antonio pérez morte

El color que es más que un color: una
resonancia del color mismo, su reverberación
en la mirada.

Las figuras detenidas que parecen anhelar
una existencia azarosa, como la de todos.

El taller, con su olor espeso a tareas alquímicas,
con sus colores volátiles y violentos,
flotantes como venenos cromáticos.

La mano que traza un contorno como si
calcase la silueta de un espectro fugitivo.

Los ojos que ven lo que aún no existe.

El vaso de los pinceles con sus manchas
de cientos de pecados originales.

El boceto abandonado: una rúbrica en el
vacío, un borrón optimista en la supeficie
de la nada.

El lienzo blanco, perfecto como un limbo.
El paisaje eterno, la figura eterna, la
abstracción eterna que late en lo concreto.

La arboleda que son cuatro trazos y es
una arboleda.

El mar inmenso que cabe en unos centímetros
de mar fingido.

La silueta líquida de un sueño.

El río en que uno puede bañarse miles
de veces y sigue siendo el mismo río, por
más que fluya.

Los celajes que transmiten la cólera de
un dios.

Y estos poemas escritos en la caverna
prodigiosa de las sombras.

Felipe Benítez Reyes
(Diez Vernissages, Aedo, Celya, Salamanca 2005) 

L

e

C I R Q U E

                                                                              (sAntiAgo ArrAnz)

Negra noche te atenaza
consumido hombre de quién.

Vaso a vaso
crecen tus alas,
largas como la tristeza
o el camino al placer:
¡Cabalgas!

Antonio Pérez Morte.
(Del poemario inédito "De puño y letra", 1974-1991)

Para huir de la muerte
nos amaremos todo, enteros.
Para huir de la muerte
nos amaremos
sin horario y sin ley, sencillamente
para huir de la muerte.

Para huir de la muerte
diré que tus ojos son palomas de Picasso,
y que bajo tu piel de leche ávida y firme
viven en hermandad veinte poemas de amor.

Para huir de la muerte
tú me darás las fresas mejores de tu huerto,
yo te daré mi vino más peleón, más duro, más añejo,
para huir de la muerte.

Para huir de la muerte,
pienso resucitar el conjuro dormido de tus pechos
pienso ahondar tus raíces, bucear hasta el centro
para huir de la muerte.

Para huir de la muerte
diré que es estupendo sentirte tan cercana.
Y que ni en ti ni en mí, ni en nosotros ni en ellos,
hay sumergida una ciudad donde luchan
la muerte y el amor, el amor y la muerte,
la muerte y el amor, el amor y la muerte...

Pablo Guerrero, 1972.

Conozco mis miedos tan bien, como el silencio de los años.

Begoña Callejón

(De Suicidio de Libélulas, Editorial Celya, Salamanca 2006)

Blog del poeta aragonés

SERGIO ALGORA

http://www.clubcultura.com/diariode/2/SergioAlgora.html 

Sometido a los designios de lo fugaz
soy vulnerable, como todos,
y en ese filo me arden las manos
con el dulce fluir de mi sangre.

Fernando Sarría

(El error de las hormigas, Eclipsados, Zaragoza 2008)

Fotografía: Renata Ratjczyk

Abrazar.
Acariciar.
Apagar la televisión.
Beber agua.
Beber Roibós muy frío.
Besar.
Bloguear.
Caminar viendo montañas.
Cantar.
Chupar regalíz de palo.
Cocinar para los tuyos.
Contemplar un campo de ababoles.
Dar los buenos días.
Decirle a la gente que quieres, que la quieres.
Deshacer la cama.
Dormir la siesta.
Ducharte despacito con Moussel.
Escuchar el canto de los pájaros.
Escuchar la lluvia.
Escuchar Música.
Hablar sin prisa.
Hacer el amor si se ha deshecho.
Indagar en la obra de  Santiago Arranz.
Jugar en el pasillo.
Leer un cuento.
Leer narrativa.
Leer poesía.
Llevar al parque a Juan.
Llorar de emoción.
Mirar al cielo.
Madrugar.
Oír a José Luis Albite.
Olvidarse el reloj.
Olvidar las pastillas.
Petismear.
Poner la radio.
Reir hasta olvidar el motivo.
Relajarte.
Respiración diafragmática lenta.
Rezar.
Sonreir.
Telefonear a los amigos.
Tomar un Mágnum blanco en la terraza.
Un bourbon de madrugada.
Visitarte a ti mismo.
Vivir.
 
  

Lunes 7 de Julio 2008,  21,00 h. 

