Poemas propios

NUEVA POESÍA HISPANOAMERICANA (6ª Edición)

 

CARTA GABRIEL

A Gabriel Sopeña

Gabriel, hermano,
te envío por corrreo aparte
una palabra.

Entre burbujas de aire
(para que nada la dañe),
sólo una palabra,
una palabra única,
una única palabra:
Milagrosa pócima
que siempre logró salvarme
del agudo pinchazo de la muerte.

¡Guárdala en tu memoria, Gabriel!
¡Guárdala siempre!

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SARAJEVO EN RUINAS

Muchachos afanados al final del acto,
de abatimiento habitados,
desangran convulsos su cuerpo extenuado.

Esfuerzo tremendo de un morir agitado,
donde el descenso es deleite,
cuando el ascenso es amargo.

Derribada arquitectura, juventud hecha guiñapo,
entre las ruinas de la vida,
la batalla habéis ganado:
Una foto de agencia convertirá en escenario
vuestra casa derruida,
y vuestros cuerpos enlazados,
harán la guerra más absurda y el amor más sagrado.

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AGENDA

¡Cómo pesa esta agenda llena de muertos
a los que jamás daré de baja!
Volveré a llamarles cualquier día,
por rutina, en Navidad o su onomástica,
y del otro lado del hilo llegarán sus voces,
los ecos de un amor que no se apaga.
¡Cómo pesa! Inútil es pasarla a limpio:
¡La tinta del recuerdo es indeleble!

(Lord Byron Ediciones, Lima, Septiembre de 2004)

Nómina Poética Aragonesa

Tomaré de Seral el amor a la palabra,
de Pinillos pasión, fortaleza y constancia.
La humildad, la intuición de Lucianico Gracia,
para cantar cada día con su voz asombrada.

La verdad de Ildefonso, sus dudas más largas.
La soledad de Guillermo, siempre solidaria.
Con Miguel me hundiré en sus preguntas eternas,
cuando huya con "sumido" a una isla desierta.

De Luesma, la luz, la sed... la tristeza
de cantar: Aragón, Sinfonía Incompleta.
De Labordeta la rabia y también la ternura
de quien canta por amor y por amor denuncia.

De Julio Antonio el amor, amores de leyenda,
de Navales elegancia y de Ferreró belleza.
La rebeldía de Guinda, su palabra desnuda.
De Rosendo, paisajes, reflexiones y fábulas.

La experiencia de alegre, el misterio de Prat.
La memoria de Rodríguez, la artesanía de Trisán.
La nitidez de Vallés, la construcción de Esquillor,
la utopía entrañable de Emilio Gastón.

La rotundidad de Petisme, la sencillez de Teresa,
el compromiso de Rey y la esperanza de Serna.
De Ciordia ironía, transparencia de Blancas.
La hondura de Vilas y la amargura de Salas.

La fuerza de Andú, de Saldaña su magia.
La melancolía de Antón, de Alcubierre nostalgia.
De Lasala, sin duda, las confesiones más tiernas.
Y también la emoción... y la inquietud de Sopeña.

(Del libro colectivo "Imágenes de Aragón", Egido Editorial, Zaragoza, Diciembre de 2004)

NUEVA POESÍA HISPANOAMERICANA (7ª Edición)

¿Y AHORA QUÉ?

¿Y ahora qué, lector?
Solos tú y yo,
desconocidos.
Unidos por un libro
en el que no sé qué buscas,
en el que yo ando perdido.

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ESTE POEMA

Este poema está vivo.
Tiene ojos.
Invisibles ojos, que sin verlos, te miran.
Lees y acaricias versos que se erizan.

Este poema está vivo,
quiere escucharte recitar en voz alta;
meterse en tu casa o quizá en tu cama;
curiosear tus estantes de discos y libros,
de fotos y cartas;
provocarte emociones y hurgar en tu vida:
¡Date prisa, pasa de página!

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BUSCO UNA PALABRA

Busco una palabra que sostenga esta ruina.
Una palabra oculta entre silencio y tráfago.
No sé cómo comienza. Termina como todo.
No la encuentro.

Quizá coló por el forro roto de la vida
al saco donde van tantas cosas inmutables,
necesarias, hondas, perdidas para siempre.

No me acostumbro a vivir de esta manera,
a registrar como loco mi cercenado vocabulario
en búsqueda absurda
de una palabra innombrable.

Por rincones oscuros siento que respira,
que late callada como enfermedad secreta,
lenta como la tristeza.

Siento que respira, presiento que descansa,
fragmentada como un puzzle
de letras decoloradas, rojas como una herida.

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VENGO DE MUY LEJOS

Vengo de muy lejos
y sólo traigo palabras.
Vengo de tan lejos
que ya no significan nada.

(Antonio Pérez Morte / Poemas incluidos en la Antología de la "Nueva Poesía Hispanoamericana", compilada por Leo Zelada, Lord Byron Ediciones, Lima, Diciembre de 2004)

Cuando caiga el sol

Cuando caiga el sol y siga solo,
Swalow y Gary Burton
traerán con su música tu rostro,
mis poemas locos:
las mejores instantáneas de nosotros.

(De "Cuerpos de Luna", 1974-1990)

Pilar

La alegría:
brote espontáneo de un bullir interior...
Vida y color.
Inconsciente ilusión.
Pilar que sostiene.

(De "Poemas con Imagen" / Destino inexorable, 1992-1993)

Papel mojado de esperanza

A Paco Ibáñez

He llamado a tu puerta esta tarde.
A tu puerta abierta he llamado
y de par en paz he pasado,
a tu sala de estar... en combate.

