antonio pérez morte

De puño y letra

1974-1991

Descárgalo  aqui! *

* http://www.publicatuslibros.com/bibliotec/libro/de-puno-y-letra/

En este último post, os dejo los links a las páginas más visitadas por los lectores del Blog durante estos cinco años y  medio.  Hay un poco de todo. Entre ese acróstico para Santiago Arranz, que supero las 7.000 lecturas,  y el dedicado a Soledad Franco, que rondó las 5.000:  algún texto crítico, la biografía de Odón de Buen,  un poema para mi hijo pequeño, el prólogo de un catálogo de arte, dos artículos dedicados a Sopeña y Petisme, un merecido homenaje a Labordeta y un extraordinario poema de Antonio Portela Lopa. 

  1    ACRÓSTICO PARA SANTIAGO ARRANZ.

http://aperezmorte.blogia.com/2004/112001-acrostico-para-santiago-arranz.php

   2   SONRISAS Y LAGRIMAS

http://aperezmorte.blogia.com/2005/101201-sonrisas-y-lagrimas-la-magia-de-huesca-.php

  3   BIOGRAFÍA DE ODÓN DE BUEN

http://aperezmorte.blogia.com/2007/052803-biografia-de-odon-de-buen-antonio-perez-morte-.php

  4   GUSANITO DE LUZ   (Para Juan)

http://aperezmorte.blogia.com/2007/100901-gusanito-de-luz-para-juan-.php

  5   BOCETOS

http://aperezmorte.blogia.com/2008/071705-bocetos-mas-que-un-sueno-antonio-perez-morte-.php

  6   GABRIEL SOPEÑA, ENTRE CANCIONES Y POEMAS

http://aperezmorte.blogia.com/2006/112501-gabriel-sopena-entre-canciones-y-poemas.php

  7   RETRATO DE CORSARIO CON PALOMA

http://aperezmorte.blogia.com/2008/041501-retrato-de-corsario-con-paloma.php

 8   TU VOZ  (Para José Antonio Labordeta)

 http://aperezmorte.blogia.com/2009/112801-tu-voz-antonio-perez-morte-.php

 9   Mi huevo izquierdo   (Antonio Portela)

 http://aperezmorte.blogia.com/2008/042602-mi-huevo-izquierdo-antonio-portela-.php

10  ACROSTICO PARA SOLEDAD FRANCO

http://aperezmorte.blogia.com/2005/100301-acrostico-para-soledad-franco.php

http://www.andalan.es

Cuatro meses con un pie en el aire y otro en el alambre dan para mucho:   Amplían el campo de visión, ayudándote a calcular distancias y a mirar las cosas desapasionadamente, de forma más objetiva.  Cuatro meses con un pie en el aire invitan a volar por libre, a buscar las alas de la verdad en nuevos sitios, aunque para ello estés obligado a abandonar las otras alas, ortopédicas y falsas como tantas otras cosas, como tantas palabras.  

La poesía quizá, nada más, concebida como terapia o  válvula de escape dormirá en los cajones del escritorio de mi estudio, junto a los objetos de meditación o relajación, como los libros de Castilla del Pino o los discos de Lair Ribeiro.

Voy a dejarlo aquí.  No tengo ánimo ni ganas y me niego  a continuar  forzando más republicaciones.  ¡Nunca supe hacer trampas!  No habrá más artículos, estudios ni reseñas.  ¡Quizá así evite su desfase y su pérdida por estudios, salas de redacción o gruesas carpetas!   

Voy a quedarme a solas sin trazarme objetivos, sin metas.  Voy a quedarme con los de siempre y con los de afuera:  Aquellos que desde lejos,  y a cambio de nada, te brindan la posibilidad de poner en pie los viejos sueños.  

Voy a encerrarme con mis poemarios por un tiempo  y voy a trabajar con la paciencia y la precisión de los viejos orfebres, por si un día, en esta lotería cotidiana y absurda de la vida me cae, como premio a mi constancia y tesón, un cáncer de cólon, de pulmón o de próstata y alguien (como siempre)  se acuerda de mi o de mi viudita, para brindar por mí y sacar a  la luz un tomo inmenso...        

