Poetas

Hay que ser absolutamente posmoderno (Un poema de Antonio Portela)

Hay que ser absolutamente posmoderno.

Simultáneo a cada hombre del presente,

a todas las edades de la historia,

mi memoria se fragmenta.

Yo y mis contemporáneos

hemos aprendido el olvido.

Estoy libre del pasado y juego con él:

descanso con otras formas eternas.

Puedo elegir mi tiempo. No así mi espacio.

Mi vida y mi cultura se componen

de formas de caleidoscopio. Nunca fuimos tan libres.

Hemos olvidado viejas lenguas,

nuestro credo

y las formas antiguas de poder.

Es el comienzo de una nueva era

menos novedosa que las anteriores.

Mi momento es el resumen

de todos los momentos del mundo

Antonio Portela (Del poemario ¿Estás seguro de que no nos siguen?, DVD Ediciones, 2003) 

 

noviembre, 15 (Un poema de Vicente Gallego)

Con esta mano

me fatigo al amarte desde lejos.

Tendido bajo el viejo ventanal,

espero a que el sudor se quede frío,

contemplo el laberinto de mis brazos.

Soy dueño de un rectángulo de cielo

que nunca alcanzaré.

Pero debemos ser más objetivos,

olvidar los afanes, los engaños,

el inútil deseo de unos versos

que atestigüen la vida.  Celebrar

el silencio de un cuerpo satisfecho,

esa altura sin dios a la que llega

nuestra carne mortal.  Saber así

la plenitud que algunos perseguimos:

un hombre, bajo el cielo, ve sus manos.

 

(Vicente Gallego, Del poemario La luz, de otra manera / Madrid, Visor, 1988)

Cuando llegue el silencio (Un poema de Manuel Salvador Leyva)

Cuando llegue el silencio del silencio

y las sombras envuelvan nuestros sueños,

habremos de vivir eternamente

en el cofre inmortal de mis poemas.

 

Se escuchará mi elogio enamorado

en el trino infinito de mis versos

y volverá el milagro de adorarnos

con más intensidad en el recuerdo.

 

El prodigio de amor será añoranza

en la perpetuidad de nuestras almas,

porque eres el fonema palpitante

de mi primera y última palabra.

 

Cuando llegue el silencio del silencio

seremos un idilio en la distancia...

 

Manuel Salvador Leyva Martínez

(Del poemario "Sonetario de Amor")

Ilustración: Almandrade.

EL SORTÍLEGO (Un poema inédito de Manuel Lozano)

De un soplo hice

el desierto que miras.

¿Qué no haría entonces

con el escorpión que de tí nace?

 

(Manuel Lozano) 

 

Jamás sabré por dónde (Un poema de Rosendo Tello)

Jamás sabré por dónde se va hacia aquel lugar.

¿Por arriba, donde el arroyo rompe sus collares de perlas?

¿Por abajo, donde el cielo se pliega como un traje arrugado?

Toda la vida en vela, esperando llegar

un poco más allá, donde los corzos saltan

sobre las rocas negras, verdes, resplandecientes;

un poco más acá de donde silba el zumbido

de tardías estrellas por las planas del alba.

Pasan lentos los bueyes en la noche,

a la luz de la luna, a abrevar en la fuente;

suenan los batidores sus cuernos de marfil;

pájaros silenciosos cruzan las enramadas.

He perdido el sentido, me perdí en mis amores

y por el Norte bajan nubarrones plomizos.

¡Qué claquear de crótalos en las hondas barrancas!

Jamás sabré por dónde se va hacia aquel lugar.

 

(Poema de Rosendo Tello incluido en Augurios y leyendas de un tiempo que se va, Prames, Zaragoza 2000)

* Foto de Carlos Moncín 

BESOS (Un poema de Fernando R. Ortega)

 

Un día di vuelta a mi reloj,

lo vacié de maquinaria

y lo llené de tiempo.

Ahora, medimos juntos

las horas de los amantes,

los soplos de aire

que minuto a minuto

roban nuestros besos;

los segundos exactos

de cada nuevo asalto al corazón.

 

Los besos...

 

Aquellos besos

que al descerrajar el día,

aniquiló el segundero,

los besos que cayeron,

tal como lo hicieron

la aguja grande y la chica

al agitar la carcasa:

Tus besos que ahora vuelven,

una vez más,

como saetas invisibles,

a marcar nuestras vidas.

 

(Fernando R. Ortega / Poema Inédito)

Primer Gatillazo (Un poema de Joaquín Sabina)

 

Ya comprende un servidor

que el gatillazo de ayer

no encoña al mejor postor:

Sin edad de merecer

puedo seguir siendo yo

cuando me da por crecer.

