Petisme)

20110920214524-imagen1.jpg

El día de Zacarías en Bagdad
encendemos velas y las colocamos
flotando sobre el Tigris,
pensamos un deseo.
No tenemos nada
salvo la guerra sobre nuestros hombros,
es cierto Ahmed,
como abejas sin néctar.
Pero volverán días buenos,
te casarás, tocarás la belleza,
y acunarás otra vida en tus brazos
con las promesas de la felicidad.
Los puentes del río, las nubes
del Caspio que venían
untando el mar y recogían velas.
Había peces y amor en su profundidad,
era tan hermoso,
las mujeres arrojaban pescado a las gaviotas.
Y ahora este sudario de humo,
el insomnio de los escorpiones.
A
hmed, el mundo que da miedo acabará.
Los tanques, los disparos,
las hélices siempre allá arriba.
Sé lo que piensas:
Si no luchas por tus sueños
es que no los mereces.
Vendrán días mejores,
pase lo que pase, no pierdas tu inocencia, le digo.
¿Quién sabe si un día volverá a sonreír? ´

 

Ángel Petisme 

 

 

20/09/2011 21:45. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

¡Ay, democracia! (Javier Krahe)

20110824012906-krahe.jpg

Me gustas, Democracia, porque estás como ausente
con tu disfraz parlamentario,
con tus listas cerradas, tu Rey, tan prominente,
por no decir extraordinario,
tus escaños marcados a ocultas de la gente,
a la luz del lingote y del rosario.

Me gustas, ya te digo, pero a veces querría
tenerte algo más presente
y tocarte, palparte y echarte fantasía,
te toco poco últimamente.
Pero, en fin, ahí estás, mucho peor sería
que te esfumaras como antiguamente.

Los sesos rebozados de delfín
que Franco se zampaba en el Azor
nos muestran hasta qué grado era ruin
el frígido y cristiano dictador.

Fue un tiempo de pololos, tinieblas y torturas...
volvamos al aquí y ahora
donde tú, Democracia, ya sé que me procuras
alguna ley conciliadora,
pero caes a menudo en sucias imposturas,
fealdades que el buen gusto deplora.

Como el marco legal siempre le queda chico,
y a eso el rico es muy sensible,
si tirando, aflojando, empleando un tiempo y pico,
se hace un embudo más flexible,
que tú apañes la ley a medida del rico
al fin y al cabo es muy comprensible.

¿Pero qué hay del que tiene poca voz,
privado de ejercer tantos derechos,
porqué al nudista pones albornoz,
qué hay de los raros, qué hay de los maltrechos?

Y tus representantes selectos, Democracia,
tus güelfos y tus gibelinos,
cada día que pasa me hacen menos gracia,
sus chistes son para pollinos.
A enmendar tus carencias te veo muy reacia
y están mis sentimientos muy cansinos.

Y como ya me aburre decir continuamente
"eso no estaba en el programa"
no cuentes con que vaya hacia ti cuatrianualmente,
no compartamos más la cama,
vamos a separarnos civilizadamente.
Y sigue tú viviendo de tu fama.

Cuando veas mi imagen taciturna
por las cívicas sendas de la vida
verás que no me acercan a tu urna.
No alarguemos ya más la despedida.

 

24/08/2011 01:29. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Las heridas del último desnudo (Antón Castro)

20110818233357--jagomez.jpg

 

                                                            Para Julio Antonio Gómez, 1935-1988

 

 

Antes que nada, inolvidable Julio Antonio Gómez,
fuiste para mí un sombrero: un rostro grande, redondo,
cubierto con un sombrero negro, casi desvaído: así te retrató,
entre la acequia y los cañaverales, Joaquín Alcón.

Fue lo primero que me intrigó de ti: bajo el ala breve
se te veía con los ojos de aventurero y de burlador
del mundo y de sus estaciones de paso.

Poco después, alguien me dijo que tu poemario
Acerca de las trampas era un libro de amor y de furia,
el cántico y la sed de un hombre que ama
y se incendia, noche a noche, en los volcanes del deseo
y en los porches de su ciudad de tres ríos.

Hablaban de ti y decían que habías sido un loco,
un esteta, un galanteador de las noches prohibidas,
un perseguidor de púgiles sin gloria en los billares sombríos.
Hablaban de ti y decían que un día estuviste en París
y en las cárceles de los placeres prohibidos.
Ibas al cine, ibas al Sena. Oías a Leo Ferré:
eras un sonámbulo que se escondía lejos de casa.

Me dijeron que lo habías sido casi todo: editor, fotógrafo,
que habías visto el sol de Tánger y las culebras del desierto.
Cuando llegó la noticia de tu muerte –“Julio Antonio
se murió esta madrugada: con el agobio se le paró
para siempre su gigantesco corazón de enamorado”-,
fui a tu casa: María Crespo, tu dama de llaves, tu otra madre,
me mostró todos tus papeles, tus libros, tus cartas.
La caligrafía de un erotismo tan urgente como aplazado.
Todo tu mundo se alzó ante mis ojos: tu suavidad de centauro,
tu aridez de nardo caliente. Tu alma a la intemperie.
Tu mole de rinoceronte de ternuras suicidas.

¿Quién eras, en realidad, Julio Antonio Gómez,
Papageno de las islas de luto y de las palabras de olvido?
Me gustó comprobar que habías sido retratista.
Que habías querido sobreponerte a los perros del deseo.
Letra a letra, palabra a palabra, libro a libro.
María Crespo lo mantenía casi todo intacto, como si esperase
que un día volvieras a casa para siempre
a completar tus mejores poesías y a contarle
el poema de tus pasos, las heridas de tu último desnudo.

Antón Castro 

 

[Este poema dedicado al poeta Julio Antonio Gómez, editor de Javalambre, se ha publicado en la revista ‘El Alambique’ por invitación de Ángel Guinda y de Agustín Porras. A ambos muchas gracias. Es probable que integre un poemario nuevo al que le doy algunas vueltas. Hace algunos días, José Antonio Duce, un estupendo fotógrafo y un estupendo amigo, que ha aparecido aquí muchas veces, me mandó esta foto de Julio Antonio Gómez; la fecha en 1958: Julio tendría entonces unos 25 años.]

18/08/2011 23:33. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Cuando un amigo se va. (Facundo Cabral)

20110716113319-facundo-cabral.jpg
 

Cuando un amigo se va
Queda un espacio vació
Que no lo puede llenar
La llegada de otro amigo

Cuando un amigo se va
Queda un tizón encendido
Que no se puede apagar
Ni con las aguas de un rio

Cuando un amigo se va
Una estrella se a perdido
La que ilumina el lugar
Donde hay un niño dormido

Cuando un amigo se va
Se detienen los caminos
Y se empieza a revelar
El duende manso del vino

Cuando un amigo se va
Galopando su destino
Empieza el alma a vibrar
Por que se llena de frio

Cuando un amigo se va
Queda un terreno baldío
Que quiere el tiempo llenar
Con las piedras del astillo

Cuando un amigo se va
Se queda un árbol caído
Que ya no vuelve a brotar
Por que el viento a vencido

Cuando un amigo se va
Queda un espacio vació
Que no lo puede llenar
La llegada de otro amigo

 

¿Qué mejor canción que esta para recordar hoy al grandísimo creador, Facundo Cabral, asesinado hace sólo unas horas en Guatemala?  Su vida marcada para siempre por el dolor y la enfermedad, no le impidió realizar una obra, llena de lucidez y de cordura, de fortaleza de espíritu, de amor a los demás, que queda para siempre, definitivamente con nosotros. 

Antonio Pérez Morte

10/07/2011 08:11. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Cuatro poemas (José Luis Alegre Cudós)

20110626164714-alegre-cudos.jpg



El amor juega con el cuerpo
Del amor. ¿Es una palabra?
¿Un contacto? ¿Qué puedo decir
sin temor a equivocarme?
¿Es un sentimiento? ¿Una emoción?
¿Es el corazón? No sé. A veces
lo siento.   

II

Estoy en el bosque.
Tengo miedo.
No sé a qué.
Quiero salir del bosque.
Estoy agotado.
Me duermo.
Me despierto.
Tengo hambre y miedo.
Días y días.
Me colgaré de un árbol.
Y se acabó la excursión.  

III 
Estoy orgulloso
De ser escritor.
Lo diré de otra manera.
El silencio lo dirá mejor que yo.
Y ahora sí que no miento. 

IV 
Me harta, me alimenta
El vivir cada día.
Soy un descubrimiento.
Me sale el sol tres veces al día.
Tengo el triple de sangre.
Harto de comer vida.
Harto de tener poesía.   

José Luis Alegre Cudós

26/06/2011 16:47. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Un poema a Margarita (Manuel Pinillos)

20110626162430-pinillos.jpg

A Margarita

 

Cansado de vivir en mí, me eché a tu río.
Mi cadáver de pena bajaba por tus aguas
y salió a esta otra orilla mi corazón más vivo.
¡Oh, acabar donde era y nacer en tu alma!
He aprendido la vida más cercana y más bella
en tus días iguales, tan seguros y eternos.
Si me haces un plato de ensalada, me besas
con olores de campo, con los labios del cielo.
Si me hablas de cosas tan pequeñas, diarias,
como el precio del puerro o de las alcachofas,
sé la cifra secreta de las más altas ramas
y la fuerza sonora de las primeras rosas.
Cuando callas me habla el silencio del aire
de la cima de oro que alcanza mí alegría
y un silencio contigo es un silencio a mares
donde escucho la hermosa canción que no sabía.
Soy ya como las salas de un castillo encantado
donde todas las luces dicen palabras tuyas.
Hay letras de tu nombre por todo mi pasado
y te conozco hasta en la muerte que me suba.
Pero no digo esto por decir, extasiándome
en ese alrededor que me das ahora mismo.
Veo tu enorme forma antes de recordarte
y eres todo el futuro: Porque contigo, existo.

 

              (Manuel Pinillos, Debajo del cielo).

 

26/06/2011 16:24. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Nos haces una falta sin fondo (José Antonio Labordeta)

20110626160755-jose-antonio.jpg

 

Hermano, hoy estoy en el poyo de casa,
donde nos haces una falta sin fondo!
...................................................... ..........
Oye, hermano, no tardes
en salir. ¿Bueno? Puede inquietarse mamá.
César Vallejo

Miguel:                      Y caminamos.
-------------------------Aunque se hizo el silencio
y no viniste, seguimos caminando.
-------------------------Atruena la ciudad.
Los verduleros -sus voces tan hirientes
ya no hieren- bajo tu ventanal
suavizan a desgarros la mañana.
-------------------------Atruena la ciudad
y en su silencio, tu nombre lo ha evocado
un joven escritor
-------------------------de menos de mil años
al preguntar por dónde te has marchado.
El resto,
los señores de alegres corbatines,
se agobian de queridas y de acciones
-------------------------y tu te quedas
solo.
-------------------------                   Mamá
quiere besarte sobre el rostro
-se lo hemos permitido-
y con su beso de lágrimas,

de atroces tiempos y recuerdos,
te has marchado de casa
apenas comenzaba a atardecer.
-------------------------Ella
te llora en los rincones
y la ciudad,
que apesta a soledades y decoros,
no puede olvidar
tus voces acusando,
-------------------------amando,
señalando injustas manos rotas
de jóvenes airados
con potencia de águila paloma en las palabras.
-------------------------Miguel:
mamá te vuelve a descubrir
cada mañana
y mira tus camisas,
-------------------------tus viejos pantalones,
tu boina de domingo,
tus zapatos de campo y de paseo
y te gesta de nuevo,
esta vez a lágrimas y llanto.
-------------------------Mi hija
-Ana pequeña ahijada tuya-
me pregunta cuándo vas a nacer
de nuevo,
para volver aquí, a nuestro lado.
-------------------------Y todo el gesto duro
de la vida,
se vuelca en mi costado
dañándome la ausencia
conque nos has dejado

José Antonio Labordeta  (Treinta y cinco veces uno)

26/06/2011 16:07. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

La Voz Del Poeta (Miguel Labordeta)

20110626134734-miguel-labordeta.jpg

En lo alto del Faro,
viendo ir y venir
a las pobres gentes en sus navegaciones de un día.
En lo alto del Faro,
contemplando el abismo de las criaturas y el vértigo de los astros.
En lo alto del Faro,
escuchando llegar a los rostros futuros
y oyendo en lo hondo de las aguas las voces de los muertos.
En lo alto del Faro,
amando,
sabiendo que el amor es un fracaso,
y cantando,
sabiendo que su canto no ha de ser comprendido.
Vestirse, alimentarse,
ganarse el pan de cada día,
discutir de las cosas banales,
endomingarse como cada cual
y hacer el amor a una dulce estudiante,
como cualquier empleado de Banca.

Y sin embargo,
velar largamente en duelo,
oír en los silencios el ritmo pavoroso de los tiempos,
acariciar la marea de las edades inmensas,
rompiéndose en quejidos y maravillosas melodías
contra el humilde corazón infortunado
en lo alto del Faro.
En lo alto del Faro,
mientras todos se emborrachan en los festines,
o corroen su envidia en las duras jornadas de trabajo,
o acaso buscan sus puñales secretos
para degollar al niño desconsolado que ellos fueron,
la mirada rauda de visiones
persigue el rumbo, en intemperie desconsolada y altiva
de los navíos futuros.
Y preguntar a la sangre el porqué del olvido
e indagar las primaveras que nacen del sollozo terrestre
y la melancolía que hila el atardecer solitario de los cielos.
Acariciándolo todo, destruyéndolo todo,
hundiendo su cabeza de espada en el pasmo del Ser
sabiendo de antemano que nada es la respuesta.
En lo alto del Faro.
La voz del poeta.
Incansable holocausto.

 

Miguel Labordeta Subías

26/06/2011 13:47. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

La vida (Carmen Serna Montalvo)

20110610170908-carmen-serna.jpg

La vida es un aire turbulento,
un enigma profundo sin resolución,
encuentro de voces no siempre sincopadas,
lucha perpetua, sin tregua,
puente que desemboca
en la muerte inexorablemente.
¿Por qué la amamos tanto?
¿Nos asusta el enigma de lo desconocido?.

 

Carmen Serna

(La Puebla de Híjar 1924 /  Zaragoza 2011) 

10/06/2011 17:09. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Este gesto entre dos hombres (Antonio Portela Lopa)

20110516120539-manos-estrechadas.jpg

Afirmo que este gesto entre dos hombres
de estrecharse las manos mutuamente
es resumen de la virilidad.
Es el momento en que los dos poderes
contactan e intercambian las memorias
de la fuerza. Tensión informativa
de las huellas del músculo y la íntima
introspección ajena de la alerta
es dar la mano a un hombre igual a ti.
Este primario vínculo conciso
es ruda forma de conocimiento.
Asumo plenamente la excitante
batalla digital, registro breve
que supone estrechar la mano a un hombre
y de todas las formas de saludo,
entre besos y abrazos, ésta escojo
para tratar con mi mitad del mundo.

Antonio Portela Lopa   (De "¿Estás seguro de que no nos siguen’" DVD Ediciones, 2003)

16/05/2011 12:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Sin que sirva de precedente (David González)

20110424205839-image38.jpg

sin que sirva de precedente

son las seis de la tarde
del mes de agosto.

estoy echado en la cama,
encima de la cama, desnudo.

en una mano tengo un porro,
en la otra un cigarrillo.

estoy a gusto.

acabo de follar con ángeles,
aunque ahora que lo pienso
lo que realmente hicimos fue
querernos.

por la ventana abierta de par en par
entran los tejados de mi calle,

el martillo neumático de una zanja,

alguien que arranca el coche,

niños.

tengo sueño, mucho, mucho sueño,

y lo que es mejor todavía:

por esta vez,
y sin que sirva de precedente,
tengo ganas, muchas, muchas ganas

de
soñar.

POEMA:            David González
FOTOGRAFÍA:  JAY JOGERSEN

 

24/04/2011 20:58. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Sobredosis de simpatía (Javier Corcobado

20110327005548-javier-corcobado.jpg

 

Mientras en la televisión los famosos
mueren de sobredosis de simpatía,
yo me oculto en ese bolsillo pequeño
donde el amor suele guardar su encendedor
...y compongo una nana del fin del mundo
de un día de duración
para hacer felices a los sueños
y a los pensamientos.
 
Javier Corcobado

27/03/2011 00:55. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Ser mayor es un timo (Belén Reyes)

20110324003204-sermayoresuntimoportada.jpg


Exijo me devuelvan
a los Reyes de Oriente.
Las cartas y mi letra
redonda, grande, el lápiz,
la goma olor a fresa.
Los póster de Elvis Presley,
la casa de mi abuela.
Los cromos de Pinocho,
Pipi Lángstrump, mi trenza.
El libro de lectura.
La bufanda y la trenca.
Los cuentos de mi madre,
la nocilla, y Elena
Francis, todas las tardes
después de la merienda.

Ser mayor es un timo.
Me han robado la esencia.

Belén Reyes   (Ser mayor es un timo, Celya, Salamanca 2010)

 

 

 

 

24/03/2011 00:32. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

La pintura de Antonio Saura (Luis Eduardo Aute)

20051008035252-saura.jpg

 

 

se piden paso en este incómodo  proceso
de maquillajes sin orden, febriles caretas,
retratos imaginarios
a golpes de ceniza creciendo
como arrugas carnívoras
confundidas
y amontonan una misma mueca
un mismo monstruo
que aprieta los huesos
para sujetarse las vísceras
en un esfuerzo estéril
de ocultar la careta más grotesca
hecha detrito.

 

18/03/2011 17:10. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

AMIGOS (Emilio Gastón)

20110318170046-otono1.jpg

Hoy ipsofactamente continuemos
nuestra simple faena de vivir.
Siglos ya de olvidar nuetro letargo
para seguir cantando como entonces.
¿Cúántos miles de años he dormido?
Recuerdo amigos míos
que hace nueve mil años
luchaba tras las puertas de Troya.
Todavía recuerdo cuando aquel Mundo Amigo
recién nacido apenas veinte mil años ha...
en la gruta de moda inauguraba
la exposición de frescos de Altamira

Desde entonces
¡yo no escribo poemas!

Sentado en la materia cronológica
de la nube en que habito
olvidaba volar día tras día
y abandonaba delincuentemente
mi manera espontánea de soñar.

Y es que pasando el tiempo
procurando leña y alimentos
vuelan los pájaros
se arrugan los milenios
y los hombres se vuelven herramientas
abogados y todo como yo.