He llamado a tu puerta esta tarde
y me hiciste un sitio a tu lado,
y me hablaste, te hablé, nos hablamos,
del hombre atrapado en su cárcel.

He llamado a tu puerta esta tarde.
Oí un rechinar de cerrojos
y ví una celda reflejada en tus ojos.
¡Sé que podrás escaparte!

(Del poemario inédito "Papel mojado")

Una distancia

El angelote loco
nos miraba con sus ojos gordos de escayola
si en el silencio de la tarde te besaba,
viendo besarse a las palomas.
Hablábamos poco, aún lo recuerdo:
apenas algo que no expresaran las manos,
los gestos,
el pequeño corazón de tiza del alféizar.
Asomados a un entorno cada día más nuestro,
te recitaba mi amor,
aquel amor abocado muy pronto a ser recuerdo,
y elevado a los aleros de las casas:
Fuimos un proyecto irrealizable,
una distancia
eternamente alargada
por plazas y calles de tristeza,
por antiguas avenidas de esperanza.

(Del poemario "Cuerpos de Luna")

Somos dos niños muertos

Somos dos niños muertos,
enamorados de la luna,
huyendo
a la luz de la locura,
borrachos
a las puertas del infierno.

Somos,
entre citas de Ciorán y Beckett,
la tentación eterna de la muerte,
el olvido del futuro,
el absurdo más absurdo.
Inerme.

(Del poemario "A la sombra de Ciorán")

CATORCE LÁGRIMAS (Para Antonio Pérez Garulo, mi padre)

He venido a verte: ¡No te vayas!
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Tu vida, ahora dosificada al ritmo lento del gotero.
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Mi padre es una herida. Un bálsamo el recuerdo.
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Soy un árbol con las hojas llenas de versos:
mi raíz se está muriendo.
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¡Por fín un gesto tuyo en un rostro casi ajeno!
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¡Qué difícil ahora tener fe! ¡Creer, mansamente, en la justicia!
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Eres demasiado bueno para sufrir tanto; para morirte a pedazos,
demasiado entero.
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¡Cuánto dolor para verlo irse, con su pelo blanco hacia la luz!
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La vida se te va... pero aún respiras.
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¡Mídenos padre! ¡Mídenos de nuevo! ¡Hoy somos más pequeños!
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Se ha hecho noche cerrada, en tus ojos abiertos.
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¡Tus manos! ¡Tus enormes manos para alcanzar el cielo!
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¡Cuánto silencio alimentado de pudor, que ya nunca romperemos!
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Tu recuerdo será el beso más largo.
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(Publicado en el nº29 de "Cuadernos del matemático", Diciembre de 2002)

JAMÁS

Jamás fuimos sino la duda,
en camino a ninguna parte.
Anduvimos incansables
con cargazón de preguntas.

¿Jamás?

(Del poemario inédito "A la sombra de Ciorán")

¡VIVIR ME MATARÁ!

¡Vivir me matará!

(Del poemario inédito "Perdidos")

FIDELIDAD.

Mantenerse fiel a una idea por convicción no tiene ningún mérito. Sin ella menos.

(Del poemario inédito "Perdidos")

Perdidos

Nos fuimos distanciando paso a paso,
casi sin saberlo, distraídos,
caminamos dejando en el olvido
la vieja ilusión de ser nosotros.

Y seguimos desde entonces, sin motivo,
deambulando a un ritmo acelerado,
sin saber a dónde, por qué lado,
conscientes sí, de traicionarnos,
como siempre una vez más,
¡por cobardía!

Rebeldes de sueños
y actitud conformista
paseamos las reliquias del pasado
por las calles vacías de la vida,
y donde hubo una esperanza
hay una herida.

(Incluido en "Libro de Poetas 2004", Ayuntamiento de Córdoba, 2004)

No se puede revivir el pasado...

No se puede revivir el pasado porque está muerto,
aunque siga golpeando el eco vivo, imparable del recuerdo.

(De "Brotes", Poemas Zaragoza, 1986)

La palabra...

La palabra,
una puta en los labios de cualquiera.

(Del poemario inédito "Perdidos")

ME DAN MIEDO...

Me dan miedo los hombres que desertan de sí mismos.

(Del Poemario Inédito "Perdidos")

ACRÓSTICO PARA SANTIAGO ARRANZ

S ignos que son el Universo, metáforas del arte.
A quí el origen perdura, reinventando el lenguaje.
N ada se ha perdido todavía.
T odo sobrevive y renace,
I nvolucrándose en un diálogo novísimo y perfecto,
A briéndose entre el ojo y la imagen:
G ramática extraña que conmueve
O freciendo sin palabras su mensaje!

A gitándote hasta el fondo la mirada!
R ecuperando en su trayecto eternas claves!
R elevo apasionado de un discurso infinito,
A l que su mágica belleza nos atrae:
N acen luces, sombras, empastes.
Z ozobra el vacío, para que los símbolos hablen

Antonio Pérez Morte

(Prólogo del Catálogo "Fragmentos Visuales" Galería Ámbit (Barcelona, Enero-Febrero 2002)

LAS VERDADERAS VIDAS

Las verdaderas vidas,
avanzan y mueren por sí mismas,
pero no se doblegan
al estúpido rito de las apariencias,
a este exceso de requisitos
que acabaría con ellas.

(Del poemario inédito "Perdidos" )

COMPLETAMENTE BORRACHOS

Completamente borrachos
de soledad,
tratando de avivar
las cenizas del recuerdo,
días calcinados aparecen:
¡Cómo nos ha matado el tiempo!

DEFINITIVAMENTE

Definitivamente
un vacío ciego,
de nudos transparentes
abocados al silencio.
Aquí nada es visible,
ni el volumen del misterio.