 

¿Por qué en Gijón, madre mía,

dónde yo menos quería,

pasó lo que pasó?

Mi garganta pajillera

con costo en la faltriquera

dijo que sí, pero no.

Lo malo es que el Jovellanos

se me escapó de las manos

por do más pecado había...

El Titanic y el grumete

salsa rosa caga y vete,

menstruo de cuaderna vía.

 

A mi Nano, en Nueva York

se le atravesó el terrat

y Manhattan lo adoptó

y a Pablo, cuerpo presente,

cuando fue a Chile, a pisar

nuestras calles nuevamente,

las pisó, claro que sí,

cayendo chuzos de punta

pero estuvimos allí,

los del barcá, los valdanos,

las zidanes cejijuntas,

los talibanes cubanos.

Y, sin embargo, esa voz

enmudeció de repente

para darnos otra coz.

 

Cambiarle la jeta a Acebes

es lo mejor de la noche,

de este concierto tan breve.

Mañana será otro día,

volveré a ser el fantoche

de Calle Melancolía.  

 

(Primer Gatillazo, Gijón, Diciembre de 2005)

 

Esta vida (Ángel Guinda)

 

Esta vida es un cementerio.

(Ángel Guinda / Huellas,  Poesía Por Ejemplo - Oráculo Manual,  Madrid, 1998) 

 

CUANDO OS MARCHASTEIS (Un poema de Eloy Sánchez Rosillo)

os fuisteis hace nada, y me quedé pensando

en las cosas tan raras que pasan en la vida:

que estuvierais hoy mismo aquí, conmigo,

y fuerais mi alegría,

que pudiera miraros, escucharos, tocaros,

bajo un cielo propicio, en esta luz tan mía,

y que ahora estéis tan lejos,

y que nada sepamos acerca de si un día

volveremos a vernos

y a darnos amistad en compañía.

Me he quedado pensando, y estoy triste,

lleno hasta el borde de melancolía,

no sé, desconcertado, confundido

por las cosas tan raras que pasan en la vida.

 

(Del poemaio La Certeza, Tusquets, Barcelona, Septiembre de 2005)

Aquellas sopas de ajo (Un poema de Leopoldo de Luis)

 

Ha llegado el sabor de las sopas de ajo

en el amanecer de los presidios.

Por la tristeza de las galerías

hay un rumor de pies y de bocas hambrientas

hacia los patios de las formaciones.

 

De negros pozos sube el vaho fétido.

El sabor de la sopa en cada lengua

como una comunión sacrílega. Revuelve

los estómagos sucios.   A esto sabe

el rencor de los otros y la sangre

perdida. Es el sabor de la denuncia.

Es el sabor del miedo y la derrota.

 

No es un espejo el alba macilenta

por la tierra entre llanos

que aún cuartea la helada.

No nos vemos el hueco de la boca

hacia el sabor del odio

digo el de sopas de ajo entre fusiles.

 

(Del poemario Con los cinco sentidos, Colección Fuendetodos, Zaragoza, 1970)

Ars poética sobre el rito nupcial de las águilas (Fragmento) MANUEL LOZANO

 

Ella es la sacrílega.

Comió carroña para poblar de desesperación

el balbuceo entretejido de aquel viejo fantasma.

Ahora traga trozos de espejo (pequeñas dinastías cenicientas),

de un solo soplo los traga.

Deberás contemplar mi casa cubierta de muecas y de almizcle,

aun con estas manos.

¿Qué Genésis me balanceó en este olejae,

precipitándome a la desobediente procesión del peligro?

¡Palabras en mi clausura, en mi credo inicial,

en mi adagio de carne por las sombras del mundo,

separando el duelo de todo porvenir con su antorcha llameante,

con su trapo de sed y su reguero vampiro!

En la moneda, raspas tu tajo:

entonces avanzo con risa de esplendor por esta selva de águilas

y me corono.

 

(Incluido en la Séptima Edición de la Antología Nueva Poesía Hispanoamericana, Lord Byron Ediciones, Diciembre de 2004) 

 

 

 

El gran arte (Un poema de Andrés Neuman)

¿Y si mentir no fuera vil

ni tan siquiera grave, y no encerrara

fatales consecuencias

o no fuese

irremediable ni supiese a pólvora;

y si mentir

no dejase marchitos los jardines

ni congelara el manantial sagrado

del hombre y de sus sueños;

y si después de todo

mentir no fuera malo

sino sólo difícil?