Quedábase dormido nubeando poeta dentro
inevitable mío,duraba su letargo demasiado

pero habéislo llamado
sacándole del sueño de hace veinte mil años.

Hoy que me siento bípedo de nuevo
y el alma se me sube a la cabeza
voy a volver a imaginar lo que nunca
se debe imaginar.
Voy a dejar que diga su palabra y arenga planetaria
este poeta inevitable mio,
este petardo lírico
que ha sido amordazado tantos años
por hombres herramienta como yo

***

Hoy ipsofactamente continuemos
nuestra simple faena de vivir.
Exijamos aumentos de guitarra
reparto equititivo de canciones
y tractores a plazos
porque la tierra es mas de quien la canta
que no de quien la compra.

Los nubepensadores no tienen sindicato.
Esperadme en la cueva del minero
y haced mío su cabreo profundo.

Tenemos que hacer juntos muchas cosas
soñadores del mundo
¿nos unimos?

EMILIO GASTÓN

18/03/2011 17:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Poema para Juan Carlos Mestre (Antón Castro)

20110219122012-juan-carlos-mestre.jpg

 

Hay hombres que huyen de la tierra y vuelven a ella
como si estuvieran condenados al eterno retorno.
Llevan en su memoria y en su piel el rastro de la nieve,
la voz de los antepasados, el lamento de los bosques,
el aullido de los lobos, el paso decisivo del vendaval.
Llevan en la sangre un rumor antiguo de lluvia,
el temblor de los vientos y el vuelo de todos los pájaros
que nunca quisieron estar cautivos en el horizonte.
Hay hombres que se empapan de música, que tienen
en la mano el código de las estaciones, la ebriedad
de las miradas de las madres de luto en el campo.
Hay hombres que crecen y nunca dejan de ser niños,
hay niños que nunca dejan de ser ancianos o crisálidas
de un sueño de cristales, de musgos y de escarchas.
Hoy me he encontrado con uno de ellos: es un poeta,
un viajero, el peregrino que entretiene la tarde
con su acordeón, el pintor de delirios que lleva
en su cartera de cuero el estrépito de la utopía
y la colección de estilográficas de Rafael Pérez Estrada.
El rapsoda de sí mismo y de todos los espectros.
El brujo de una tribu imprecisa de labradores,
de buhoneros, de comerciantes y de huidos.
Hablo de un alquimista de vocablos, de un pintor
de curvas y colores que adormecen el fuego.
Cuando estás ante él, cuando lo escuchas presientes
que ya no eres dueño de tu vida ni de tus pasos.
Abre la boca y parece decirte: “Sígueme.
Crucemos el territorio milagroso de la poesía”.

 

*Estuve ayer, merced a la cordialidad de Ignacio Escuín y Almudena Vidorreta, con Antonio Méndez Rubio y con Juan Carlos Mestre, a quien admiro mucho desde hace años. Por la noche, me senté al ordenador y me salió este poema de homenaje al poeta leonés que acaba de estar casi un mes en la UCI tras un infarto. Juan Carlos y yo no nos habíamos visto nunca, pero teníamos muchos amigos comunes y algunas afinidades: Gamoneda, Francisco Pino, Xoán Abeleira, Rafael Pérez Estrada, Alexandra Domínguez, Antonio Pereira, etc. Este es un pequeño poema basado en alguien que podría parecerse a él. 

Antón Castro   18-2-11

19/02/2011 12:20. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Humo (Ángel Petisme)

20110205175654-escenario-6.jpg

Se nos notan las cicatrices
como a jarrones rotos
reconstruidos con pegamento.

Sí sólo vas a quedarte con recuerdos
en la Casa del Frío
al menos quédate con los buenos, cariño.

Se nota que amábamos el fuego.
Nos importaba un pito la flor
blanca de quien nos ama,
dimos vida a nuestras criaturas
pero creamos monstruos.

Sólo buscábamos
el fuego que alimenta la vida.
No al amor,
que jamás conocimos,
sino sus tatuajes y sus bocanadas.
Eras pólvora,
en humo nos convertimos.

 

Angel Petisme  

(El océano de las escrituras, El ángel caído, Las Palmas 2010)

05/02/2011 17:18. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

El español ahora (Aarón García Peña)

20110128153510-aaron-pe-c3-b1a.jpg


Vivo por una decisión política,
por una imprevisión de nueve meses,
y soy un español desde ese instante.
Ser español requiere un compromiso
que nadie ha descifrado hasta la fecha;
un español el tiempo suficiente
para saber que aquí lo más difícil
es no volverse loco hasta muy tarde.
Viviendo se conocen muchas cosas.
Algunas envejecen de repente
la forma de abrocharte la camisa.
Yo soy un español poquito a poco.
Después de trabajar durante años
logré que me tomaran por inútil.
No doy mi poesía en las tertulias
ni cedo la razón por convivencia.
Prefiero que la gente me interrumpa
leyendo endecasílabos ajenos
y no cruzarme nunca con un arma.
Uno las colas de los boquerones
las tardes que no sirvo para mucho,
y me llevo muy bien con los congéneres
que sueñan con mi muerte por contrato.
Aprendo cuanto puedo de mi abuela
ahora que la cuido de sí misma.
Entierro y desentierro diariamente
las ganas de cambiarme de trabajo,
los juegos que inventé cuando era niño,
el beso que olvidé sobre una rama.
Hoy sufro hasta que doy con la manera
de ser de otro país de vez en cuando.
Yo soy un español como los otros:
aspiro a ser vulgar muy pocos días
y sólo me conforta equivocarme
si llego a fin de mes como un extraño.
Yo soy un español por prescripción
facultativa. España es como es:
a veces un paraguas que no abre,
a veces un invierno en la maleta.
He visto que en España la chapuza
es, más que tradición, su propia historia.
He visto a casi todas las familias
llevar diariamente sangre al banco.
Y he visto avergonzarse a quien se esfuerza.
Respetado español de los de ahora,
pasión sobreseída: ponte en pie
y vuelve a convencerte de ti mismo.
Cambiaste la salud por democracia.
Cayeron una noche tus idiomas
al último cajón de la mesilla,
y apenas eres hoy un decimal
de un número tan largo como el odio.
Este país es toda una sorpresa:
con el sudor fatal de tu talento
te ganarás el hambre cualquier año.
Español, contagiosa incertidumbre,
mala hierba que crece en la península:
aprende a practicar tus convicciones,
aprende de la mar en el naufragio,
y a no ser español sino persona.

Aarón García Peña

29/01/2011 02:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

A corazón abierto (Jorge Barco)

20110128154510-jorge-barco.jpg

No penséis en la belleza del poeta
como un hecho constatado y lógico.

No os dejéis engañar por la palabra
colocada de forma tan perfecta
que transmite emoción y desenfrena.

No idealicéis al poeta, no lo merece.

Es un triste pecador que vive solo,
se emborracha y nunca reza.

Tras esos versos, de perfilada metáfora,
hay complejos de la infancia,
mala leche,
barrigas cerveceras y alopecia.

Sé que cuesta creerlo al conocerme,
pero no todos los poetas son tan guapos.

Jorge Barco     (Inédito)

29/01/2011 02:04. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

El surrealismo no es el realismo del sur (Luis Eduardo Aute)

20110128152617-aute-afinidades.jpg

EL SURREALISMO NO ES EL REALISMO DEL SUR


El surrealismo,
de todos los ismos, es el único
inmune al paso del tiempo
porque en él no existe el tiempo
sino su paso por los sueños.

Luis Eduardo Aute 

28/01/2011 15:26. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Barco Quieto (María Elena Walsh)

20110110181148-3yca7ttxfkcas0q92dcacxmp8eca7t358gcaul3d59carkmvzkcanbbaq4carp4j19cam25p80ca11egfhcak04cghcaz9ciktca5nj3dtcaxg9ghocatywibxcavn9dafcaz0a1s2ca36a5ua.jpg

BARCO QUIETO

María Elena Walsh

No te vayas, te lo pido,
de esta casa nuestra
dónde hemos vivido.
Qué nostalgia te puedo llevar
si de la ventana
no vemos el mar
y afuera llora la ciudad
tanta soledad.

Todo pasa, todo cansa
y uno se arrepiente
de estar en su casa
y de pronto se asoma
a un rincón
a mirar con lástima su corazón
y afuera llora la ciudad
tanta soledad.

No te vayas, quédate
que ya estamos
de vuelta de todo
y esta casa es nuestro
modo de ser.
Tantas charlas, tanta vida,
tantas noches con olor a comida
con una eternidad familiar
en un solo día no puede cambiar
y afuera llora la ciudad
tanta soledad.

Estos muros, estas puertas
no son de mentiras,
son el alma nuestra.
Barco quieto, morada interior
que vivimos lo hicimos
igual que el amor.
Y afuera llora la ciudad
tanta soledad.

No te vayas, quédate
que ya estamos
de vuelta de todo
y esta casa es nuestro
modo de ser.


10/01/2011 18:11. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Fumadora de opio (Ángel Petisme)

20101228190134-libro-simulaciones-petisme1.jpg

Eras dulce y terrible a la vez
aquellos días
como un amor que no se elige,
cuando me hacías callar con un beso.

No preguntes, sólo abrázame.
Subamos por el río prohibido,
fúndeme en tu negrura
de profundo silencio.

Calles oscuras, amapolas de sangre.
Caricias, papel de plata,
qué breve lentitud la del amor,
humo y misterio de la piel.

Ángel Petisme

(El Océano de las Escrituras, El Ángel caído, Las Palmas 2010)

28/12/2010 19:01. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Amor (Manuel Vilas)

20101216111813-pasteleria-fantoba-zaragoza.jpg

Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos.

Fue a las cajas de ahorro, fue a las compañías de seguros,
vendió su coche, anuló su plan de pensiones,
se lo llevó todo en efectivo, un buen fajo de billetes calientes.

Qué bien, dijo, qué fuerte,
y todos los empleados y los directores querían disuadirle
pero Vilas tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien.

Y luego se fue a ver enfermos,
a ver emigrantes, incluso se fue a las cárceles.

Quería ser un santo espectacular, tenía esa marcha,
tenía esa gran ilusión.
Quería ser Cristo, Lenin, San Pablo,
quería ir más allá del orden, de la naturaleza y de la vida.

Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero.
En Conde de Aranda, dío mil euros a tres árabes,
que le besaron los pies, y las manos y se arrodillaron.

En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona,
dio trescientos euros a una negra africana,
y ella quería comerle el sexo al buen Vilas,
pero Vilas dijo hoy soy San Vilas,
consérvate para tu marido, él te necesita,
y yo os bendigo; anda, nena, ve en paz>.

Y Vilas se echó a reir.

Fuego, qué fuego más grande,
y siguió repartiendo, a una vieja china
de un todo cien le dio seiscientos euros,
y la vieja le hizo una foto de diez millones de megapisels
y la amplió y la enmarcó y la colgó
en mitad de su tienda con dos velas debajo.
A un vendedor de La Farola, ese periódico
de los pobres, le dio ochocientos euros.
Y el vendedor se echó a llorar y ardía
como una vela en mitad de las catedrales antiguas.

Vilas quería ser un santo, tenía esa marcha.

Toda la mañana y toda la tarde estuvo quemando su dinero.

Miró la atmósfera y se estaban abriendo los palacios celestiales.

Estaba enamorado de sus semejantes.

Nunca vimos a nadie tan enamorado.

 

Manuel Vilas 

 (Amor, Manuel Vilas, Visor, Madrid 2010)

16/12/2010 11:21. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

"CUELLAR 53" (OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN)

20101212000104-concursopaperbl.jpg

Hoy que vuelvo al portal de tu casa,
espero que abras como el night club
de San Pedro en la hora de Dylan.
Traía películas de Godard
envueltas en nicotina de saldo.
Recuerdo que junto al cine Torrero
dibujamos nuestros sueños:
Por eso sé que cuando ya no vivas
en Cuéllar cincuenta y tres,
las noches serán más áridas y largas.

Tú que siempre me salvaste del payaso
blanco que reía frente a mí cada día,
me ofreces al fin el almíbar de tu cuerpo
con la delicadeza de la escarcha
que acumula el vidrio de la mañana.
Te tomo, te amo y sé, que cuando no vivas
ya en Cuéllar cincuenta y tres,
las noches volverán a ser distintas
tan distintas como nosotros.

 (Octavio Gómez Milián)

12/12/2010 00:01. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Dame (Carlos Edmundo de Ory)

20101112114258-cedo.jpg

Dame algo más que silencio o dulzura.
Algo que tengas y no sepas.
No quiero regalos exquisitos.
Dame una piedra.

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice.

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

Carlos Edmundo de Ory

12/11/2010 11:42. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

No quieras retornar (Carmen Serna)

20091201105901-ciudad-camboya.jpg

No quieras retornar.
El día se ha extinguido
y ya no vuelve el sol a desandar espacios
que recorrió en su órbita.

A través de los tiempos, volverá
por los mismos senderos.
Ni párpados, ni labios,
en la distancia,
nos soñarán los siglos.

 

Carmen Serna 
(Poema Inacabado, Aula de Cultura Astro, Córdoba 1992)

04/11/2010 11:14. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Los errores necesarios (Un poema de Joaquín Giannuzzi)

Giannuzzi.jpg

Considere usted cómo enternece el error
del joven poeta que supone en su cabeza
los laureles más genuinos de la época;
del mismo modo
el hombre que llegó aullando a la comisaría
suponía que toda la justicia del mundo
se concentraba allí para ocuparse de su caso.
Piense que en certezas de ese tipo
se apoya el movimiento de la historia,
el principio y el fin de los años,
el régimen de los ríos y las dinastías del poder.
Allí la esperanza está fuera de cuestión
pues se trata de otra cosa
mientras usted sueña o se muerde los puños,
escupe su bilis y no está seguro de nada.
Pero no se preegunte en qué equivocación
ponen los pies para andar sin caerse.
Ellos sostienen que nada justifica el mundo
sino sus propios delirios personales.
Y deben estar en lo cierto, a menos
que ese mismo mundo esté allí sin finalidad alguna.

04/11/2010 11:14. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Sabía que estaban ahí (Un poema de Ana María Drack)

poemarioamd.jpg

Sabía que estaban ahí,
que tus palabras iban y venían,
que hablaban de mis manos
y mis pies,
mis ojos y mi boca,
alrededor de mi cabeza.
Que buscaban el horizonte
de mi línea más recta,
más distante y oculta.
Lo sabía y dejé
que cruzaras mi umbral
con tus palabras.

(Del poemario De dos en dos , Lunara Poesía, Elche Octubre de 1996)

31/10/2010 21:22. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

VOCES (Un poema de J.A. Rey del Corral)

pongo....jpg

Voces las que han cantado las mañanas
manos las que han tocado tantas puertas,
manos cerradas son, voces abiertas,
cantando-abriendo cercas y ventanas.

Manos sin dilaciones y tempranas,
voces madrugadoras y despiertas,
cantando y derramando sus ofertas,
herramientas y cítaras humanas.

Aquí pido que rompan esas manos
las llaves que nos cierran, tan atroces,
denunciando los tratos inhumanos,

aquí quiero que estallen esas voces,
manos que se entrelazan a otras manos,
voces que se acompañan de otras voces.

31/10/2010 13:57. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

El Peso de lo que pasa (Ángel Guinda)

20101023231248-marc-riboud-1967.jpg

Lo que le pasa a la Historia es la mentira.
Al sin techo le pesa el cielo encima.
Lo que le pasa a la paz siempre es la guerra.
A la economía le pesa la ambición.
Lo que le pasa al Poder es no poder.
A la Religión le pesa el fanatismo.
Lo que le pasa a la vida es la muerte.
A mí lo que me pasa eres tú.

Ángel Guinda

(Poemas para los demás, Papeles de Trasmoz , Olifante, Zaragoza 2009)

Fotografía: Marc Roboud (1967)

23/10/2010 23:12. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Lunes, miercoles y Viernes (Antonio Huerta Orihuela)

20101020131634-pasillo-de-hospital.jpg

Para la mujer más valiente del mundo.

 

Empieza otra vez la rutina impar
del primer, tercer y quinto día de la semana.
Subo a mi Volkswagen Polo,
pongo las llaves en el contacto.
Arranco. Meto primera.
Acelero y salgo a buscarte.

Surco una avenida llena de imperfecciones
que nadi arregla, doce semáforos
que amenazan con su luz ámbar,
siete rotondas, fósiles de seres
metalizados que nadie logra adivinar
y una pila de caballos de colores
agrietados por el paso gris del tiempo.

Una vez cruzada toda  la ciudad,
y tras discutir con aquellos
que se interponían con su torpeza en mi camino,
llego al hospital que tantas veces nos ha visto,
subo a la primera planta y observo el mismo cartel,
Unidad de Hemodiálisis.
Llego a nuestro punto de encuentro.

Tras esperarte diez minutos
apareces al fondo del pasillo,
con la tensión por los suelos
y cansada después de favor
que te ha hecho la máquina,
filtrando cada gota de tu sangre.

Tardo poco, dices, y entras a cambiarte,
cuando sales una sonrisa escondida aflora,
me agarras del brazo y volvemos al coche.

Es viernes, quizás un milagro
rompa esta triste rutina,
sino fuera así ya sabes,
te espero en nuestro lugar de encuentro,
a la misma hora de siempre

Antonio Huerta Orihuela

(Dichosa tarde en escala de grises, La casa del pintor, Sevilla 2010)

20/10/2010 13:16. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Un poema inédito de Teresa Palazzo Conti

moras.jpg

A veces vivo un poco
y ostento la evidencia
como un coleccionista.

Algún trofeo
rutila en las escarchas de mi nombre
y emerge la que era
en el engaño del verbo flagelado.

Mi intemperie
descansa un instante
en el pedestal de hierba de sus ojos,
hasta volver,
crucificada,
a la oración unitaria de la casa.

(Teresa Palazzo Conti, poeta argentina)

16/10/2010 12:02. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

YA VES (José Antonio Labordeta)

20101002192025-jose-antonio-labordeta-ya-ves.jpg
02/10/2010 19:20. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Sobre este papel inmaculado (José Antonio Labordeta)

20100909191929-eccarkrfzeca62qq6kcaqoujincam4bugicao5t8m1ca70zzwkca4nfsthcarirx1icave391zca3lr4bpcah3lbkmcatwmfxdcas3s6macad4fjzgcamtm6w4ca8w5v8qcasd3710ca844tp0.jpg

SOBRE ESTE PAPEL INMACULADO
dejo gestos de amor y de agonía,
números para el tendero
e interminables listas de objetos inútiles
                               que nunca adquiero.