Balcón de las Músicas

Expo 2008   ZARAGOZA

Teresa Salcedo

Un hombre singular olvida su nombre, 1990.

                                 "Hombres pelados con cuchilla,
                                                           mujeres en el sacapuntas,
                                                           niños en la mina, planetas en el zoo,
                                                           estrellas en el cortejo." 


Dejé mi país para ser etíope por un año.
Dejé de dictar para subordinarme.

Etiopía estaba bajo la nieve.
La fiebre la había helado.

El matadero de la Adis Abeba estaba abandonado.
Los buitres habían construido allí una nueva ciudad.
Los niños, como heraldos, soplaban los cuernos
arrancados de las reses.
Los ancianos se convertían en pergaminos.

El ganado se reducía a cenizas.
Los adivinos contemplaban el humo
y las heces.
Los brujos traducían los poemas del premio Loewe.
Nos dábamos por el culo sin cesar,
tiritando en las chozas. 

Cada nevada exterminaba una tribu.
Nos quedábamos con sus cuerpos y sus enseres.

Parecía que un sueño invernal
iba a terminar con el hambre.

Llegaron los renos y Santa Claus
y cargaron en el trineo los leones famélicos
que se exhibían en el palacio presidencial.
Le dimos un león a la uno,
dos a la dos, tres a antena tres, cuatro a la cuatro,
cinco a la cinco, seis a la sexta, una jirafa a la once,
todo el oro de África a todos los santos,
el único clítoris mayor de dieciocho años
al único dios.

El entrenador de dios,
colocó el clítoris africano en el centro del campo
de un chochito blanco
y lo hizo debutar en el mundial.

Sergio Algora  (Dos de Julio de 2008)

Entre canciones y versos:
Dormido para siempre en mitad del Sueño.

Antonio Pérez Morte
Sabiñánigo, 9 de Julio de 2008

                                                                Para Sergio Algora

Esta noche, apoyados a ambos  lados  
de una  barra / mostrador, llena  de libros y discos,
han conversado, por primera vez sin prisa,
los poetas que somos, los disqueros que fuimos... 

Dos gin-tonic´s en vaso ancho,  con cuatro cubitos.   
¡Dos gin-tonic´s más y un chorreón de surrealismo
para este miércoles borde que no ha amanecido!

¡Esta noche, Sergio, 
devoraré tus poemas y beberé tus canciones!
¡Borracho de nostalgia vomitaré un aforismo!   

¿Necesitas algo más?  -me dirás como en la FNAC- 
Sí, por favor: ¡Sentirte así!   ¡Saber que sigues vivo!

Antonio Pérez Morte

¡Hasta Siempre Sergio!

Santiago Lagunas
del 20 de Junio al 8 de Agosto

La Carbonería

Plaza de San Pedro 3,
22001 Huesca

Telf: 974 241 114  - 610 956 332

Martes a Sábado:  18 a 21 Horas

Os traigo mis recuerdos del viaje que invadió
las sombras de mi rosal desnudo.
El río caudaloso reúne nuestras vidas.
Allí viví la angustia entre volcanes
de violenta y salvaje espuma
de los que a las puertas de la indigencia,
se nos cruzan sonrientes y esperanzados
y esperan que los viajeros de otros pasajes,
de otros rumbos, de otros climas,
con los párpados abiertos los contemplen
y les doten de alas para poder volar
en dirección a la luz, a la libertad que sueñan.
¿Qué derecho tenemos a esconder esa luz?
¿Qué derecho a cercenar los sueños?

Carmen Serna Montalvo 

(De Los Enigmas del tiempo (Camboya en el corazón)
Estudio de palabras, Zaragoza 2007)

¡Por fin llegan las Grandes Actuaciones!

Martes, 15 de Julio,            21,00 Horas

GRAN BOB EN CONCIERTO

presenta

BOB ART

en el Pabellón de la DPZ de la Expo.

        Trazos abriéndose paso sobre la inmaculada superficie del papel en blanco. Trazos enérgicos, lentos; finos, gruesos; curvos, rectos... entre la madura reflexión y el azar controlado por la técnica y el talento. Invisibles trazos partiendo de lo más hondo del artista, para hallar, en mitad del camino de la creación, el lugar perfecto donde reposar y alimentarse, donde madurar despacio hasta encontrar ese soporte idóneo, final, para el cual fueron concebidos.  Trazos  y trazos para delinear una obra que empieza a cobrar forma, y ahora ya, es mucho más que un sueño:  Un boceto.