 

(De Métodos de la noche, Madrid, Hiperión 1998)

No estoy solo en el mundo (Ángel Petisme)

 

He amado todo lo que he tocado,

hasta romperme:

me he posado sobre la vida

de puntillas como las mariposas,

hasta hacerme gusano,

pero seguimos siendo monos enfermos

de soledad cósmica,

hambrientos de amor y de cariño.

 

Soy un superviviente de las guerras del siglo XX.

Un loco tierno, un incendiario.

Yo seré tu lienzo y tú mi pincel,

tu serás mi tela y yo tu aguafuerte.

Me queda la energía lunar de tus abrazos.

Haz de mi cariño una obra de arte.

 

Soy un hombre que quería olvidarse

cuando amaba, que amando sin orgullo

se quiso comprender y gozar, gozar de la luz interior.

 

El fuego me acompaña,

y voy como Dionisos rebautizando estrellas

mientras los troncos olorosos de los pinos

me entregan al reposo en cualquier fonda.

 

No estoy sólo en el mundo,

la tristeza es un virus extraño

y yo vivo en la casa de la necesidad.

Sé que el amor se parece a la muerte.

 

No estoy solo en el mundo.

No estoy solo.

 

(Incluido en el C.D. Amor entre las cuerdas, Coda, 2005)   

 

BALADA OSCURA PARA JIM MORRISON (Un poema de Leo Zelada)

 

Luna roja

y en la radio la precisa melodía

proyecta tus arpegios endiablados

viejo Jim Morrison.

 

Arqueas la cintura,

la sensualidad de tus labios

y entre filtros de peyote

y vasos de aguardiente

te diriges peligrosamente

hacia el fin,

-enciendes el cigarro,

alzas la copa de vino

y brindas por ti, por Blake

Artaud, tus oscuros fantasmas-

la mirada extraviada,

el seco gemido,

nadie entiende el descarnado alarido

que parte el cielo en pedazos.

La muerte traidora danzando

sobre tu cuerpo,

la soledad desnuda

en medio del escenario,

el baile indio,

el suicidio anunciado,

entregando en cada concierto

tu más rotunda agonía,

rey de los lagartos.

  

 

ENTIDAD (Un poema de Iván Humanes Bespín)

 

La marca de las huellas

en los espesos labios de la muerte

es una cuestión de identidad / o de mala ubicuidad

que divide pueblos

y forma naciones de ataúdes.

 

 

Un poema que se enrosca a la vida (Un poema reciente de L. Mª. Panero)

Un poema que se enrosca a la vida

Como la hiedra al árbol cortado

Como la sílaba  a la sílaba

Como la sílaba hecha de herrumbre y de silencio

Como la sílaba se enrosca al árbol cortado

Diciendo nada al hombre

Y al poema que se enrosca sobre el hombre.

(Leopoldo María Panero, Del poemario El hombre elefante, Huerga y Fierro Editores, Madrid Junio de 2005)

EL VERBO SE HIZO CARNE (Un poema de Luis Eduardo Aute)

 

El Verbo se hizo carne

tuya

y carne

mía

y conjugó entre nosotros.

 

Una pequeña flor (Un poema de Celina De Sampedro)

Hoy la esperanza     

ha puesto una pequeña flor

junto al arroyo claro.

La brisa nos ofrece perfume de mimosas.

Quizá después de todo la lluvia venga a vernos.

(Incluido en la Antología de la Poesía Española Contemporánea, Lord Byron Ediciones, Lima, Julio de 2005)

Kasida y Rondó (Un poema de Felipe Benítez Reyes)

Las ciudades sin ti no las recuerdo

Son las flores cerradas del mundo

Las ciudades sin ti no tienen nombre

Las ciudades sin ti no las recuerdo

La noche solitaria que parece

Tan sólo una tiniebla vagabunda

La noche en que no estás tiembla mi noche

Si el vacío me mira con tus ojos

Vale más el vacío que la vida

Si me mira el vacío con tus ojos

La noche en soledad corrompe sueños

La noche en que no estás tiembla mi noche

(Felipe Benítez Reyes, Incluido en la antología poética Poesía Española Contemporánea, Lord Byron Ediciones, Lima, Julio de 2005)

Good bye, cruel world (Un poema de Jorge Barco)

 

(Fíjate
que cosas tiene la vida).

¿Para qué servirá este botón
%?

¿Y ese otro
$?

Ya me cansé de la máquina de escribir.
Cogeré la pistola.

¿Para qué servirá este botón?

(Del poemario El rastro de mis lágrimas, Editorial Celya, Salamanca 2000)