Dejo cartas que se quedan aquí
sobre la palidez del entramado
mientras el receptor espera
una sola palabra para saber que vivo 
                               todavía.

Sobre este papel
me invento trozos de mis otras vidas
y, al final,
no sé muy bien si soy el invento,
el inventor o el inventado.

Sobre este papel
escribo cruz y raya y lo deshago
dejando en su destrozo
mi soberbia crecida inutilmente.

 

José Antonio Labordeta 

(Jardín de la memoria, Batlló Editor, Barcelona, 1985)

09/09/2010 19:16. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Aberración del poema (Leopoldo María Panero)

20100728102128-lmpb.jpg

El poema es como una perversión
Como una espada que se esgrime contra el hombre
Como una extraña nada
Que dibuja en el aire el filo de una espada
Y que canta la nada
Que canta contra el hombre
Con la espada del diente
Al ser mezclada
Devolviendo la vida a la mirada.

Leopoldo María Panero
(El ángel caido, Las Palmas de Gran Canaria, 2008)

 

28/07/2010 10:22. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Sólo un verso (Leopoldo Alas)

20091130232956-leopoldo-alas.jpg

*  "Mi vida es la esperanza del invierno"

                                   Leopoldo Alas

 

* Último verso del poema titulado "Odio el Verano", Concierto del desorden, Calambur, Madrid 2007 

Ilustración: Ismael Álvarez 

06/07/2010 00:11. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

VA MURIENDO LA TARDE (Luciano Gracia)

20060127123703-s2300052b.jpg

 

                                                         A  José Luis Melero Rivas

 

 

Va muriendo la tarde. Sólo el milagro de vivir
purifica la sombra.

Cortinas fantasmales de cierzo estremecido
van poniendo en los ojos de la noche
abanicos de lluvia.  Salas de tapices, sangrando
su leyenda, van soñando prodigios.
Van abriendo al poema
su piedra de marfil.  Esa piedra sonámbula
que niega la memoria
a muertos que deliran sin sonido
y llamea, con luz inapresable,
en la voz del poeta.
Paletadas de sol reverdecen la calma
de las hojas, aladas del otoño.

Cuánto fuego dormido
en la piel del crepúsculo.
Cuántos hombres soñando en el camino
y ungidos de tristeza
se axfisian reflejados en el agua.

Va muriendo la tarde. Sólo el milagro de vivir
purifica la sombra.
Purifica los ríos de la sangre. Purifica
el misterio
de la imagen borrosa de la muerte.

 

LUCIANO GRACIA BAILO
(Del poemario Huellas de Ceniza  1978-1982,  Zaragoza,  I.F.C. 1982) 

Fotografía de J.L. Melero: Web de Mariano Gistaín.

03/07/2010 22:41. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

El poema está hecho para matar (Leopoldo María Panero)

20100630130126-leopoldomariapanero001.jpg

El poema está hecho para matar
Y es un himno a la ruina
Y la única belleza es la belleza del desastre
El estampido de un revólver sobre la nada
Para sellar el pus de la vida
La flor sin labios de la vida
La agonía eterna de Virgilio
Y el verso debe ser como el puñal
Como el dolor siniestro de la vida
Que ya no es
Sino sólo el resplandor de un cadáver
Que ya no es
Y flota sobre el verso


Leopoldo María Panero   (Claus Belli, Madrid 2010)

30/06/2010 13:01. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

Anoche me follé a Jane Birkin (Octavio Gómez Milián)

20100608232037-jane-birkin-10.jpg

Anoche me follé a Jane Birkin,
la follé en un escrupuloso silencio
la folle demasiado concentrado por la estupidez
de saborear el momento.
Me la follé en silencio por la noche
y la volví a follar de día.
Seguí en silencio, seguí en silencio porque
cuando quise intervenir para decir algo hermoso
no supe donde había dejado la poesía
entre aquel amasijo de mentiras gloriosas
que era el cuerpo de Jane Birkin.

Anoche, justo cuando Jane Birkin se quitaba
un sujetador negro,
mientras deslizaba sus bragas hacia abajo,
hacia el abismo perfecto donde no había nada,
hacia la zona de nocuerpo de Jane Birkin,
anoche justo, en ese momento previo,
fue cuando quise decirle algo; y no pude,
y volví al silencio
que nunca debí haber intentado abandonar
y busqué con mis dedos especialmente alargados
sus pezones dorados, relucientes
en la semioscuridad de mi cuarto
y ya no perdí ni un momento en salmos,
ya sólo me entregué al musgo dulce
del cuerpo de Jane Birkin.

Se hizo de día y las horas saludaban al pasar
camino de la fábrica
y besaba todas las partes del cuerpo de Jane Birkin,
la besaba buscando memorizar
todos los centímetros cuadrados, los milímetros,
las microscópicassuperficies que iba a extrañar,
besaba los recovecos, las ausencias,
las suciedades y las manchas
de la piel de Jane Birkin.
Besaba la perdición ósea de los cráneos llenos,
las cuencas enormes,
besaba todo lo que fuera blanco,
todo lo que me llevara al violeta,
besaba todos los horrores y todos los odios
de todos los hombres con los que había estado Jane Birkin
antes que yo
y todos los horrores y todos los odios de los hombres
que iban a estar con ella después de mí.

Jane Birkin por la mañana remoloneaba en la cama
no quiso cafe ni galletas, no quiso siquiera el zumo de naranja
cansino que mezclo con el vodka.
Sólo que la dejara durmiendo,
que dejara su cuerpo descansar,
el cuerpo de Jane Birkin dentro del nórdico de mi cama de alquiler,
en la habitación de la casa donde acumulo las penas
y los tebeos y los cuerpos muertos y los cuerpos arrendados
de todas las mujeres que han pasado por la cama de alquiler
y han follado conmigo otras noches y otras mañanas
y han follado conmigo borrachos los dos,
fingiendo que su cuerpo era el de Jane Birkin
y fingiendo yo que lo creía, con el sabor especial
de la mezcla de tabaco y ron con el que las mujeres
que no son Jane Birkin nos quieren engañar.

Me he ido y he dejado as Jane Birkin
y a todo su cuerpo y los pezones y las piernas
agobiantemente hipnóticas
y me he ido antes de que el hambre me pudiera de nuevo
y me tuviera que lanzar sobre el cuerpo de Jane Birkin
para alimentarme de ella y follarla como la follaría uno
que ha estado cerca del cuerpo glorioso
y ha sorbido el tuétano de los huesos perfectos de Jane Birkin.

Y he estado trabajando,
imaginando que el papel y el cartón y las cajas,
y el café para soportar el dolor de los dedos
y el sueño y la muerte que acecha siempre tras la repetición
de los días sin Jane Birkin, imaginando que Jane Birkin
estaba en todo lo que me rodeaba,
y entonces he querido contarles a todos,
a todos,
que anoche me follé a Jane Birkin
y por la mañana otra vez, y no se lo he contado
como si quisiera guardar para mí todo el sabor de sus
dientes
que saben a mi propia saliva,
y así han pasado ocho horas y una más hasta que he vuelto
a casa
nueve horas con el sabor de la lengua de Jane Birkin de mi boca
al estómago,
nueve horas.
Y cuando he llegado a casa
Jane Birkin ya no estaba
y la ausencia que su cuerpo divino había dejado
era tan desoladora
que parecía que nunca hubiera estado allí.

Así que fue eso lo que elegí creer,
lo que le conté a todo el mundo;
que nunca llegué a follarme a Jane Birkin.

Octavio Gómez Milián

08/06/2010 23:20. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Me pasa... (Un poema de Ignacio Escuín)

20100606213118-11861-1254749216273-1455864050-688183-2523370-n.jpg

...y ya no he podido dormir como siempre me pasa...

                                                       Los Planetas

Me pasa a veces que una melancolía absoluta me asola. Busco algún libro en el que refugiarme pero no sé encontrarlo, quizá no exista este libro, este refugio contra la tormenta.
Me pasa a veces que no puedo leer, y todo es tedio alrededor, y nada puedo pensar o hacer sin sentirme muerto, con la vida ida ya.
Otras veces veo caras, piernas, brazos que no dicen nada y entonces, sólo entonces, necesito contarlo, escribir que todo a mi alrededor es silencio, como hoy, supongo, y todo blanco.

Ignacio Escuín Borao

06/06/2010 21:31. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

El maestro de Kung Fu (Un poema de José Watanabe)

Watanabe.jpg

Un cuerpo viejo pero trabajado para la pelea
madruga y danza
frente a los arenales de Barranco.
Se mueve como dibujando
una rúbrica antigua, con esa gracia, y
sin embargo, está hiriendo, buscando el punto
de muerte
de su enemigo, el aire no, un invisible
de mil años.
Su enemigo ataca con movimientos de animales
agresivos
y el maestro los replica
en su carne: tigre, águila o serpiente van sucediéndose
en la infinita coreografía
de evitamientos y desplantes.
Ninguno vence nunca, ni él ni él,
y mañana volverán a enfrentarse.
-Usted ha supuesto que yo creo a mi adversario
cuando danzo- me dice el maestro.
Y niega, muy chino, y sólo dice: él me hace danzar a mí.

(Incluido en la 10ª Edición de Nueva poesía HISPANOAMERICANA / Lord Byron Ediciones, Lima, Agosto de 2005)

29/12/2009 12:29. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

En el ruido (Eduardo Lastres)

20090621192315-lastres-20haikus-20bco.jpg

En el ruido ensordecedor de las ciudades
está la voz inequívoca
de los grandes silencios.

Eduardo Lastres   (Los otros haikus, Pastorius Poesía, Elx 2008)

25/12/2009 18:44. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

ARS POLÍTICA (David González)

20090621191412-loser-david-gonzlez-cubierta.jpg

los políticos
estrechan la mano
pero no la dan

David González  (Loser, Bartleby, Madrid 2009)

23/12/2009 18:21. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Cinta transportadora (Ángel Petisme)

20081211015906-cinta-transportadora.jpg

Mi corazón es una tarjeta de embarque
a un cruce de caminos del círculo polar,
a un Gran Silencio que me busca los labios.
Sin gallos que le despierten,
sin kiwis al desayuno. Sin Piedad.
Mi corazón es un fosil astral.
Una maleta no reclamada
que gira en la cinta transportadora.

Angel Petisme

(Poema perteneciente al libro "Cinta Transportadora", ganador del Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez, 2008)

20/12/2009 00:19. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Poemas (Óscar Aguado)

20090111011825-oscar-aguado-11.jpg

He nacido en el veredicto de un brindis
el compromiso que rechina mis dientes
no puedo hacer nada al respecto
buscaré mi cromo en la mansión
esta tarde saldré a pasear
el desorden alcanzará mi vientre
los niños nunca aprenden a hacer las maletas
los padres aprenden todo lo que se enseña
espero al huracán
es el único que puede hacer
que cambie de opinión

las personas parecen jarras de té
no voy a vender mis cartas de amor
dejaré que pasen de moda
que me hagan reir
cuando ni los tropiezos lo consigan
ya no se contar hasta tres
cuando llego al dos
salto al precipicio
espero al huracán
a que todos salgan a la calle
y me arranquen un ojo con sus paraguas
los niños se mojan las pestañas
los padres clavan paraguas en los ojos de los perros
amo cuando haces tus cosas
y me dejas solo
he dormido en una rueda
y también cerca de la estación
cuando pasaba un tren
cerraba los ojos para imaginarlo
un tren es un secreto
parece mentira que nadie lo sepa
lo sé
en el poema soy un payaso que nunca llora de verdad
una vena que se excita con tus dedos
voy a dejarte que ganes
los niños se parecen a la caseta del perro
los padres son los muebles que nadie sabe porqué
espero al huracán
y ya no tengo sueño
he aprendido a estar de pie para nada
cuando se acabe
me pondréis una corona
y me quitaréis el reloj
la almohada será la misma que compartía contigo.

 

 

Hemos vuelto a recorrer un mundo quieto en su borde
comiendo las limosnas que los cuervos dejaronen nuestras alas
cayendo al vacío como dos bolsas que se entrelazan
un mundo en un río de perfumes
una tierra de electricidad que sucumbe al primer abrazo del aire
nunca se alejan las batallas perdidas
siempre se ahoga la primera flor
la que dio nombre a este infinito
la mujer de mis sueños aún duerme a mi lado en mis sueños
arrodillados ante la noche y su mirada paciente
con su frío de langosta
no sabemos si desear el último latido que nos lance a la carrera
o dirigirnos al mar por nuestro pie
y enterrar las estrellas
en el  surco de la vergüenza y el silencio.

Óscar Aguado   ("Canción de cuna para un héroe", Óscar Aguado, Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid 2008)

17/12/2009 23:27. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Ni siquiera... (Ángel Guinda)

20051102000147-bazoka.jpg

 

 

Ni siquiera atreverse a vivir borra el pasado.

(De Huellas / poesía, por ejemplo / oráculo manual /  madrid 1998)

12/12/2009 16:58. #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

SONETO DEL ABANDONO (Mario Benedetti)

20090502170010-benedetti.jpg

A veces si me siento abandonado
me encuentro y desencuentro en el vacío
y allí la soledad es como un río
que me alcanza residuos del pasado

el abandono vive su pecado
que es de los otros y también es mío
tirita el alma porque tiene frío
y ya no se refugia en lo sagrado

algo ocurre de pronto en el presente
por fin abre su cofre la palabra
y el enigma se vuelve transparente

sin pensarlo dos veces me apasiono
la pasión pasa a ser mi abracadabra
y entonces no me importa el abandono.

Mario Benedetti  (Testigo de uno mismo, Visor Libros, Madrid 2009) 

12/12/2009 16:54. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Tundra (Ángel Petisme)

20090904225954-laponia.jpg

Este amor se parece a Laponia:
seis meses de luz y seis de oscuridad.
Hasta los minerales tienen alma, joder.
Y sigo en silencio esperando el deshielo.

Ángel Petisme
(Cinta transportadora, Hiperión, Madrid 2009)

05/12/2009 16:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Nunca he despertado junto a ti (Gabriel Sopeña)

20070417001036-gabriel.jpg

He reventado en arneses que suplican corazón,
fui pescador en las redes de una mar embravecida.
Me he camuflado en poemas de raíces y de rocas.
Amanecí en los caudales de un torrente sentenciado.
¡He amado tantas cosas que anuncian que llega el fin...!;
pero nunca he despertado junto a ti.

He conversado en corales que han crecido sobre alcohol,
he sostenido algún cuerpo listo para arder entero,
comí fruta en el paraíso, fuí arena en los relojes,
quemé mis naves y el fuego ha bloqueado mi timón.
¡He amado tantas cosas que anuncian que llega el fin...!;
pero nunca he despertado junto a ti.

He sido espada en la guerra, me he convertido en canción.
He sido cuerda en el arpa, me he convertido en palabra.
He sido el agua en los ojos, me he convetido en tristeza.
He sido espuma en el cielo, me he convertido en tormenta.
¡He amado tantas cosas que anuncian que llega el fin...!;
pero nunca he despertado junto a ti.

He aprendido despacio los mil nombres de la furia
y vendí todos mis pasos a los puntos cardinales.
He hipotecado mi tiempo por una rueca de azares
hilvanando un verso duro como acero en las pupilas.
¡He amado tantas cosas que anuncian que llega el fin...!;
pero nunca he despertado junto a ti.

Te he deseado en harapos; has puesto sitio a mi carne;
te soñé un millón de veces tibia de alba, enfurecida,
te he abrazado tan dulcemente en horas de naufragio.
Y he sofocado mi anhelo con las lenguas que aprendí;
pero nunca he despertado junto a ti.

¡Y he amado tantas cosas que anuncian que llega el fin...!;
pero nunca he despertado junto a ti.

Gabriel Sopeña
(De La noche del Becerro, Olifante, Zaragoza 1995)

04/09/2009 19:45. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

AMOR OMNIBUS IDEM (Ramón Irigoyen)

20060305000326-ri.jpg

 

 

La vida es una muerte encorsetada
en unas horrorosas vacaciones alegres.
Nunca he sentido tanta soledad en esta mano.

Ramón Irigoyen de Cielos e Inviernos, Ediciones Hiperión, Madrid, Diciembre de 1980.

 

03/09/2009 22:29. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Poema Doce (Andrés Ramón Pérez Blanco)

20090208203440-eldesafio.jpg

                                                                                                       A David González

En tu rincón del cuadrilátero dormitas. Esperando.
Estudias al adversario: sus oscuros rincones
(todos los tenemos)

Observas, siempre observas.
En silencio.
Estudias al adversario:
Sus acciones, sus palabras, sus movimientos...
Sobre todo sus miradas.
Siempre en silencio.
Meditas tu acción. Al fin te levantas.
Y respondes al contrario con poemas, con vida plasmada en ellos.
Tu vida, su vida, nuestra vida reflejada en el papel.
Toda tu vida escribiendo, toda la vida observando.
La vida, hermano, es un inmenso ring.
Hagamos de ella un poema.
Nuestro, vuestro poema.

Andrés Ramón Pérez Blanco (El Kebran)

(De su libro "satélite de inhóspito planeta", Ed. Autor, Toledo 2008)

30/08/2009 23:53. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

QUE NO, QUE NUNCA. NUNCA. (Pablo Neruda)

20090817073921-sueladezapato.jpg

Que no maten los malos
a los buenos,
ni tampoco los buenos
a los malos.

Soy un poeta sin ningún
precepto pero digo,
sin lástima y sin pena

no hay asesino bueno
en mi concepto.
Sólo el que mata
es la categoría que
dejó fuera de mi
sentimiento.

No llevemos al pueblo
a la agonía
condenado a la sangre
y al lamento
Y contra eso está mi poesía
que va por todas partes
como el viento.