¡Gracias por vuestra fidelidad durante estos años!  ¡Gracias por acompañarme hasta aquí!  ¡Hasta siempre!   

Considere usted cómo enternece el error
del joven poeta que supone en su cabeza
los laureles más genuinos de la época;
del mismo modo
el hombre que llegó aullando a la comisaría
suponía que toda la justicia del mundo
se concentraba allí para ocuparse de su caso.
Piense que en certezas de ese tipo
se apoya el movimiento de la historia,
el principio y el fin de los años,
el régimen de los ríos y las dinastías del poder.
Allí la esperanza está fuera de cuestión
pues se trata de otra cosa
mientras usted sueña o se muerde los puños,
escupe su bilis y no está seguro de nada.
Pero no se preegunte en qué equivocación
ponen los pies para andar sin caerse.
Ellos sostienen que nada justifica el mundo
sino sus propios delirios personales.
Y deben estar en lo cierto, a menos
que ese mismo mundo esté allí sin finalidad alguna.

Un cuerpo viejo pero trabajado para la pelea
madruga y danza
frente a los arenales de Barranco.
Se mueve como dibujando
una rúbrica antigua, con esa gracia, y
sin embargo, está hiriendo, buscando el punto
de muerte
de su enemigo, el aire no, un invisible
de mil años.
Su enemigo ataca con movimientos de animales
agresivos
y el maestro los replica
en su carne: tigre, águila o serpiente van sucediéndose
en la infinita coreografía
de evitamientos y desplantes.
Ninguno vence nunca, ni él ni él,
y mañana volverán a enfrentarse.
-Usted ha supuesto que yo creo a mi adversario
cuando danzo- me dice el maestro.
Y niega, muy chino, y sólo dice: él me hace danzar a mí.

(Incluido en la 10ª Edición de Nueva poesía HISPANOAMERICANA / Lord Byron Ediciones, Lima, Agosto de 2005)

Zaragózame

http://www.zaragozame.com

En el ruido ensordecedor de las ciudades
está la voz inequívoca
de los grandes silencios.

Eduardo Lastres   (Los otros haikus, Pastorius Poesía, Elx 2008)

http://www.myspace.com/aperezmorte

los políticos
estrechan la mano
pero no la dan

David González  (Loser, Bartleby, Madrid 2009)

Antonio Pérez Morte

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*  "Mi vida es la esperanza del invierno"

                                   Leopoldo Alas

* Último verso del poema titulado "Odio el Verano", Concierto del desorden, Calambur, Madrid 2007 

Ilustración: Ismael Álvarez 

Blog de Javier Das

http://callados.blogspot.com

No quieras retornar.
El día se ha extinguido
y ya no vuelve el sol a desandar espacios
que recorrió en su órbita.

A través de los tiempos, volverá
por los mismos senderos.
Ni párpados, ni labios,
en la distancia,
nos soñarán los siglos.

Carmen Serna 
(Poema Inacabado, Aula de Cultura Astro, Córdoba 1992)

Mi corazón es una tarjeta de embarque
a un cruce de caminos del círculo polar,
a un Gran Silencio que me busca los labios.
Sin gallos que le despierten,
sin kiwis al desayuno. Sin Piedad.
Mi corazón es un fosil astral.
Una maleta no reclamada
que gira en la cinta transportadora.

Angel Petisme

(Poema perteneciente al libro "Cinta Transportadora", ganador del Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez, 2008)

Poemas propios

Antonio Pérez Morte

http://aperezmorte.blogia.com/temas/poemas-propios.php

He nacido en el veredicto de un brindis
el compromiso que rechina mis dientes
no puedo hacer nada al respecto
buscaré mi cromo en la mansión
esta tarde saldré a pasear
el desorden alcanzará mi vientre
los niños nunca aprenden a hacer las maletas
los padres aprenden todo lo que se enseña
espero al huracán
es el único que puede hacer
que cambie de opinión