Pablo Neruda

 

17/08/2009 07:39. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

La paloma coja (Victoriano Crémer)

20090627124117-paloma.jpg

De tu mano fue el descubrimiento
del jardín. De tu voz, su música,
de tu boca, el sabor del aire.
El agua, el agua, el agua,
obstinada en guiar nuestros pasos.
(¿Otra vez el mar?)¡Tanto mar para morir!
No tengo, ¡ay! recuerdo
de jardines colgantes.
Solamente tierras y colinas dolientes
bajo el fulgor
de un cielo surcado de palomas.
(Cementerio marino en el aire, por el aire).
Tierras hondas y calladas, tierras
sufrientes de Castilla de Cides desterrados.
El jardín eres tú,
amante altiva y pura como la luz,
flor milagrosamente ilesa,
encarnación del encarnado paraíso.

Victoriano Crémer

27/06/2009 12:41. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Tócame (Un poema inédito de Ángel Petisme)

20090530173836--66u2455.jpg

Vivamos en el silencio
del útero y la arcilla,
en los grandes silencios
anteriores al hombre.
Si ya nos hemos dicho
todo lo que aprendimos
en los ojos del otro,
guardemos el silencio
de los primeros besos,
la rotunda energía,
la afasia misteriosa
de asteroides y estrellas,
la fluvial afonía
de las células madre.
Te espero en el silencio
del bueno de Fernando.

Ángel Petisme

(Poema Inédito, Zaragoza, Abril de 2009)

03/06/2009 21:14. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Homenaje: Benedetti X Benedetti

20090518110833-mario-benedetti-2.jpg

Uno, no siempre hace lo que quiere,
pero tiene el derecho
de no hacer lo que no quiere.

Mario Benedetti

18/05/2009 11:08. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

HOSTAL TOKIO (Ángel Petisme)

20090419180301-cinta-transportadora.jpg

Morir en sueños
para vivir la vida.
Soñar despierto
para morir sin prisas.
Vivir sonámbulo
para amarte sin plazos.

Ángel Petisme (Cinta transportadora, Hiperión, Madrid 2009)

 

19/04/2009 18:03. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

AROMATERAPIA (Un poema de Ángel Petisme)

20070110132104-dm.jpg

Hoy me huele la boca a hierbabuena,
el sexo a ylang-top, los muslos a manzana,
los huesos a tristeza, la sangre a mejorana,
los pies a eucalipto, el corazón a pino.
Hoy me huelen las manos a limón,
el ombligo a ansiedad, los sueños a lavanda,
el reloj a jazmín, los pelos a azahar.
Soy un mapa de perfumes y esperanza,
se lee en la banda magnética de mi alma:
Mister Sistema Solar 2002.
Hoy construyo los puentes de la muerte a la vida,
de Andrómeda al Actur, de Vallecas a Orión...
Si los sábados sabadetes no fuéramos
un atlas de fragancias y polvetes,
un efluvio, una promesa, una yedra que trepa por el genoma,
apaga y vámonos. Me siento Flex.

Ángel Petisme (De Cuatro días de alquiler, Lola Editorial, Zaragoza 2002)

10/03/2009 01:23. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

20 de Junio (José Antonio Labordeta)

20090126102447-jose-antonio-labordeta.jpg

El mar no está
en donde estuvo.
Sólo, con la memoria,
inventaré lo que me vaya sucediendo
para no llorar
por todos los ausentes
de mi lado.

Antonio Pérez Morte  (Diario de naúfrago, PUZ, Zaragoza 1988)

 

09/03/2009 04:49. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Heridas (Marta Navarro García)

20090208000048-piel.jpg

En este viaje
de aroma clandestino
curamos las cicatrices de heridas
que nunca existieron
pero que siempre
presentimos.

Marta Navarro García 

(De Ocho islas y un invierno, Ediciones El Desembarco, Sevilla, 2008)

08/02/2009 00:00. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

NI SIQUIERA DIOS PUEDE CAMBIAR (Jorge Barco)

20090117235854-algun-dia.jpg

Qué equivocado estaba el filósofo Agatón
cuando dijo que ni siquiera Dios
puede cambiar el pasado.

Si vas a Inicio, Programas, Accesorios
y Herramientas del sistema,
tienes la opción de Restaurar
para dejarlo todo como antes.

Qué equivocado estaba el filósofo Agatón.
Tú sí que puedes cambiar el pasado,
Windows Millenium.

Jorge Barco  (De Algún día lleharemos a la luna, Fundación Jorge Guillén, Valladolid, Diciembre de 2008)

 

 

 

17/01/2009 23:58. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Capricho (Alfonsina Storni)

20081205225800-alfonsina-storni.jpg

Escrútame los ojos, sorpréndeme la boca,
sujeta entre tus manos esta cabeza loca;
dame a beber veneno, el malvado veneno
que te moja los labios a pesar de ser bueno.

Pero no me preguntes, no me preguntes nada
de por qué lloré tanto la noche pasada;
las mujeres lloramos sin saber, porque sí:
es esto de los llantos pasaje baladí.

Bien se ve que tenemos adentro un mar oculto,
un mar un poco torpe, ligeramente estulto,
que se asoma a los ojos con bastante frecuencia
y hasta lo manejamos con una dúctil ciencia.

No preguntes, amado, lo debes sospechar;
en la noche pasada no estaba quieto el mar.
Nada más. Tempestades que las trae y las lleva
un viento que nos marca cada vez costa nueva.

Sí, vanas mariposas sobre jardín de enero,
nuestro interior es todo sin equilibrio y huero.
Luz de cristalería, fruto de carnaval
decorado en escamas de serpientes del mal.

Así somos, ¿no es cierto? Ya lo dijo el poeta:
movilidad absurda de inconsciente coqueta,
deseamos y gustamos la miel de cada copa
y en el cerebro habemos un poquito de estopa.

Bien; no, no me preguntes. Torpeza de mujer,
capricho, amado mío, capricho debe ser.
Oh, déjame que ría... ¿No ves qué tarde hermosa?
Espínate las manos y córtame esa rosa.

Alfonsina Storni

23/12/2008 11:08. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

He cerrado los ojos (Ángel Guinda)

20081117020527-guinda-3.jpg

He cerrado los ojos para ver.

Ángel Guinda

(Toda la luz del mundo, Olifante, Zaragoza 2008) 

17/11/2008 02:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Los niños (Miguel Ángel Yusta)

20081103232814-ninos.jpg

Solamente querían coger flores,
pero en los nuevos días
los jardines prohibidos eran tantos
que tuvieron que verlas sin tocarlas.
El sol, debilitado y perezoso,
perfilaba sonrisas y caricias
de madres que venían del dolor.

Eran gotas de luz aquellos niños
en lágrimas de gozo convertidas.

Mientras, se despertaba la mañana.

Miguel Ángel Yusta
( De Reloj de Arena)
 

03/11/2008 23:28. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Poética (Gabriel Impaglione)

20080930232450-gabriel-impaglione.jpg

Abrir los pasadizos secretos
de las horas deshojadas,
a tientas intentarlos,
ocupando las manos
la terca voluntad de taladro,
la inconsciencia empuñando
el oficio de topo abecedario.
En el final de cada túnel
a veces, la poesía.

Gabriel Impaglione

 

28/10/2008 00:47. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Qué utilidad pueda tener mi vida (Agustín Porras)

20060611194245-semillas.jpg

 

Qué utilidad pueda tener mi vida
es algo que quizá no entienda nunca,
pero sé que no podría vivir
sin hacerme a menudo esta pregunta.

 

Agustín Porras 

(Del poemario Ojalá, Huerga y Fierro, Madrid 2006)

Ilustración: Escultura de Soledad Franco

 

25/10/2008 21:00. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Carta (Leonard Cohen)

20061025170643-lc.jpg

El modo en que asesinaste a tu familia
no significa nada para mí,
mientras tu boca recorre mi cuerpo entero.

Yo conozco tus sueños
de ciudades desmoranadas y de caballos galopantes
del sol en exceso cercano
y de la noche interminable.

Pero eso no significa nada para mí,
junto a tu cuerpo.

Sé que fuera la guerra ruge,
que tú dictas órdenes
para ahogar a los recién nacidos y decapitar generales.

Pero la sangre no significa nada para mí,
pues no altera tu carne.

Que tu lengua sepa a sangre
no me sorprende,
mientras mis brazos crecen entre tu pelo.

No creas que no comprendo
lo que ocurre
después de que las tropas han sido destrozadas
y las prostitutas pasadas a cuchillo.

Yo escribo esto sólo para robarte el placer
cuando una mañana mi cabeza
cuelgue goteando sangre con la de otros generales
de la puerta de tu casa.
Sólo para que sepas que lo anticipé todo
y que eso no significa nada para mí.

Leonard Cohen  

(Poemas escogidos, Plaza y Janés, Barcelona 1972)


 

21/10/2008 01:22. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Nunca (Anabel Torres)

20060623141120-atorres1.jpg

 

Logia secreta, el poema

ese tercer ojo

que a veces también se encharca

pero nunca deja de ver

nunca se cierra.

 

Anabel Torres  (Del poemario Las bocas del amor, Ediciones Árbol de Papel, Bogotá 1982)

18/10/2008 00:21. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Pero la muerte (Alfredo Saldaña)

20080712183210-alfredo-saldana.jpg

Pero la muerte, ¿qué clase de verdad esconde
enterrada bajo la arena de este desierto calcinado?

Habitar en el aire, construir sobre el agua.

Alfredo Saldaña
(De Humus, Eclipsados, Zaragoza 2008)

15/10/2008 11:28. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Tenía más hambre (Gloria Fuertes)

20080924004525-willy-ronis.jpg

Tenía más hambre que un ratón
en un saco de clavos.

Texto:        Gloria Fuertes
Fotografía: Villy Ronis

10/10/2008 12:52. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Con el puño (Manuel Picón)

20080823212212-manuel-picon.jpg

Con el puño dar y otra vez dar,
sino en el labio, al menos,
en el argumento. Implacablemente dar,
aunque dar no sea sino dar
sobre tí mismo.

Manuel Picón

(De Nocturnidad y Alevosía, Madrid 1989)

07/10/2008 16:39. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Necrológica (Un poema de Ángel Petisme)

20080926221640-imagen-13.jpg

Ángel Petisme ha muerto esta madrugada
de una sobredosis de ingenuidad.
Fue un hombre que regaló cerillas
a los que viajan a la oscuridad
y amó a las mujeres que hacen sangrar al sol.
No le cayó esa breva de acabar
loco y desahuciado como Hölderlin.
Trabajo con libertad y con audacia,
(¡la que le permitieron),
se fumó el paraíso y decoró las sombras
del infierno con risas.
Dicen que prefería la angustia a la sumisión.
Como Gauguin creía
que, con paciencia y un poco de ayuda,
el arte podía reservarle
algunos día felices todavía.

_____________

Escribió un epitafio: ¡Que se jodan!

Ángel Petisme

(Demolición del Arco Iris, Baile del Sol, Tenerife 2008)

26/09/2008 22:08. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Mitad somos lo que somos (Fernando Pessoa)

20080924003913-pessoa-2.jpg

Mitad somos lo que somos, y otra
mitad lo que pensamos. En el torrente
una mitad llega
a la orilla y otra se ahoga.


(Fernando Pessoa)

26/09/2008 01:41. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

Tú mejor que nadie (Gran Bob)

20080715075522-roberto-artigas.jpg

De un mundo neblinoso salgo asido a tu mano,
mi cuchara mi abrazo, Luis Moya en mi vida
me señalas la ruta cuando entiendes el plano,
me haces trampa en las rectas, siempre te quedas dormida.

Y cuando pierdo el norte en la canal de tu pecho
y rinde pleitesía a tu mirada la luna,
te admiro poesía, soy tu  esclavo y me hiero,
para jurar con sangre que me la pones dura.

Tú mejor que nadie sabes lo difícil que se me hace
escribirte una canción que te guste, corazón,
descifrar en unos versos el enigma de tus besos;
hacer un blues a la brisa que deja paso a tu risa.

Te ríes de mis neuras, pero nunca me ofendes,
me buscas las cosquillas si me notas extraño
y me toca, por necio, pedir perdón mil veces,
por mil estupideces, gracias que no me haces caso.

Y si toco tu pelo y me convierto en roca,
dame un beso en la boca y deshaz el hechizo
para seguir drogado de tus flujos salvajes,
para perder el bis que me conduce al olvido...

Roberto Artigas (Gran Bob)

(De su disco "Bob Art", Grabaciones en el mar, Zaragoza 2008)

21/09/2008 08:56. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

La medida de mi madre (Begoña Abad)

20080909110226-b.abad.jpg

No sé si lo he dicho:
mi madre es pequeña
y tiene que ponerse de puntillas
para besarme.
Hace años yo me empinaba,
supongo, para robarle un beso.
Nos hemos pasado la vida
estirándonos y agachándonos
para buscar la medida exacta
donde podemos querernos.

Begoña Abad (La medida de mi madre, Olifante, Zaragoza 2008)

09/09/2008 11:02. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 14 comentarios.

Mermelada de moras (Manuel Domínguez)

20080908234117-moras.jpg

Gatos trasnochadores
cortejan bajo el balcón.
Canarios de las Ramblas,
y un geranio sin flor.

Bailando calle abajo
la noche al fin se marchó...
¿Dónde vas parrandera
si El Molino cerró.

Canción de mañanada:
-
Serrat en un transistor,
y un coro de vecinas
en el patio interior.-

Canción de mañanada
¡Qué lejos queda Aragón!
Casa mía entre barzas,
¿cómo te olvido yo?

Mañanita de domingo,
como en casa del mayor;
se irán luego a ver al Barça,
y yo con la nieta al zoo.

Mañanita de San Jorge,
triste sin libro ni flor:
...Cuando pierde a la princesa,
¿para qué vive el dragón?

No lo sé, pero vive,
lo mismo que vivo yo,
hasta que un santo bruto
nos clave su lanzón.

Vive en su fría cueva,
rumiando lo que perdió:
Mermelada de moras,
los recuerdos de amor.

Moras del Pirineo,
donde nacimos los dos:
a ella la echó un pantano,
yo quise algo mejor.

Rueda que rueda el mundo,
con él rodando ella y yo...
en este piso oscuro
el rodar terminó.

Ojos como moras negras
en la noche de San Juan
un entoldado de estrellas
sobre la calle Rosal.

Giró el mundo en su verbena,
y giramos sin pensar
que con cada giro, el baile
se acercaba a su final.

Mi viejo Pueblo Seco
-donde viví moriré...-,
sin perder lo que era
me hizo barcelonés.

Y ahora, uno de mis nietos
va a cursos de aragonés,
anda soplando gaitas...
y pretende volver.

Quiere hacerme de la Chunta,
-...¡si soy de la C.N.T.! - ;
Me trae las Fuellas, el Rolde,
y El Cruzado aragonés.

¡La de vueltas que da el mundo!
¡Si ella lo pudiera ver...!
El camino que unos hacen
otros lo han de deshacer.

Como cada Septiembre
desde que ella no está
subiré a nuestro valle
...si me quieren llevar.

Junto a la casa hundida
-por ella y por tantos más-,
¡le escupiré al pantano!,
y lo haré sin llorar.

Despacio entre las ruinas,
cosecharé en el barzal
moras como sus ojos,
dulces hasta rabiar.

No es raro que mi hija
me las quiera racionar:
-Padre esa mermelada
con su azúcar va mal.

-¡Si supieras que al comerla
vuelvo a ver la casa en pié,
y en los labios de tu madre
una gotita de miel!

¡Ojalá vivas bastante
para descubrir por qué
mientras unto mermelada
tú eres mi niña otra vez!
...que el recuerdo vuelve tierno
hasta el pan duro de ayer.

Manuel Domínguez

(Del C.D. "Pais de Anochecida",  La Ronda de Boltaña,  Kikos, Zaragoza 2001)

 

08/09/2008 23:41. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Bienaventurado el hombre (Ernesto Cardenal)

20080901011825-ernesto-cardenal.jpg

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gángsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans

            Será como un árbol plantado junto a una fuente

ERNESTO CARDENAL

02/09/2008 23:47. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

Me moriré tan sólo (Ana María Drack)

20080712175258-amd.jpg

Me moriré tan sólo
después de ser tu novia,
una novia con besos
a la luz de la Luna,
una novia con trajes
de lino y con puntillas,
con olor a naranjas
y a sal de nuestros mares.
Cuando mis enemigos
me prometan dejarme
seguir por mi camino
al más allá de todos,
cuando me quede sola
detrás de las cortinas
observando la vida
secretamente oculta.
Me moriré regando
los cactus de mi casa
para que sobrevivan
y me hagan compañía.

Ana María Drack 
(Del  CD Cuarto de Hora, Pastorius, Elx 2007) 

08/08/2008 00:31. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

AL ALBA DEL DESEO (Leopoldo Alas)

20080802095646-b-w3-18.jpg

Te prefiero adolescente, saliendo de la ducha
con los pezones duros. Y me llevas  la contraria.
Lamento el reproche que te hice esta mañana.
Estabas tan pletórico desnudo, con sólo esa toalla
abultada en la cintura, todo calado, imantado,
tan dispuesto al amor sin saberlo.
Y a llevarme la contraria.

Viéndote ahora postrado en el sillón
con el ánimo senil de un jubilado, me arrepiento.
Qué vana queda y que insensata la tristeza
en un adolescente. Porque deja de ofrecerse.
Qué diferencia anoche, sobre el árbol
o un rato después, gritando,
corriendo como un gamo entre la niebla.

Y me decías que las brumas blancas
daban a nuestros rostros un aire cadavérico
y que la muerte, seguro, era eso:
una extensión vacía entre la niebla y la nada,
que es avanzar hacia ninguna parte.

Pero al decirlo, seducías con una excitación
que no parece propia de difuntos, ebrio de ti,
de tu risa y de tu cuerpo.

Me cuesta creer que ahora, al pie de la chimenea
y sin darte cuenta, parezcas realmente un muerto.
Pero aquí me tienes paciente,
velando por tu cadáver hasta que resucite.
El reflejo ocasional de las primeras llamas
te devuelve los rasgos y los gestos,
te enciende las pupilas, da carne a tus labios
de piedra fría y los arquea
en una sonrisa tibia y voluptuosa.

Temeroso y sumiso, me inclino a besarlos
y cierro los ojos. Por fin el sabor de tu lengua.
Te prefiero adolescente y exaltado.

Leopoldo Alas
(De "La posesión del miedo, Pre-Textos, Valencia 1996) 


02/08/2008 09:56. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

El Triunfo Del Vacío (Leopoldo Alas)

20080802002151-leopoldoalas.jpg

El vacío es un tesoro codiciado
cuando ya todo es hastío de tener,
ansiedad por conseguir
y dolor de haber perdido.
Es un lecho muy tranquilo para insomnes,
sueño que no sueña nada;
un silencio que nada silencia, ni se guarda.
No es el reverso del ruido
ni es el hueco de una ausencia;
es un consuelo esperado y un descanso merecido,
la nada feliz de todo un desgraciado.

Leopoldo Alas
(De "El triunfo del vacío", Editorial Dilema, Madrid 2004)

02/08/2008 00:21. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Mañana de Domingo (Ezequías Blanco)

20080720205550-ciguena.jpg

Bajo el sol del azul y de la brisa
bajo el ala de las cigüeñas nuevas
repican de alegría las campanas.
Es la gracia indomable del domingo
el temblor de los pájaros
bajo el surtidor de la frescura.
La claridad gozosa de la vida
resbalando como un fruto maduro
de casa a los suspiros de las calles
al reclamo del aliento común
al ancho tiempo de la plaza.

Ezequías Blanco
(Los caprichos de Ceres, Excmo Ayuntamiento de Manzanares, Madrid 2004)

20/07/2008 20:55. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

Os traigo (Carmen Serna Montalvo)

20080712181130-arrozal-serna.jpg

Os traigo mis recuerdos del viaje que invadió
las sombras de mi rosal desnudo.
El río caudaloso reúne nuestras vidas.
Allí viví la angustia entre volcanes
de violenta y salvaje espuma
de los que a las puertas de la indigencia,
se nos cruzan sonrientes y esperanzados
y esperan que los viajeros de otros pasajes,
de otros rumbos, de otros climas,
con los párpados abiertos los contemplen
y les doten de alas para poder volar
en dirección a la luz, a la libertad que sueñan.
¿Qué derecho tenemos a esconder esa luz?
¿Qué derecho a cercenar los sueños?

Carmen Serna Montalvo 

(De Los Enigmas del tiempo (Camboya en el corazón)
Estudio de palabras, Zaragoza 2007)

14/07/2008 23:54. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

¡HASTA SIEMPRE SERGIO!

20080711121006-myspace-sergio-reduc.jpg

¡Hasta Siempre Sergio!

11/07/2008 12:10. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

El último poema de Sergio Algora

20080709162231-poema-nueva-img.gif

                                 "Hombres pelados con cuchilla,
                                                           mujeres en el sacapuntas,
                                                           niños en la mina, planetas en el zoo,
                                                           estrellas en el cortejo." 


Dejé mi país para ser etíope por un año.
Dejé de dictar para subordinarme.

Etiopía estaba bajo la nieve.
La fiebre la había helado.

El matadero de la Adis Abeba estaba abandonado.
Los buitres habían construido allí una nueva ciudad.
Los niños, como heraldos, soplaban los cuernos
arrancados de las reses.
Los ancianos se convertían en pergaminos.

El ganado se reducía a cenizas.
Los adivinos contemplaban el humo
y las heces.
Los brujos traducían los poemas del premio Loewe.
Nos dábamos por el culo sin cesar,
tiritando en las chozas. 

Cada nevada exterminaba una tribu.
Nos quedábamos con sus cuerpos y sus enseres.

Parecía que un sueño invernal
iba a terminar con el hambre.

Llegaron los renos y Santa Claus
y cargaron en el trineo los leones famélicos
que se exhibían en el palacio presidencial.
Le dimos un león a la uno,
dos a la dos, tres a antena tres, cuatro a la cuatro,
cinco a la cinco, seis a la sexta, una jirafa a la once,
todo el oro de África a todos los santos,
el único clítoris mayor de dieciocho años
al único dios.

El entrenador de dios,
colocó el clítoris africano en el centro del campo
de un chochito blanco
y lo hizo debutar en el mundial.

Sergio Algora  (Dos de Julio de 2008)

09/07/2008 16:22. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Sometido (Fernando Sarría)

20080705115232-renata-20ratajczyk-20-20male-20nude-20study.jpg

Sometido a los designios de lo fugaz
soy vulnerable, como todos,
y en ese filo me arden las manos
con el dulce fluir de mi sangre.

Fernando Sarría

(El error de las hormigas, Eclipsados, Zaragoza 2008)

Fotografía: Renata Ratjczyk

05/07/2008 11:52. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

EL PASO DEL TIEMPO (Begoña Callejón)

20070430004634-bc.jpg

Conozco mis miedos tan bien, como el silencio de los años.

Begoña Callejón

(De Suicidio de Libélulas, Editorial Celya, Salamanca 2006)

04/07/2008 11:56. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Para huir de la muerte

20080622215914-pabloguerrero.jpg

Para huir de la muerte
nos amaremos todo, enteros.
Para huir de la muerte
nos amaremos
sin horario y sin ley, sencillamente
para huir de la muerte.

Para huir de la muerte
diré que tus ojos son palomas de Picasso,
y que bajo tu piel de leche ávida y firme
viven en hermandad veinte poemas de amor.

Para huir de la muerte
tú me darás las fresas mejores de tu huerto,
yo te daré mi vino más peleón, más duro, más añejo,
para huir de la muerte.

Para huir de la muerte,
pienso resucitar el conjuro dormido de tus pechos
pienso ahondar tus raíces, bucear hasta el centro
para huir de la muerte.

Para huir de la muerte
diré que es estupendo sentirte tan cercana.
Y que ni en ti ni en mí, ni en nosotros ni en ellos,
hay sumergida una ciudad donde luchan
la muerte y el amor, el amor y la muerte,
la muerte y el amor, el amor y la muerte...

Pablo Guerrero, 1972.

03/07/2008 19:37. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Un texto de Felipe Benítez Reyes

20060422004428-aedo-diez-vernissages.jpg


El color que es más que un color: una
resonancia del color mismo, su reverberación
en la mirada.

Las figuras detenidas que parecen anhelar
una existencia azarosa, como la de todos.

El taller, con su olor espeso a tareas alquímicas,
con sus colores volátiles y violentos,
flotantes como venenos cromáticos.

La mano que traza un contorno como si
calcase la silueta de un espectro fugitivo.

Los ojos que ven lo que aún no existe.

El vaso de los pinceles con sus manchas
de cientos de pecados originales.

El boceto abandonado: una rúbrica en el
vacío, un borrón optimista en la supeficie
de la nada.

El lienzo blanco, perfecto como un limbo.
El paisaje eterno, la figura eterna, la
abstracción eterna que late en lo concreto.

La arboleda que son cuatro trazos y es
una arboleda.

El mar inmenso que cabe en unos centímetros
de mar fingido.

La silueta líquida de un sueño.

El río en que uno puede bañarse miles
de veces y sigue siendo el mismo río, por
más que fluya.

Los celajes que transmiten la cólera de
un dios.

Y estos poemas escritos en la caverna
prodigiosa de las sombras.

 

Felipe Benítez Reyes
(Diez Vernissages, Aedo, Celya, Salamanca 2005) 

 

02/07/2008 23:40. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Te he tomado (José Antonio Labordeta)

20080629163840-jose-antonio-y-juana.jpg

Te he tomado esta noche
como a una delicada hoja
de árbol otoñal. Te he tomado
suave contra la frente antigua
de los antepasados y el amor
ha brotado hasta iluminar el silencio
cansino de nuestro viejo barrio.
Te he tomado como a una dulce
sensación nunca acabada.

José Antonio Labordeta
(De "Jardín de la memoria", Taifa / Poesía, Barcelona, Octubre de 1985)

 

29/06/2008 16:37. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Nunca me has de amar (Fernando Sarría)

20080608194211-h2ys6.jpg

Nunca me has de amar
como en este instante en que te sueño.

Fernando Sarría

(De "El error de las hormigas", Eclipsados, Zaragoza 2008)

08/06/2008 19:57. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Una mujer desnuda y en lo oscuro (M. Benedetti)

20080525021753-arturo-piza.jpg

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

Fotografía: Arturo Pizá

03/06/2008 01:07. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Sueños (Pablo Guerrero)

20080531172028-la-ninez.jpg

Los sueños vuelan alto como pájaros.
Los sueños ven la tierra desde arriba.
Los sueños tienen ojos transparentes.
Los sueños iluminan.

Los sueños son posibles,
los sueños son posibles,
los sueños son posibles.

Tus sueños descienden como lluvia.
Tus sueños acuden si los llamas.
Tus sueños viven más que tu vida.
Tus sueños se instalan en tu casa.

Tus sueños son posibles,
tus sueños son posibles,
tus sueños son posibles.

Los sueños están en los bolsillos
de los trajes usados y los besos.
Los sueños eligen las miradas
que en el futuro van a ser verdades.

Los sueños son posibles,
los sueños son posibles,
los sueños son posibles.

Tus sueños son posibles,
tus sueños son posibles,
tus sueños son posibles.

Pablo Guerrero
(De "Sueños sencillos", Resistencia, Madrid 2000)

Ilustración: María Cruz Sarvisé

31/05/2008 17:20. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

El error de las hormigas (Fernando Sarría)

20080529121555-20080520164130-cid-001c01c8ba43-f4f45e90-2201a8c0-usuario8f69091.jpg

No sé por qué
mis manos cometen el error de las hormigas
y buscan alrededor de tu cuerpo su supervivencia.

*                *                 *                  *                *

Nunca me has de amar
como en este instante en que te sueño.

Fernando Sarría  (El error de las hormigas, Eclipsados, Colección de Poesía)

29/05/2008 12:15. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Hagamos un trato (Mario Benedetti)

20080525024016-tede-preuss.jpg


Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos o hasta diez
sino contar conmigo.

Si alguna vez advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de esa veta
de amor desprevenido
usted sabe que puede
contar conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda,
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.


Mario Benedetti

Fotografía: Tede Preuss

25/05/2008 02:40. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Cuando llegas a casa... (Manuel Martínez Forega)

20080516001805-forega1.jpg

Cuando llegas a casa
sin haber dicho una sola palabra
debiendo decir tanto, te preguntas si es cierto que la causa
es la razón o es motivo el instinto
de tu cabal desdicha.

Manuel Martínez Forega
(De
Ademenos, Ediciones Olifante, Zaragoza 2008)

16/05/2008 00:18. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

Diario Calvario (Gloria Fuertes)

20060326224927-gloria.jpg

Este trozo de Dios con que sostengo mi tristeza.

Gloria Fuertes
(Obras Incompletas, Cátedra, Madrid 1979)

10/05/2008 00:55. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

FINITO (Miguel Labordeta)

20060323001709-labordetacano.jpg

La doncella soñaba paloma
con su voz desnuda de mercurio.
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
El mancebo cantaba en la orilla del lirio:
"Os lo diré en secreto
sólo tengo una vida que morir
y un río demudado de pálidas espadas
atravesando mi corazón desconocido
sin respuesta a ese nombre de fuego
que deshabita el corazón de los peces
cuando se llaman Yo."
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
Sueño y canto
se fundieron en el alba abrasada
de los mares cuando quieren nacer
y el recién llegado hablaba así a sus amigos:
"Planificaré el Mundo y sus contornos
y haré de los hijos de la Mujer y del Hombre
dioses regocijados con mañanas
de león misterioso."
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?
El muerto amaba en secreto una estrella.
Él era la doncella el mancebo y el recién llegado.
Voz rota de mercurio. Lirio tronchado. Inútil mar nacido.
Y allí estaba ardientemente esperando
que de su costado deshecho surgieran
abiertos sollozos más brisas altas
que años luz en enjambres de billones
de galaxias sobre los lagos silenciosos
del Secreto Ojos Sumido.
¿Quién salvará al Hombre de su Nada?

Miguel Labordeta,  de Sumido 25, Zaragoza, 1948. 

Ilustración: José Luis Cano Rodríguez

09/05/2008 15:42. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Soneto para cantar una ausencia (Ángel González)

20080113003019-angel-gonzalez.jpg

Las horas pasan, pasan lentamente
vacías de ti, llenas de tu memoria.
Tu ausencia rompe el hilo de mi historia,
aisla como un foso este presente,

dejándome indefenso e inocente
entre la espada aguda de la gloria
de haberte amado ayer, y la ilusoria
esperanza de amarte eternamente.

No dirijo mi vida, y el futuro
se presenta inseguro, turbio, incierto.
Me atengo sólo a ti, que no te tienes.

Me inclino sobre ti, endeble muro
de mis lamentaciones: roto, abierto,
hendido dique en el que me contienes.

Ángel González (De Tratado de Urbanismo, 1967)

08/05/2008 16:45. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

ZARAGOZA AMARILLA (Poemas de Julio Antonio Gómez)

sp.jpg

HAY EDADES COMO PENÍNSULAS DE SOMBRA,
tiempos lejanos con sienes inquietantes y colmillos dispuestos,
órbitas habitadas por fantasmas, catedrales construídas
con un sudor-silencio gris, amontonando piedras
que huelen siempre a muerte...

así eras tú, ciudad como mujer acostada sin tersura
ni anillos,
sucia de luces pardas que salpicaba el santo ebro avaricioso,
ciudad como mujer, como amante que huyó,
así que -por supuesto- permanece,
arrojada en un lecho desordenado en limo,
acostada esperando -¿qué esperas?- taciturna,
con la cocina de tu antiguo corazón apagada en desorden,
pensando desdeñosa
quizás el exilio de tus mejores hijos
o no pensando,

solamente estás,
estás inmóvil,
quedas
bajo el montón harapiento de tus vestidos cenizosos,
ausente
de todo cuanto tenga el poder de la vida:

ZARAGOZA AMARILLA
yo te amaba en la ceguera de mis octubres
de pantalón corto,
todavía no alzado al recinto durísimo
de tus dientes,
casi desatendido por tus vientos y escarchas
cuando aquellos primeros cigarrillos quemados
-craven a; navicut-
torpemente a escondidas
en los descansos del cinema iris con culo de madera,
cuando en los silenciosos atardeceres misérrimos
penetraban los trenes
mugrientos con hollín y estraperlistas,
cuando la muchedumbre
se apretujaba arriba abajo de los porches con miedo
y la felicidad de los domingos
era magnificada
con frituras de calamar y rosarios de sombra.

entonces
un casi imperceptible hedor
de crisantemos agridulces y diques
descendía
por entre las barcazas del canal imperial
de aragón,
las reciénestrenadas viudas de guerra
contemplaban tristísimas el mear de sus perros
hambrientos
y un ala gigantesca fantasmal silenciosa
nos tapaba los ojos haciéndonos ¿felices?

yo había confiado
todas las puras posesiones de mi corazón,
todos los vasos de mi frágil cristal instantáneo,
todas
las pobres riquezas de mi universo apenas reprimible,
a la oquedad supuestamente maternal y cálida
de tus brazos,
a la vigilancia forzosamente sospechada dulce
de tu cielo vacío.

una tremenda oscuridad
cayó de pronto agrietando las murallas
y el coso se enramó de procesiones
como venas urgentes,
soterradas algarabías triunfalistas
con los ojos pintarrajeados de un violento violeta
escandalosamente funerario.

todo lejos.

ALGUNAS MADRUGADAS
todavía se atreve
alguien
se atreve a cantar empujado
por el clarete salvador altivo
alguien
a cantar algunas madrugadas
pero nadie
le escucha.

nadie le escucha;
duermen los fabricantes de regaliz, se sobresaltan
las esposas del funcionario agonizante que acaricia un 600,
los gerentes
pagan el uisqui del adiós y eructan
ansiosamente por una revolución de enormes tetas libres
sólo para ellos,
el canónigo enciende por sexta vez la luz
y mira con tristeza el orinal mutismo solitario;
afuera
la noche no es azul,
continúan vigilantes los bancos construídos
con paredes de hielo
sobre los debe-haber terribles homicidas inmóviles
palacios sin calor y sin respuesta:
un desgarrado grito silencioso
se ahoga en el terror de los ficheros oxidados
y de nada sirve
llorar,
de nada sirve
nada.

Los reciennacidos deberían arrojarse
desde los más irremisibles acantilados.

(Del Poemario Acerca de las trampas,Colección Fuendetodos, Ediciones Javalambre, Zaragoza1970)

07/05/2008 11:02. #. Poetas Hay 2 comentarios.

Mi huevo izquierdo (Antonio Portela)

20080425172321-naked-man.jpg


Mi huevo izquierdo cuelga más que el otro.
Juntos testifican que soy un hombre
acabado e imperfecto, solitario
a pares. Celebro mis manos llenas
de corazón centrado y suspendido,
agradable peso de cuero y leche.

Canto porque son dos ahora mis huevos.

Antonio Portela

26/04/2008 00:33. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 7 comentarios.

Los ojos en la sombra (Pablo Guerrero)

20080406000442-pablo-guerrero-2.jpg

Siente agradecimiento por tus ojos
aunque estén en la sombra.

¿Vibra el negro?

¿Se acostumbran los ojos a la luz de la sombra?

¿Hay bardos que vigilan
la doliente llama de la luz de la sombra?

Sea luz el poema,
aunque le sea dictado
a los poetas de los ojos en sombra.

Pablo Guerrero

(Del poemario Escrito en una piedra, Visor libros, Madrid, 2007)

25/04/2008 13:10. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Perderme, Al fin

20080216000930-jerryschatzbergleaf.jpg

Perderme, perderme,
perderme en tu templo,
sacro cuerpo,
para hallarme en él

al fin.

Luis Eduardo Aute
(Volver al agua, Sial, Madrid 2002)

Fotografía: "Leaf" Jerry Shatberg.

17/03/2008 03:14. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

HOYO K (1) (David González)

20080313013028-dgd.jpg

en una discoteca de house
un domingo a mediodía
durante una fiesta de verano
sobre una pantalla fija
de gran formato
se proyectaba un documental
(imágenes reales por tanto)
sobre la sangría del Ebro
y otras famosas escabechinas
de la guerra civil española
mientras nosotros
la peña
nos metíamos en la boca
pastillas de todos los colores
esnifábamos vitamina k
(anestésico para animales
utilizado en los campos
de batalla de Vietnam)
y bailábamos
boTÁbaMOS
de cara a la barra del bar
de espaldas a la pantalla
de espaldas a la guerra
ajenos por completo
a los ideales
y a la muerte
de nuestros abuelos

(1):
A la euforia causada por la ketamina se la conoce como "Hoyo K" y se manifiesta por medio de alucinaciones profundas que incluyen distorsión visual y pérdida de percepción del tiempo, la sensibilidad y la identidad.