las personas parecen jarras de té
no voy a vender mis cartas de amor
dejaré que pasen de moda
que me hagan reir
cuando ni los tropiezos lo consigan
ya no se contar hasta tres
cuando llego al dos
salto al precipicio
espero al huracán
a que todos salgan a la calle
y me arranquen un ojo con sus paraguas
los niños se mojan las pestañas
los padres clavan paraguas en los ojos de los perros
amo cuando haces tus cosas
y me dejas solo
he dormido en una rueda
y también cerca de la estación
cuando pasaba un tren
cerraba los ojos para imaginarlo
un tren es un secreto
parece mentira que nadie lo sepa
lo sé
en el poema soy un payaso que nunca llora de verdad
una vena que se excita con tus dedos
voy a dejarte que ganes
los niños se parecen a la caseta del perro
los padres son los muebles que nadie sabe porqué
espero al huracán
y ya no tengo sueño
he aprendido a estar de pie para nada
cuando se acabe
me pondréis una corona
y me quitaréis el reloj
la almohada será la misma que compartía contigo.

Hemos vuelto a recorrer un mundo quieto en su borde
comiendo las limosnas que los cuervos dejaronen nuestras alas
cayendo al vacío como dos bolsas que se entrelazan
un mundo en un río de perfumes
una tierra de electricidad que sucumbe al primer abrazo del aire
nunca se alejan las batallas perdidas
siempre se ahoga la primera flor
la que dio nombre a este infinito
la mujer de mis sueños aún duerme a mi lado en mis sueños
arrodillados ante la noche y su mirada paciente
con su frío de langosta
no sabemos si desear el último latido que nos lance a la carrera
o dirigirnos al mar por nuestro pie
y enterrar las estrellas
en el  surco de la vergüenza y el silencio.

Óscar Aguado   ("Canción de cuna para un héroe", Óscar Aguado, Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid 2008)

          Amantes atrapados en el jueves. Preguntas sin respuesta. Islas a la deriva que algún día llegarán a la orilla del poeta. Este poeta que se come el aire en cada beso y ansía la noche como los niños de antaño un terrón de azúcar, es un eterno adolescente que sueña con nuevas madrugadas, con luces y sombras grandes como la noche que arrastrará hasta la cama de su amada. Después de jugar un rato, de poner en pie su fantasía, quizá se quede solo con el desorden en el vientre. Quizá intente, de nuevo, llenar las maletas de cosas importantes. Sin embargo sabe que no podrá, aunque disponga de espacio necesario. Es difícil hacer las maletas para un niño, para un payaso que nunca llora de verdad y se duerme en soledad sobre la rueda del poema. Siempre hay estaciones nuevas, consonantes mudas, trenes de una sola dirección que no son sino secretos. Secretos que nadie intuye, secretos muy secretos, secretos y dudas necesarias como unas vacaciones de verano: Las vacaciones pasan. Las dudas permanecen mientras uno continúa, alejándose de casa.  Es igual. Después de todo, es una máscara y la verdad, como dice el bardo, está en una botella que alguien tiró al mar...  Una botella que todavía navega.

"...ahora quiero descansar
que el dolor se lo lleven las flores
y los barcos
morir en mi isla
y que me dejen extender tu sonrisa
en la mar..."

(Canción de cuna para un héroe, óscar Aguado, Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid 2008)

se piden paso en este incómodo  proceso
de maquillajes sin orden, febriles caretas,
retratos imaginarios
a golpes de ceniza creciendo
como arrugas carnívoras
confundidas
y amontonan una misma mueca
un mismo monstruo
que aprieta los huesos
para sujetarse las vísceras
en un esfuerzo estéril
de ocultar la careta más grotesca
hecha detrito.

Voces las que han cantado las mañanas
manos las que han tocado tantas puertas,
manos cerradas son, voces abiertas,
cantando-abriendo cercas y ventanas.

Manos sin dilaciones y tempranas,
voces madrugadoras y despiertas,
cantando y derramando sus ofertas,
herramientas y cítaras humanas.

Aquí pido que rompan esas manos
las llaves que nos cierran, tan atroces,
denunciando los tratos inhumanos,

aquí quiero que estallen esas voces,
manos que se entrelazan a otras manos,
voces que se acompañan de otras voces.