David González

www.bartlebyeditores.es

13/03/2008 01:30. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

EN LAS TIERRAS DE GOLIAT (David González)

20080209010752-davidgonzalez.2.jpg

no sé tú
pero en lo que
a mí concierne
hace tiempo ya
que me  cansé
de despellejarme
la piel
de mis nudillos
llamando
a ciertas puertas
que hagas
los méritos
que hagas
ni se abren
ni se abrirán nunca
así las alcancen
las salpicaduras
de la sangre
de tus nudillos ro
tos

entonces me dije
david, tío,
tienes dos pies,
tienes dos pies,
david, colega,
y pensé en echarlas
abajo,
las puertas,
a patadas,
a patada limpia
con las puertas
y con los cobardes
que se escondían
detrás de ellas

luego recapacité
y lo pensé mejor
y después fue
cuando me decidí
a levantar
mi propia casa
y con mis propias manos

siempre abiertas.

David González

10/02/2008 00:38. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Un plesiosauro dormía... (Luis Buñuel)

20080209220534-bunuel.jpg

Un plesiosauro dormía entre mis ojos
mientras la música ardía en una lámpara
y el paisaje sentía una pasión de Tristán e Iseo.

Tu cuerpo se ajustaba al mío
como una mano se ajusta a lo que quiere ocultar;
despellejada
me mostrabas tus músculos de madera
y los ramilletes de lujuria,
que podían hacerse con tus venas.

Se oía un galope de bisonte en celo
entre nuestros pelos que temblaban como las hojas
un jardín;
todos los diálogos de amor se parecen,
todos tienen acordes delirantes,
pero el pecho aplastaddo
por una música de recuerdos seculares;
luego viene la oración y el viento,
el viento que teje sonidos en punta
de una dulzura de sangre,
de aullidos hechos carne;

¿qué árboles, qué deseos de mares rotos
convertidos en níquel
o en un canto ecuménico de lo que pudo ser tragedia,
nacerán, los pájaros de nuestras bocas juntas,
mientras la muerte nos entra por los pies?

Tendida como un puente de besos de piedra dio la una.
Las dos volaron con las manos cruzadas sobre el pecho.
Las tres se oían más lejanas que la muerte.
Las cuatro ya temblaban de alba.
Las cinco trazaban con compás el círculo transmisor del día.
A las seis se oyeron las cabrillas de los alpes
conducidas por los monjes al altar.

Luis Buñuel

09/02/2008 22:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

Alrededor de la medianoche (Fernando Sarría)

20080209213738-amantes.jpg

Alrededor de la medianoche el reloj se detiene
y nos nombra en el vértice de un brutal deseo
para desnudos acelerar el brote lascivo de la pasión.
No hay saliva mía que no te recorra
ni ejército de hormigas que naciendo de mí
no sean en tu piel febril caricia.
Ahora la luz es un abismo de placer
en el que me asomo ciego de ti,
tus gemidos me inundan,
tu sabor se mezcla en un órdago de dicha
que abrasa mi boca
y se oye en toda la habitación
como el eco oscuro que a la noche excita.

Fernando Sarría 

09/02/2008 21:37. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Flores de la demolición (Ángel Petisme)

20080131230119-jacekpomykalski.jpg

Te he amado, sí, te he amado
con tigres en la cama y emboscadas.
No quedan huellas
de nuestra sed sobre la Vía Láctea,
los pirotécnicos me preguntan por ti,
las flores de la demolición comienzan a cantar.

Ahora que no estás ya no hay destino,
ni calles para el vino y el verano.
Hemos tocado los plátanos del cielo
y despertado en el Popocatepelt.

Vuelve la tierra a ser redonda
y el libro de las sonrisas lo ha apagado la lluvia.
Gira sobre sus goznes el Purgatorio.
Que el tiempo y la memoria sean benévolos contigo.

Ángel Petisme
("Demolición del Arco Iris, Baile del Sol, Tenerife 2008)

Fotografía: Jacek Popikalsky 

01/02/2008 15:34. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 8 comentarios.

Si me despierto en medio de la noche (J.A. González Iglesias)

20080131160845-christopher-makos.jpg

Si me despierto en medio de la noche,
me basta con tocarte.
A mi lado respira
tu cuerpo de hombre joven
como animal en la naturaleza.
A mi lado descansa
esta musculatura construida
en la constancia del entrenamiento.
El tenista que triunfa
en las pistas de barrio cada martes,
el artista, el poeta, el que redacta
su tesis doctoral, el que diseña,
el que canta, el que baila,
el que sonríe deslumbrantemente,
el que guarda silencio,
el que lee,
el que combate contra mí en la cama,
el compañero de todas mis horas
tiene en estos momentos la perfección distinta.
La alegría, la gracia
que en las horas solares constituye
belleza que se mueve
ahora se resuelve en equilibrio.
Me gusta estar a ciegas.
No existe nada más que tu temperatura
resumiendo los datos verdaderos del mundo.
En medio de la noche,
tengo de pronto un indeterminado
número de minutos
para quererte
con el aturdimiento y la clarividencia
de los desvelados.
Siento en tu piel al ser humano bueno.
El ritmo de tu aliento
me comunica música muy simple.
Me indica mi lugar
en el cosmos. Al lado
de tu serenidad viril. Empiezo
a quedarme dormido
abrazado a tu cuerpo.
Si me despierto en medio de la noche,
me basta con tocarte.

Juan Antonio González Iglesias
("Eros es más", Visor Libros, Madrid 2007)

Fotografía: Christopher Makos.

31/01/2008 16:08. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

Puerto (Javier Corcobado)

20071206201224-cuartomenor3-portada.jpg

Golpeando mi cabeza contra la mesa de la taberna,
voy rompiendo mi llanto en dos.
Hay un resquicio de olor a jengibre
en el ambiente cargado de humo y juego.
La ginebra campa por los recuerdos
al son de un vals marinero,
interpretado por los borrachos
que no son marineros,
ni yo tampoco.
Es mediodía y duele.
Apenas hay luz.
Sin embargo, llega a mis oídos
el crujir de los cascos de los barcos
sobre el silencio, en selecto orden sonoro.
Lejos del mar,
estoy sentado solo en una mesa,
con un cuerpo de mujer de madera
en el espejo de mi copa.
Muchos hombres están ahora como yo.

Javier Corcobado

(De Yo quisiera ser un perro, El Gaviero, Almería 2007) 

31/01/2008 00:11. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

Poética ecológica (Jorge Barco)

20080109235901-jorge-barco-2.jpg

No puedo evitarlo:
Veo un árbol e imagino un libro.

Jorge Barco

13/01/2008 12:28. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

El ATENEISTA (José Bello)

20080112235915-pepin-bello.jpg

EL ATENEISTA.

EL ATENEISTAE.

EL AITENEISTAIE.

EL AITEINEISTAIE...

ES UNA MEZCLA DE MARISTA Y
DE ERISIO QUE ME HA SUBYUGADO
.


José Bello, 1929

12/01/2008 23:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Con las infinitas circunstancias (Agustín Porras)

20080111000009-agustin.jpg

Con las infinitas circunstancias
que el corazón del mundo
deposita entre nosotros
suelo componer, con demasiada frecuencia,
poemas que no cantan.

El amor que hizo posible
mi presencia en el misterio
no encuentra en cuanto soy
sino imágenes dolorosas.

De ahora en adelante
silenciaré mi palabra,
si es que insiste en el error
de ir mendigando, para vivir,
los sobrados motivos que ya tengo.

Agustín Porras (De Ojalá, Huerga y Fierro, Madrid 2006)

11/01/2008 00:04. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Una vez más (Luis Eduardo Aute)

20071229012648-lea.jpg

Una vez más hasta cuándo
acaso un día entero como siempre
la taquicardia el miedo
calmantes
este fuego
helado en la cúpula del estómago
este vómito quieto
en constante acumulación
a veces devorado por el dolor
de otra angustia aún
más hambrienta
hasta cuando mañana  también y pasado
mañana y ayer y hoy de nuevo
quiste cada vez más enraizado
honda escocedura de estertores
donde el clavo ardiente de un latido
entero
cumplido
resuelto
es urgente como el suicidio.

Luis Eduardo Aute
(De Sarcófago, Ariola, Madrid 1976)

29/12/2007 01:26. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

ESCAPARATES (Ángel Guinda)

20071202140004-scanimage00001.jpg

Pasa la vida como un escaparate.
Nos remarcan las marcas, nos enmarcan.
Marcado por las marcas me desmarco.

Ángel Guinda

(De Claro Interior, Ediciones Olifante, Zaragoza 2007)

13/12/2007 00:15. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

La bala (Salomón de la Selva)

20071031215510-salomon.jpg

La bala que me hiera
será bala con alma.
El alma de esa bala
será como sería
la canción de una rosa
si las flores cantaran
o el olor de un topacio
si las piedras olieran,
o la piel de la música
si nos fuese posible
tocar a las canciones
desnudas con las manos.

Si me hiere el cerebro
me dirá: yo buscaba
sondear tu pensamiento.
Y si me hiere el pecho
me dirá: ¡Yo quería
decirte que te quiero!

Salomón de la Selva 

11/11/2007 00:03. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

CORBATA

20071101205155-corbata.jpg

Abandona la poesía,
separa los ojos del libro.
El mundo está ahí
inmenso y frío como la muerte.
Tus dedos sangran al intentar cortar la rosa.
¿Acaso no lo ves?

Abandona la poesía
y abre los ojos.
El mundo sigue a tu lado
cercano y doloroso como la muerte.
La imaginación te juega malas pasadas:
Nunca escalarás montañas.
Nunca tendrás un grupo de rock.
Nunca ganarás un Óscar.

No hagas caso a las películas americanas:
Nunca serás Indiana Jones.
Nunca tendrás los ojos azules.
Nunca saldrás con Laetitia Casta.

No todos los malos llevan corbata,
así que ten cuidado con tu mejor amigo.

Jorge Barco (De Algún día llegaremos a la luna)

01/11/2007 20:51. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

El que aguarda (Ángel Guinda)

20070815235322-guinda.jpg

Ahora cierro los ojos para beber la noche.
Habla conmigo el acordeón del mar.

Ángel Guinda

(De "Biografía de la muerte", Huerga y Fierro, Madrid 2001)

13/10/2007 00:03. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

El final de nuestra noche (Antonio Huerta)

20071007135555-malenude.jpg

Seguro de mi mismo,
tomo entre mis manos un arma de poder,
la acaricio, la siento,
la manipulo con delicadeza,
siento que es el momento.

Admiro como mis dedos
retratan tu cuerpo,
cómo dibujan tu silueta,
cómo van dotando de sentido
y placer cada uno de tus rincones.

La inspiración entre ambos es inagotable,
terminamos pero no nos damos por satisfechos
y empezamos otra vez,
las cosas hay que hacerlas bien hechas,
¿no te parece?, sonries y me dejas hacer.

La noche va muriendo poco a poco,
y los primeros rayos de sol
pelean por entrar a través de las ventanas.

Agotados, con sueño, pero felices,
observamos el final de nuestra noche,
este poema.

Antonio Huerta,  Rarezas.

10/10/2007 23:39. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Coser las banderas (Salvador Cardenal)

20071009154819-salvador-cardenal.jpg

Creí de niño
que en cada país
había muros como cielos de pie.

Hoy,  soy el herido que en la guerra mató;
y, aunque  estoy vivo,
la paz del corazón se me fue,
se escapó...

Hace falta borrar las fronteras:
la primavera
no lleva documentos
para cruzar la aduana.

Hace falta coser las banderas:
con tanta tela,
se puede hacer la vela
para Una Sola Tierra.

Señor:
tu aliento, el viento,
quiere vernos tejiendo
la Paz.

Salvador Cardenal

09/10/2007 15:48. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

A mi perro (Jorge Barco)

20071007002216-luna.jpg

Arrastras esta hoja con los dientes mientras cuento
que te has portado mal y tú lo sabes.

No pido que comprendas las materias
de filósofos y genios elocuentes.
No aspiro a que te creas que hay un dios
y comulgues con la fe en la que he crecido.
Quizá nunca distingas los conceptos de izquierda ni derecha,
ni qué es sentir amor.

Me conformo, querido Goya
con que no te mees en el sofá, en las alfombras,
en el suelo de la cocina,
o cualquier lugar que encuentres
menos en los que te hemos asignado.

Tú no lo entiendes.
Tú sólo entenderás por nuestros gritos
que en casa tienes que ir a los periódicos
y que la calle es grande y tienes ancho mundo.

Si yo pudiera, si me dejaran
mear sobre la prensa diaria,
salir a la calle y cagarme en el mundo,
si yo pudiera, querido Goya, sería feliz.

Tú no me entiendes.
No sabes la envidia que te tengo.

Jorge Barco  (De Algún día llegaremos a la luna)

07/10/2007 00:22. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 8 comentarios.

Lo sencillo (Leopoldo Alas)

20070928000605-alas.jpg

Lo más sencillo es siempre lo mejor.
Si ya no esperas nada, no hay cuidado.
Tú dices ilusiones pero yo sólo veo
la simple realidad de dormir en tus brazos.
O marchar silbando helado, tranquilo y feliz,
por Gran Vía, como si fueras mi soledad.
No hay trofeo que ganar ni merecer,
ni hacienda que conservar.
Si el amor fuera esta cálida
no sé si economía o indiferencia...

Leopoldo Alas
(De El triunfo del vacío, Editorial Dilema, Madrid 2004)

27/09/2007 23:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Entrevista para la prensa 1995 (Jorge Riechmann)

20070926000406-jorge-riechmann.jpg

Si ponemos
a quien no sabe sociología ni entiende de política
a escribir sobre movimientos sociales

si ponemos a quien no ha leído a Freud
a reflexionar sobre psicoanálisis

si encomendamos a quien nada sabe de ecología
la información sobre el cambio climático

y si asignamos a quien no sabe nada de nada
pero en particular desprecia las cosas del lenguaje
los comentarios sobre poesía

(ya sé que no soy quién para quejarme
yo que más de una vez he declarado con énfasis
que no hay nada en lo que sea experto
y sin embargo no logro mantener la boca cerrada)

el caso es que si ponemos en práctica
la decisión técnica del trabajo que acabo de sugerir
el resultado no es un manicomio
(o quizá sí según se mire la cosa pero con mirada exotérica
la cosa no es un manicomio)
sino un poderoso miedo de comunicación de masas
perdón medio de comunicación de masas
en la era de la comunicación de masas
en la era de la mierda en la nevera
en la era del cuento de la lechera.

Jorge Riechmann

(De El día que dejé de leer EL PAÍS,  Hiperión, Madrid 1997)

25/09/2007 23:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Bajo los puentes (Joaquín Sabina)

20070923001125-humo.jpg

Se trata de vivir por accidente,
se trata de exiliarse en las batuecas,
se trata de nacerse de repente,
se trata de vendarse las muñecas.

Se trata de llorar en los desfiles,
se trata de agitar el esqueleto,
se trata de mearse en los fusiles,
se trata de ciscarse en lo concreto.

Se trata de indultar al asesino,
se trata de insultar a los parientes,
se trata de llamarle pan al vino.

Se trata de engañar a los creyentes,
se trata de colarse en el casino,
se trata de dormir bajo los puentes.

Joaquín Sabina

(De "Ciento volando", Visor Libros, Madrid 2001)

22/09/2007 23:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Poema del amigo (Vinicius de Moraes)

20070922124932-vinicius-de-moraes.jpg

Se busca un amigo. No importa que sea hombre o mujer, basta que sea humano, basta que tenga sentimientos, basta que tenga corazón. Se necesita que sepa hablar y callar, y sobre todo que sepa escuchar. Tiene que disfrutar de la poesía, de la madrugada, de los pájaros, del sol, de la luna, del canto, de los vientos y de las canciones de la brisa. Debe tener amor, un gran amor por alguien, o sentir entonces la falta de ese amor. Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo. Debe guardar el secreto sin sacrificio. Debe hablar siempre de frente y no traicionar con la mentira y la deslealtad. No debe tener miedo de enfrentar nuestra mirada...

Se busca un amigo para compartir los mismos gustos,  que se conmueva cuando es tratado de amigo. Que sepa conversar de cosas simples, de lloviznas y aguaceros. Se precisa un amigo para no enloquecer, para contar lo que se vio de bello y de triste, de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad. Deben gustarle las calles desiertas, los charcos de agua y los caminos, el borde de la calle y acostarse en el pasto. Se precisa un amigo que nos diga que merece la pena vivir, no porque la vida es bella, sino porque estamos juntos. Se necesita un amigo para dejar de llorar, para no vivir de cara al pasado. Que nos palmee los hombros, sonriendo o llorando, pero que nos llame amigo, para tener conciencia de que aún estamos vivos.

Vinicius de Moraes (1913-1980)

21/09/2007 17:55. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 10 comentarios.

Decepción de la edad (Abelardo Linares)

20070916001044-abelardo-20linares.jpg

Talado aquel fervor y tasados los años,
valía más la apuesta, su tensa incertidumbre,
que lo entregado a cambio por un destino avaro.
Pero se sabe tarde de tanto afán iluso.

Abelardo Linares

(De
Espejos, Valencia, Pre-textos 1991)

15/09/2007 23:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

BIBLIOGRAFÍA (José Antonio Rey del Corral)

20070913235922-tintero.jpg

Traigo un porciento altísimo de verbo,
una emoción profunda de sonidos.
Podría soltarlos si quisiera
pero no quiero y no los suelto
a no ser que el silencio lo autorice.
Si he demover imágenes,
vengan de un reino oscuro o pozo
a la frescura última que bebo.
Si he de mover el ritmo,
venga ese ritmo por los pulsos
donde la música se funda.
(Deja que el agua diga
la escondida provincia de los nombres.
No opongas diques
a su pronunciación verdísima).

No existe el libro cuando nadie habla
de páginas que fueron como pájaros.
En la página en blanco del sujeto
la vida antigua escribe un libro,
un libro escribe, una escritura
oscura de metáforas o imágenes
de un tiempo que ha vertido en los espejos.
Ah, los sucesos que gotean tiempo,
ah, los sucesos que rezuman tinta,
tinta de haber mojado tiempo.

José Antonio Rey del Corral

(De Inventario, Ediciones Endymión, Madrid 1990)

13/09/2007 23:55. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Hay días (José Antonio Labordeta)

20070910235115-columna.jpg

Hay días que me asalta
la melancolía
de los inútiles.

José Antonio Labordeta

10/09/2007 23:51. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

ENCUENTRO FORESTAL (Emilio Gastón)

20070909230814-emiliogaston.jpgAyer me tropecé con una flor,
un pensamiento amarillo.

Me preguntó por la familia
y por mi errática manera de caminar
y de sentir.

Yo no quise decirle de mis sueños
por no dejarla triste.

Emilio Gastón

(De "Abandonado en el ensueño como único vehículo de confianza", Bóveda Levante, 1981)
09/09/2007 23:08. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

Carro de estrellas (Pablo Guerrero)

20070904224121-osa-mayor.jpg

                                      Para Joan Valent

La Osa Mayor se refleja
en un trozo azul de mi memoria.
La del día que juntos y en silencio
mirábamos al cielo.

Pablo Guerrero  (De "Los dioses hablan por boca de los vecinos", Cicon Ediciones, Cáceres 1999)

04/09/2007 22:37. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

HALLAZGO (Gabriel Sopeña)

20070830234106-mauricio.jpg

                                          A Mauricio Aznar  (1964-2001)

Supuse que al volver junto a tu tumba
un dolor abisal me abrazaría
con su tremendo tentáculo.

Pero recobre la fuerza
de esa ilusión que se agrieta
con cien mil viajes al Polo.
Y hablé contigo, sin prisa,
como solíamos hacer
en las tardes de verano
cuando, sentado en la hamaca,
desparramabas dulzura
acariciando despacio
a mi hermosa gata blanca.

Y te expliqué que no quiero
enfrentarme con la ausencia,
y que he puesto tu guitarra
sobre el dosel de mi duda:

que la nostalgia me arrulla
como a un junco en la tormenta;
que mi canción es tan fuerte
como una pluma en el vórtice;
que amo tanto que ahora siento
cómo el latido es balanza,
es siembra,
y es bumerán.

Y te conté que las velas
que voy a  encenderr por ti
cada día dos de octubre
son como un carnavalito
compuesto para dos voces.
Y te prometí ser siempre
muy cruel con la soledad
y tratar de armar un verso
que haga honor a tu memoria.

Hablé y tú me contestaste
quizá desde algún planeta,
tal vez a través del aire,
acaso desde el mismo Cielo,
(sea lo que sea el Cielo)

brindando tus respuestas en silencio,
para que mi canto hallase
tu alma y la mía a la vez.

Gabriel Sopeña

(De "Buen tiempo para el deshielo",
Lola Editorial, Zaragoza 2003)

30/08/2007 23:37. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Escucha joven poeta inadvertido (M. Labordeta)

20070823223147-labordetacano.jpg

escribe para todos
es decir para nadie

no lo olvides
                     del pueblo vienes
y el pueblo es tu raíz
                     en consecuencia
no hagas caso del pueblo

vuelve sagrado cuanto toques
natural
                        cuanto toques sagrado
vuélvelo natural

es decir
haz lo que te de la gana
quema estas advertencias por favor

es mi consejo póstumo.

Miguel Labordeta  



23/08/2007 22:31. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Apología de los melancólicos (J. A. González Iglesias)

20070821224812-jagi.jpg

Quienes excluyen a los melancólicos
del lugar de la fiesta, se equivocan.
El melancólico contribuye al equilibrio de la creación.
Su detención prepara la plenitud de otros
igual que la alternancia entre aliento y aliento
desemboca en esperma.
Su electricidad estática es superior a la energía visible.
Él es el que establece la belleza,
el que con su atención restituye a las cosas
sus relaciones simples y las convierte en mundo.
En el centro imperfecto de toda multitud
el melancólico lleva hasta sus últimas consecuencias
su condición de único.
No toma posición donde se cruzan
los haces de las luces, sino en las escaleras
a la altura inminente de la ceniza. Mientras
los otros se desplazan, primordiales
átomos que no saben hacer sino moverse,
él organiza el espacio con el despliegue de su amor.

Juan Antonio González Iglesias 

(De Un ángulo me basta ,  Visor, Madrid 2002) 

21/08/2007 22:48. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

Querer no basta (Luis Valdesueiro)

20070820234708-flores.jpg

QUERER no basta; es necesario que acontezca lo querido.

Luis Valdesueiro

(Lucidario, Poesía Por Ejemplo, Oráculo Manual, Madrid 1997)

20/08/2007 23:47. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Del libro del frío (Antonio Gamoneda)

20070816224115-antonio-gamoneda.jpg

Hay un anciano ante una senda vacía. Nadie
                                                         regresa
de la ciudad lejana; sólo el viento sobre las últimas huellas.

Yo soy la senda y el anciano, soy la ciudad y el viento.

Antonio Gamoneda  

16/08/2007 22:41. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Quiero llegar al mar... (José Antonio Labordeta)

20070814234144-mar.jpg

Quiero llegar al mar para salvarme
quiero llegar al mar
que desconozco para huir de la furia
del árbol y la piedra
quiero llegar al mar inalcanzable
para seguir aquí
con la esperanza de huir eternamente
un día al mar de tierra y horizonte
que crece dicen al final de mi calle
sin salida.
Quiero huir hacia el mar
que tengo cobijado
en mi profundo corazón tan solidario.

J.A. Labordeta

(De "Jardín de la memoria", Taifa poesía, Barcelona 1985)

14/08/2007 23:41. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

LOS INCURABLES (Un poema de Almafuerte)

20070807230541-almafuerte.jpg

Si te postran diez veces, te levantas,
otras diez, otras cien, otras quinientas.
No han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se rompen las garras de la suerte.

¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de la muerte!

No te des por vencido, ni aún vencido.
No te sientas esclavo, ni aún esclavo.
Trémulo de pavor piénsate bravo
y arremete feroz, ya mal herido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer que nunca reza,
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora.

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos
y los ojos del Juez, siempre despiertos!
¡Y al echarte en la caja de los muertos
menosprecia los llantos de los vivos!

No digas tu verdad ni al más amado.
No demuestres temor ni al mas temido.
No creas que jamás te hayan querido
por más besos de amor que te hayan dado.

Y el sol, el padre sol, el raudo foco
que lo fomenta todo en la Natura,
por fecundar los polos no se apura,
ni se desvía un ápice tampoco...
¡Todo lo alcanzarás, solemne loco
siempre que lo permita tu estatura!

Pedro B. Palacios "Almafuerte" 
(De "Sonetos Medicinales")

 

07/08/2007 23:05. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 11 comentarios.

Librerías de Viejo (Jesús Gaspar)

20070729235803-jesus-gaspar.jpg

Hay libros ocultos que no deben ser
leídos nunca. Hay estanterías repletas
de ellos guardando su veneno, un
ponzoñoso veneno que se filtra en la sangre
y encharca el corazón.
Hay libros que ni tan siquiera
debemos hojear, pues las alimañas
escondidas en sus páginas pueden
saltar y herirnos en los ojos hasta
quedar ciegos para siempre.

Jesús Gaspar  (De Le poème du vieux meublé, Celya, Salamanca 2006)

29/07/2007 23:56. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

El borracho (Jacques Brel)

20070722230939-brel-32.jpg

Amigo llena mi vaso,
uno más y me voy,
uno más y me marcho.
No no lloro,
canto y estoy alegre,
pero me duele ser yo mismo.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.

Bebamos a tu salud.
Tú que sabes decir tan bien
que todo puede arreglarse,
que ella va a volver.
Tanto peor si eres un mentiroso
tabernero sin ternura.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin tristeza.

Bebamos a la salud
de los amigos y de las risas
que volveré a encontrar,
que volverán a mí.
Tanto peor si estos señores
me dejan en tierra.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin cólera.

Amigo llena mi vaso.
Uno más y me voy.
Uno más y me marcho.
No no lloro.
Canto y estoy alegre,
pero me duele ser yo mismo.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.

Bebamos a mi salud,
que se beba conmigo,
que se venga a bailar,
que se comparta mi alegría.
Tanto peor si los bailarines
me dejan bajo la luna.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin rencor.

Bebamos a la salud de las muchachas
que me quedan por amar.
Bebamos por las chicas
que voy a hacer llorar
y tanto peor para las flores
que ellas me rechazarán.
Estaré borracho en una hora.
Esstaré sin pasión.

Amigo llena mi vaso.
Uno más y me voy.
Uno más y me marchó.
No no lloro,
canto y estoy alegre,
pero me duele ser yo mismo.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.
Bebamos por la puta
que me ha estrujado el corazón.
Bebamos por toda la pena.
Bebamos por el llanto a chorros
y tanto peor para las lágrimas
que me llueven essta tarde.
Estaré borracho en una hora.
Estaré sin memoria.

Bebamos noche tras noche.
Ya que seré demasiado feo
para la más insignificante Silvia,
para el menor pesar.
Bebamos que ya es hora.
Bebamos nada más que por beber.
Estaré bien en una hora.
Esstaré sin esperanza.

Amigo llena mi vaso.
Uno más y me voy.
Uno más y me marcho.
No, no lloro.
Canto y estoy alegre.
Todo se arregla ya.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.
Amigo llena mi vaso.

JACQUES BREL

 

22/07/2007 23:09. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 11 comentarios.

Castillos en el aire (Alberto Cortéz)

20070719232029-alberto-cortez.jpg

Quiso volar igual que las gaviotas
libre en el aire, por el aire libre
y los demás dijeron: "Pobre idiota...
no sabe que volar es imposible".

Más él alzó sus sueños hacia el cielo
y poco a poco, fue ganando altura
y los demás, quedaron en el suelo
guardando cordura.

Y construyó castillos en el aire,
a pleno sol, con nubes de algodón,
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.

Y construyó ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocó al duende de las cosas
que tienen mucho que ver con el amor.

En los demás, al verlo tan dichoso,
cundió la alarma; se dictaron normas.
"No vaya a ser que fuera contagioso"
tratar de ser feliz de aquella forma...

La conclusión es clara y contundente,
lo condenaron, por su chifladura
a convivir de nuevo con la gente,
vestido de cordura.

Por construir castillos en el aire
a pleno sol, con nubes de algodón
en un lugar adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.

Y por abrir ventanas fabulosas...
llenas de luz, de magia y de color
y convocar, al duende de las cosas
que tienen mucho que ver con el amor.

Acaba aquí, la historia del idiota
que por el aire, como el aire libre,
quiso volar igual que las gaviotas...
pero eso es imposible... ¿o no?

Alberto Cortéz

19/07/2007 23:20. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

SER O ESTAR (EN REBAJAS) - JORGE BARCO-

20070718134448-jorge.jpg

Verano abrasador en la calle,
frío en el alma tras cruzar tus puertas,
dulce en la mano el tacto veleidoso
de una prenda rebajada
y un no saber aún tras tantos años
de haber vivido en este cuerpo
qué talla es la que vale a mi espectro,
a mi ser, a mi persona.
Qué es lo que estoy haciendo en este
centro comercial
que no sea pasar, desvirtuarme,
tratar de sondear en mi cartera;
que tengo yo que ver con ese espejo
lleno de luz, de prendas de colores,
de distancia
que me lo dice todo
sin aclararme nada,
sin ofrecerme apoyo más valioso
que el reflejarme a mí, la luz, las prendas
de colores,
y esa oronda expansión, impenetrable a las marcas
en la que estoy sumido y que soy yo.

JORGE BARCO

Rescato esta personalísima nueva versión del poema "Ser o estar" de Juan Gil Albert, que Jorge Barco ha reescrito, como un juego para levantarme el ánimo.  Jorge me lo dejó en la sección de comentarios de la entrada anterior. ¡Mil gracias, amigo!

18/07/2007 13:44. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

SER O ESTAR (Juan Gil-Albert)

20070712233735-juan-gil-albert.jpg

Frío en el alma,
dulce en la mano el tacto veleidoso
y un no saber aún tras tantos años
de haber vivido aquí qué es lo que incumbe
a mi espectro, a mi ser, a mi persona.
Qué es lo que estoy haciendo en este mundo
que no sea pasar, desvirtuarme,
tratar de sondear en mi conciencia;
qué tengo yo que ver con ese espejo
lleno de luz, de flores, de distancia
que me lo dice todo
sin aclararme nada,
sin ofrecerme apoyo más valioso
que el reflejarme a mí, la luz, las flores,
y esa distancia tersa, impenetrable
en la que estoy sumido y que soy yo.

Juan Gil-Albert  (De Obra Poética Completa, Diputación Provincial de Valencia, 1981)


 

12/07/2007 23:34. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

FRUTA DEL DIA (Aurora Luque)

20070703191138-aurora-luque.jpg

Tienes que vivir vidas. No la tuya,
no sólo la acordada,
también las aledañas, las pospuestas,
las previas, las futuras.
Las quiero todas ya, recolectadas,
a punto de morder, de entrar en boca,
de ablandarse en la lengua.
En esa cesta hay uvas esenciales,
cerezas infantiles,
húmedas fresas que prometen bosques,
ese sabor a verde ciruela del verano
y una pulpa dorada, inmasticable.

Cómete ya tu propio
cerebro fatigado:
es la fruta del día.

Aurora Luque

03/07/2007 19:11. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Héroes (Jorge Barco)

20070610183649-personal07.jpg

Para Antonio Portela                             

               "Los ojos resplandecen con un fulgor de hules
               húmedos, como cuerpos después del ejercicio".

                                                                Justo Navarro

Nos machacamos en el gimnasio
cada tarde.   Sudamos la piel.
Estamos más bracos que el Stallone
y somos más guapos.
A veces me sujetas las piernas
mientras hago abdominales.
Sin mariconadas, claro.
Somos machos sudorosos.
Somos héroes lubricados.
En la ducha siempre miro
tu polla sin prepucio.
Sin mariconadas, claro.
Somos tipos duros de película.
Sólo nos falta la pistola.
Somos el prototipo de salvavidas
que las nenas desean tirarse.
Somos muy pero que muy machos.

Y no sé por qué esta noche
he soñado con besar tus labios.

JORGE BARCO

Fotografía: Marcos Domingo Sánchez

10/06/2007 18:36. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

Hay tardes abandonadas (Fernando Sarría)

20070606161251-sv.jpg

Hay tardes abandonadas al rumor de las luces y del viento
y en ellas somos casi como personajes de un cuadro de Hopper,
sentados sobre la desolación
apenas nos queda campo de maniobra
para resarcirnos de esta sensación que nos arrastra.
Sí, escuchamos con su voz desgarrada
las notas de un blues de Sarah Vaughan
o las de Dinah Washington llevándonos lejos,
como si zarpar al mundo azul de la música nos redimiera
de la atonía de un atardecer de ahogados silencios.
Al final siempre nos queda volver a recogernos
en la mutua comprensión y desde la azotea
ver crecer en el horizonte un nuevo crepúsculo,
mientras la ciudad habitada se diluye en las sombras
y en nuestro desierto vuelve a arder el fuego.

Fernando Sarría

06/06/2007 16:12. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

EL ENAMORADO (Manuel Vilas)

20070606000217-mvxdm.jpg

Toda la noche soñando contigo, me he pasado la noche entera
soñando que te besaba en el patio de una iglesia junto al mar.
Qué enamorado estuve de ti, y no te lo dije nunca.
¿Lo adivinaste? ¿Lo deseaste? ¿Lo suplicaste?
Tenías seis años más que to, estabas más hecha a la vida,
no te ibas de la cabeza como yo, sino que eras moderada y prudente,
aunque llena de amor por dentro, amor hacia mí,
hacia mí, que era un tipo de lo más perdido, y eso sí
se notaba a la primera, y cómo me acuerdo de tus manos
y de tu sonrisa, todos los amantes se auerdan de lo mismo,
sólo que yo no me metí nunca en tu cama, años llevo imaginando
cómo se debía de estar en tu cama, un día me la enseñaste,
pero nada más. Y ahora me despierto y he soñado que te besaba,
y son las diez de la mañana de un verano monumental
y ya estoy bebiendo una ginebra, así, en ayunas, y salgo
a la terraza de mi habitación y veo a las turistas tumbarse
sobre la arena, y pienso que tú podrías estar aquí conmigo,
qué enamorado estuve de ti y cómo lo estuviste tú también,
y qué mal hicimos en no habernos revolcado mil veces
por mil camas, o qué bien hicimos, porque, conociéndome,
igual te hubiera pedido el matrimonio y tú hubieras aceptado,
y borracho como estoy todo el día, cuando me hubiera cansado
de joder todas las noches, a lo mejor me daba por darte un puñetazo
o tirarte a un río, o a ti por pegarme un tiro,
o envenenarme o pegármela con otro.
Cómo puedo decir todo esto de ti, que eras un ángel
y lo sigues siendo, y de mí, que te quise con inocencia.
Será mejor que siga bebiendo hasta que te borres de mi memoria,
y esto sí que me hace llorar, y soy un tipo que está llorando
a las diez y media de la mañana, sentado en la terraza de una
     habitación
para turistas, con una ginebra caliente en la mano -son los restos
de la noche-, llorando porque si te hecho de mi memoria,
verdaderamente entonces sí que ya no me quedará nada.

Manuel Vilas   (El cielo, DVD, Barcelona, Abril de 2000) 

05/06/2007 23:54. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

DOS POEMAS DE JAVIER LENTINI

20070603181341-javier-lentini.jpg

ENSEÑANZA PRIMARIA  (NIÑOS)

En las catedrales y museos y en los
lugares artísticos no se toca nada no se
toca no se comenta en voz alta no se
ridiculiza nada nada si aconsejamos
no manchar un vagón de ferrocarril
¡cuánto menos dejar un papel o papel o
desperdicio en cualquiera de estos
lugares! Si vamos a un hotel procura
curaremos no escandalizar por los
pasillos y salones y no trataremos
ni en serio ni en broma de guardarnos
un cenicero o una toalla u otra cosa
Todo esto es de mal gusto si comemos
en el tren o coche masticaremos
discretamente. También es de buen gusto
hacer un ademán de ofrecimiento a los
demás viajeros pero sin insistir sin insistir
Resulta muy desagradable estar con un
niño cuyos modales son bruscos violentos
o exagerados De lo que se desprende
que es mucho más agradable el trato
con un niño fino No olvidar:
El lujo habla a los sentidos
la elegancia al espíritu LECTURA:
Nadie más cortesano ni pulido
que nuestro rey Felipe que Dios guarde
siempre de negro hasta los pies vestido

ENSEÑANZA PRIMARIA  (NIÑAS)

Yo vivo en mi casa con mi familia
Soy hija de mis padres y hermana
de mis hermanos Mientras viva con
mis padres y dependa de ellos soy
"una hija de familia" Fuera de casa
también podemos contribuir al prestigio
de nuestra familia Claro que no
vamos a contar mentiras y cuentos
mentiras y cuentos fantásticos. No
vamos a decir que nuestro padre es
general si sólo es capitán o que
veraneamos en San Sebastián si no
pasamos de Cercedilla no pasamos de
La elegancia en el vestir consiste
en llevar un vestido apropiado
Si vamos a trabajar con un traje de lujo
de lujo iremos mal vesstidas y
si vamos a una fiesta con el vestido
de deportes también iremos mal vestidas
EJERCICIO: Escribir una redacción
sobre: "La justicia para con los criados"

((Continuación) (Continuará), 1974)

JAVIER LENTINI

03/06/2007 18:13. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

Madrigal a la dama (Rosendo Tello Aína)

20070602235601-el-vigilante....jpg

                                          A la memoria de Javier Lentini

Perseguirla fue el mal
y el infierno del sueño.
Lo demás vino solo
como una pesadilla
cuyo inviolable arcano
jamás alcanzaremos.
Sopla un viento contrario
a la luz y a la vida
y el mar cambia de velas.
Silencio. Apura el vaso
de hiel que se te ofrece.
Haz de la sombra espejo
y luz de las tinieblas.
Que la dama sonría
cuando tú te hayas ido
para jamás volver.

Rosendo Tello Aína
(De Confesiones en Vísperas de Domingo, Zaragoza 1996)

02/06/2007 23:50. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Indigente (Domingo López)

20070525234157-suburbiadl.jpg

Vive

en el parque y

de la beneficencia

tiene cincuenta años y

los dientes podridos

y le gusta el fino, el buen flamenco

y las piernas de las enfermeras

cuando acude algunas tardes

a las urgencias del ambulatorio cercano

quejándose con mucho teatro

de una nueva mordedura

de la soledad.


 

Domingo López

(De Suburbia, Ed. Point de Lunettes, Sevilla 2007)

25/05/2007 23:37. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

Vuelta de Paseo (Federico García Lorca)

20070519150855-fgl.jpg

Asesinado por el cielo.
Entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal
dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tinterro.

Tropezando con mi rostro distinto cada día.
¡Asesinado por el cielo!

Federico García Lorca

(De Poeta en Nueva-York, 1929-1930)

19/05/2007 15:08. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

EMPATÍA (David González)

20070513201242-algo-que-declarar-poes-c3-ada-de-no-ficci-c3-b3n-.jpg

esta mañana desperté
encogido de tristeza
temblando de pura pena

será que me dormí
con la ventana abierta.

David González (De "Algo que declarar", Bartleby Editores, Madrid 2007)

13/05/2007 20:12. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 3 comentarios.

Te propongo (Magdalena Lasala)

20070427004347-20070412145259-mlasala007-350.jpg

Te propongo
seguir mintiendo como bellacos,
atrapar el último imposible, transgredir
el sumario
y la culpa de amarnos.
Te mentiré los te quiero que quieres
amándote como nadie lo hizo nunca,
ni yo.
Juraré que puedo morir sin tu boca
y puede que sea verdad,
pero ninguno de los dos lo sabrá.
Hagamos de la mentira nuestro amuleto,
el mejor talismán que nos queda.
Quiero seguir
divirtiéndome contigo.
Vamos a mentir querido mío
que ésta, desde luego,
es la última vez.

Nos hemos viciado
con un veneno sin salida digna,
yo nunca debí darte lo que anhelabas
y tú nunca debiste tomarlo.

Magdalena Lasala
(De Y ahora tu pasas la mano osadamente, Huerga y Fierro, Madrid, 2007)

27/04/2007 00:13. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Epitafio (Aurora Luque)

20070419103209-aurora-luque.jpg

Si de algún modo muero,
en las crudas heladas del olvido
o de muerte oficial,
reléeme esta nota, por favor,
y quémala conmigo.

La vida no iba en serio ni siquiera más tarde.
Y no se tarda mucho en comprender
que se trataba sólo de unos juegos
para aparcar la muerte.
Ni siquiera fue un río
pues me tocaron tiempos muy duros de sequía
aunque el mar esperaba, siempre radiante, al fondo.

He creído en los mitos y he creído en el mar.
Me gustaron la Garbo y los rosales de Pestum,
amé a Gregory Peck todo un verano
y preferí Estrabón a Marco Aurelio

Aurora Luque
(De Transitoria, Sevilla, Renacimiento, 1998)

19/04/2007 10:32. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas No hay comentarios. Comentar.

Queimada (David Mayor)

20070417095725-enotraparte.jpg

Aquella noche la tengo en los dedos:
la espalda de tu cuello, las palabras justas,
la querencia.
Tú llenabas el silencio y sonreías;
los demás esperábamos
la señal para bebernos las sombras,
las palabras anudadas, el licor antiguo.

Y luego siguió el viento deambulando
y te guardé en los dedos para siempre.

David Mayor
(De En otra parte, Pre-textos, Valencia 2005)

17/04/2007 01:40. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

SUPERVIVIENTES (JOSÉ LUIS PIQUERO)

20070416155144-jose-luis-piquero.jpg

Nadie nos enseñó qué era lo correcto
ni que la vida, bien administrada,
era maravillosa.

La mitad de nosotros se perdió en el camino,
tratando de entender las cosas más sencillas.

Seguro que la vida era maravillosa,
pero andamos y andamos
y ese camino  no se acaba nunca.

José Luis Piquero  

16/04/2007 15:51. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

TRES (EVA VAZ)

20070415212634-eva-vaz.jpg

                             Después de haber amado así, la muerte
                                                                    no me tendrá del todo.

                                                                             JOSÉ LUIS PIQUERO

Mi tercer ángel feroz,
quiero decirte todos los pecados del mundo,
ciervo de carne blanca:
puedes morir a dentelladas
en ese mundo-bestiario.

Nuestra comunión,
tres cuerpos bebiendo
de la misma boca,
convierte el mundo en una eucaristía pagana.
Pero fuera del nuestro,
el mundo es un cáliz de venenos
y todos lo bebemos a sorbos.
O escupimos en él.

Mi animal delicado,
quienes amamos de esta forma,
estamos exentos de por vida.
Heridos de verdad
para siempre
y para nunca.

El mundo soñado por los ángeles
es el nuestro.

Bienvenido al auténtico Reino
de Dios.

EVA VAZ  

15/04/2007 21:26. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

SWEET JANE (Pablo García Casado)

20070414192411-p.garcia-casado.jpg

yo he vivido mucho tiempo pendiente de un hilo
telefónico de un buzón sin cerradura de las manos
de unos hombres que no quisieron encontrarme

acumulando toda clase de pastillas esquivando
como pude los domingos por la tarde yo he vivido
demasiado tiempo al otro lado de la pantalla

mirando el amor por los anuncios

Pablo García Casado
(De Las afueras, Barcelona, DVD, 1997)

14/04/2007 19:24. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

Como un aviso previo (Lorenzo Oliván)

20070414191527-l.olivan.jpg

Como un aviso previo
al zarpazo final,
definitivo,
la muerte va arañando
recuerdos
               que olvidamos.

Lorenzo Oliván
(De Único norte, Valencia, Pre-Textos, 1995)

14/04/2007 19:15. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Digresión (Luis Muñoz)

20070414191036-luis-munoz.jpg

Este amor es posible sólo
porque otros le preceden.
Del modo en que lo mires:
como tu eres porque fuiste otros,
y porque en ti coinciden,
en un silencio cálido,
los gestos, la querencia,
los demonios de otros.

Los mismos que nombrar hacen posible,
como un dardo en una fruta roja,
la dulzura y el daño, la inocencia
y la malicia: dos mitades,
dos puntas de veneno,
dos caras
de ninguna moneda.

Luis Muñoz
(De Manzanas amarillas, Madrid, Hiperión, 1995)

14/04/2007 18:58. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Héroe en el crepúsculo (Ángel Petisme)

20070411111615-violinscroll.jpg

Los hombres libres luchan hasta después de muertos.
Yo soy el sonámbulo que al despertar lloró.

Ángel Petisme
(Insomnio de Ramalah, Eclipsados, Zaragoza 2005)

11/04/2007 11:16. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

Luna llena (Pablo Guerrero)

20070327163142-vivisiglsweb.jpg

Cuántos ojos han mirado la luna.
De  nosotros está la luna llena.

Pablo Guerrero
(Del poemario "Viviendo siglos", Ellago Ediciones, Castellón, 2006)

27/03/2007 16:31. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

LAS AFINIDADES ELECTIVAS

20070322125740-chuches.6.jpg

UN INTENTO DE INTERCONEXION ENTRE POETAS ESPAÑOLES CONTEMPORÁNEOS

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/

22/03/2007 12:57. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

Tengo el pubis encharcado (Almudena Vidorreta)

20070322120136-vidorreta.jpg

Tengo el pubis encharcado
y una migraña que me come viva.
No hay máscara de pestañas
suficiente para endurecer
y enderezar de una vez por todas
el pelo negro de mis ojos tristes:
con tanta lágrima,
con tanto fluido vaginal,
no puedo sentirme rebelde...
Será por eso que trato de maquillarme
y será por eso que me da por llorar.

Almudena Vidorreta

(De  "Ocultación transitoria"  -fotografía poética del grupo Eclipse- ,  Rolde de Estudios Aragoneses,   Cuadernos de Cultura Aragonesa    nº 45,  Zaragoza,  Diciembre de 2006)

22/03/2007 12:01. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

¿Por quién doblan las campanas? (Fernando Sarría)

20070313235848-belchite-6.jpg

¿Por quién doblan las campanas?
En la noche suena la soledad
y al mediodía se escapa en el aire
el largo perfume del silencio.

¿Por quién doblan las campanas?
Ni tú ni yo estuvimos aquí
y a lo mejor nunca volvemos.

Entre el polvo que se deshace
se oye el murmullo encadenado
y triste del tiempo,
un eco a muerte: 
¡Campanas del crepúsculo
resuenan entre las ruinas!

Fernando Sarría

13/03/2007 23:58. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

CADA VERSO... (Luciano Gracia)

20070311205416-belchite-4.jpg

Cada verso que vivo
es la herida de España que me duele
y me enciende la sangre.

Un cambiarme la piel por la palabra
que me nace desnuda
y se abraza a la tierra.

Cada verso que vivo
es la lluvia que me turba y estremece
los glóbulos más rojos.

Un pedazo de lengua que se pudre
en su amargo poema.

Cada verso que vivo
es un himno a la vida
y un respeto a la muerte.

Luciano Gracia Bailo
(Vértice de la sangre, Institución Fernando el Católico, Zaragoza, 1974)

 

11/03/2007 20:54. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

Belchite (Ángel Petisme)

20070306004318-belchite-5.jpg

El viajero contó que existía un lugar
donde cantan los Doors This is the end.
Dijo que las palabras no tenían valor
y que allí había un zoo de un tal Jafet.

E o galego Líster andou por aquí
mentres que Goya pintaba o Gernika.
Allí verémonos no xuizo final, na loita final...

E é que o Petisme chegou por aquí
e á súa galega chamouna mañica,
chamouna mañica.

Cuando tañen las campanas
y se llenan los refugios,
cuanto más silban las balas
más ciegamente te busco, te busco...

Y siempre hay una pelota abandonada
en medio de una calle de Belchite
y duerme una mujer enamorada
entre las ruinas de Belchite.

Vi el Universo dilatarse en un quantz,
y era la vida UN SECRETO A VOCES,
c´est la que chantait Brel Ne me quitte pas
 ,
Ne me quitte pas...

Allí las hormigas transportan metralla
y juegan al fútbol PALESTINOS Y KURDOS,
allí nos masturbamos antes de la batalla,
allí se SIENTE bien EL LATIDO DEL MUNDO.

Cuando tañen las campanas
y se llenan los refugios,
cuanto más silban las balas
más ciegamente te busco, te busco...

Y siempre hay una pelota abandonada
en medio de una calle de Belchite
y duerme una mujer enamorada
entre las ruinas de Belchite.

Ángel Petisme
(Del Long-Play 
 "Turistas en el Paraíso", Fonomusic, Madrid 1992)

06/03/2007 00:43. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

Belchite (José Antonio Labordeta)

20070306000016-belchite-3.jpg

El árbol se levanta sobre la tapia hundida.
El viejo campanario  -la paloma que había
huyó bajo la guerra-  está desierto:
todo es la sombra.

El monte desolado invade el patio,
el pozo seco,
el niño destrozado por la yedra.
Alguien recuerda  -Antes estuve aquí,
hoy ya no vuelvo-  por los muros de adoba calcinados:

¿Quién ha puesto el olivo
enfrente del olivo?

¿Quién ha dejado sangre
enfrente de la sangre?

¿Quién ha traído muerte
en contra de la muerte?

¿Quién, en fin, ha destruido al hombre
contra el hombre?

Sobre la casa yerta ya nadie se levanta.

José Antonio Labordeta
(De "Cantar y callar", Ediciones Javalambre, Zaragoza 1971)

06/03/2007 00:00. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 2 comentarios.

VIDAS (ÁNGEL GUINDA)

20070227000224-angel-5.jpg

Hay quien hace de su vida una frontera.
Otros la comparten como aire, luz,
o la levantan sobre un campo de minas.
Quien la deja al azar,
y el que a control severo la somete.
Algunos imitan la vida de sus héroes,
y quienes la embalsaman en un búnker de oro.
Todas las vidas trabajan para la muerte.

Ángel Guinda  (De Conocimiento del medio, Ediciones Olifante, Zaragoza 1996)

26/02/2007 23:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 6 comentarios.

Cuando llegué (Nacho Tajahuerce)

20070221191937-nt.jpg

Cuando llegué
estabais las dos hablando
de vuestros estudios, vuestros amores,
vuestros errores y yo en la mesa de al lado
oyéndolo todo sin querer escucharlo.
Cuando os marchabais y os tapabais
el culo con ese jerseicito a juego
con los vaqueros, pensaba que
sería la última vez que
observaría ese paisaje y que
vuestros ojos nunca más se cruzarían
con los míos.
Por esto y por mi maldita manía
de sacar provecho a todas las situaciones
escribí este poema
con la mirada perdida,
ante vuestra mesa,
ya
vacía.

Nacho Tajahuerce     (De la antología Ocultación transitoria, Rolde de Estudios Aragoneses, Zaragoza 2006)

21/02/2007 19:19. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

El día no está para versos (Ana María Navales)

20070208235842-turiar.jpg

El día no está para versos
que buscan su origen
en el enigma al que huyó
la primera palabra.
Sólo hay muerte y silencio.
El incendio lo arrasó todo:
la luz de la memoria,
la música convertida
en miedo, páramo y ceniza,
el asombro del latido y el secreto.
Hay que despedirse del poema
sin rencor, trampas ni engaño,
y no aceptar su inútil desafío.

Ana María Navales  (Publicado en el nº 80 de la Revista Cultural Turia)

08/02/2007 23:58. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 5 comentarios.

La aventura abisal (Un poema de Manuel Lozano)

20070114202019-sena.jpg

                                                        A Teresa de Ávila 

Por el corazón, sí, por el corazón padezco
de un cuidado de placer que ya me nace.
Acabo de morir de muerte entera.
Se vaciaron las llagas,
en la cornisa de un nido anunciador se vaciaron.
Jamás la sangre mostró un amor tan desnudo
por la cruz caníbal de este hijo.
¿Y cómo reir en los asaltos del mundo?
En la cercanía van muy lejos
los que cantan a viva voz de manantiales.
¿Por qué ahora los abrazo con boca de palabras?
Navegan por mis vidas, con mis muertes
a la puerta en fuga de abalorios.
Este es un réquiem sin descanso.
Centinela de las llaves oscuras,
qué bien lo decías:
No miréis nuestra ceguedad.
Ya viene el alba.

Manuel Lozano
Buenos Aires, 28 de Diciembre de 2006

14/01/2007 20:17. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.

Rodéame (Un poema de Fernando Sarría)

20070112165211-pfs.jpg

Rodéame con tu cuerpo,
que tu piel con mi piel se fundan,
que tus manos recorran mis sueños
y tus pies se hagan cálidos
como gatos entregados.
Cúbreme con la luz de tus ojos
y cántame con tu voz
la canción que el océano
trae en el nácar de las caracolas.
Ámame esta noche
sierva de un viento oscuro,
en esta noche sin lunas ardientes
ni miradas desnudas,
sólo tu y yo albergando
como crisoles
los últimos racimos del sol.
Eternamente solos,
abandonados
al placer de los silencios.

Fernando Sarría 

12/01/2007 16:43. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 4 comentarios.

II (IGNACIO ESCUÍN BORAO)

20070103105142-hombre.jpg

                                                                     ...si pudiera ser tu héroe...

                                                                                   Enrique Iglesias

 

Si pudiera ser tu héroe, ser tu dios, héroe y dios los dos en uno, cerrar los ojos y sentir que mañana nos queda todavía, como si de una ciudad o mar se tratara. Héroe y dios, ejemplo y salvador de nombre impronunciable y mágicos poderes, capaz de recorrer cielo y tierra, calles y más calles sin saberlo. Sin saber que de noche y de rodillas en la esquinita de tu cama me pides y me lloras que quieres ser libre, amar libremente, vivir libre de pecados...  pero sueñas con el pecado en sí, con unos pechos más grandes que desborden las manos de tus amantes al cubrirlos y con un sexo dulce y profundo. Sueñas con todos los símbolos que la cultura ha vinculado al falo, al bastón de mando, crees, al tótem que beatas rancias como tu madre han convertido en tabú.
Tu héroe y tu dios, los dos en uno, están por la labor de escucharte y ayudarte a hacer realidad tus sueños. Súbete a la cama, quítate el pijama, abre las piernas, cierra los ojos.

Nacho Escuín Borao  (POP, Editorial Aqua, Zaragoza 2006) 


 

03/01/2007 10:51. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 16 comentarios.

He movido la noche... (Ángel Guinda)

20061220000441-cielo-3.jpg

He movido la noche para que cante el sol

Ángel Guinda
(
De Toda la luz del mundo, Olifante, Zaragoza 2002)

19/12/2006 23:59. Autor: Antonio Pérez Morte #. Poetas Hay 1 comentario.


Blog creado con Blogia.
Blogia apoya: Fundación Josep Carreras

Contrato Coloriuris