        E. M. Ciorán, el gran filósofo rumano, dijo en uno de sus numerosos aforismos que "Sólo las obras inacabadas... nos incitan a divagar sobre la esencia del arte".   Es cierto, a menudo sólo las obras en gestación, inconclusas, nos proporcionan esa magnífica posibilidad de divagar y ahondar en las numerosas interrogantes que tarde o temprano acaba planteándose el creador.

        El artista plástico, el escultor, encuentra en el boceto, aquello que el escritor intenta hallar entre las páginas, todavía inéditas, de su borrador: Un campo abierto al que sólo él podrá poner límites.   Arranz, conocedor como pocos de los resortes visibles e invisibles del arte contemporáneo, renunció hace mucho tiempo, de forma consciente, a ellos. Su obra reciente no conoce fronteras y va más allá, siempre más allá, mucho más allá de la propia superficie del óleo o de la contundente materialidad de la escultura, incluso de la luz que ha horadado a tanta grisura arquitectónica.

        La larga, multidisciplinar y coherente trayectoria iniciada por Santiago Arranz hace más de veinticinco años, ha ido consolidándose paso a paso, a medida que sus manos daban forma a los hermosos, personales e inconfundibles códigos visuales de origen histórico que enriquecen su obra, dotándola de contenidos humanistas y eminentemente emotivos... tal y como ocurre con la magnífica serie titulada "Fragmentos Visuales" .  Una serie que entronca, una vez más, con la insólita y admirable propuesta artística, de obra "abierta"...  porque como dijo hace ya mucho tiempo el artista aragonés:  " A algunos artistas, entre los que me cuento, nos seduce mantener el latido estético del pasado. Creemos que el arte es el discurso infinito de la forma, y que ninguna obra, por tanto, se termina en sí misma ni del todo."

Antonio Pérez Morte   

(Prólogo del catálogo  Alejamiento y cercanía    -dibujos 1985-2008-   Santiago Arranz,   Castillo de Larrés, 2 de Agosto de 2008)  

Bajo el sol del azul y de la brisa
bajo el ala de las cigüeñas nuevas
repican de alegría las campanas.
Es la gracia indomable del domingo
el temblor de los pájaros
bajo el surtidor de la frescura.
La claridad gozosa de la vida
resbalando como un fruto maduro
de casa a los suspiros de las calles
al reclamo del aliento común
al ancho tiempo de la plaza.

Ezequías Blanco
(Los caprichos de Ceres, Excmo Ayuntamiento de Manzanares, Madrid 2004)

Es muy complicado escribir sobre Sergio. Sergio sólo se podía vivir, en realidad vivir a Sergio Algora debería ser la única cosa que los humanos tendríamos que hacer antes de buscar el horizonte con un yate hasta arriba de champán frío y música elegante. Porque vivir a Sergio Algora era enamorarse, siempre enamorarse, disfrutar de las cosas sencillas hasta convertirlas en motivo de fiesta, escribir la más bella poesía que las manos de un ciempiés zaragozano sean capaz de entintar, bailar las mejores recetas como cocinero suplente en la banda de Gaingsbourg o adivinar en el tintineo de una copa contra el surco de un vinilo cuál es la siguiente tonada. Sergio Algora tradujo sus canciones a cientos de lenguas y con ellas acunó los sueños de todos, amó a Maribel hasta dejarla dormida, bebió las palabras de Ángel Gracia y lo abandonó embriagado en una esquina del Bonanza después de darle un abrazo. Sergio Algora era Zaragoza, la más pura, la divertida, la que siempre tiene listo un piropo, la que nunca apaga de todo sus luces, la que es capaz de vivir el verano en pleno Invierno y creo que ahora no sabemos muy bien qué va a pasar. Estos días he tenido sobre la cama los cuentos de No tengo el placer, el nuevo libro de Sergio, me lo dio hace unas semanas para que le ayudara en la corrección. Siguen sobre mis sábanas, no he dormido, sé que allí sigue su corazón, el corazón de Sergio, con una  válvula de metal cálido que por las noches se convertía en brújula, la brújula con la que nunca dejaremos de viajar. Me despedí de Algora como nos gustaba: comimos en el Pascualillo-el mismo día de los últimos lustros, siempre el paladar distinto con  las estrellas en los ojos del hijito de Irene-, café, copa y baile. Estos días mientras camino de Don Jaime a Pedro Nolasco, no dejo de tararear aquel tema del gran Peret, del Peret que tanto disfrutaba pinchando Sergio en las bambinas noches del Bacharach, aquello de "y no estaba muerto / estaba de parranda", porque a veces pienso que es imposible que te hayas marchado a mitad de fiesta, con el montón de canciones que nos quedaban por bailar.

Octavio Gómez Milián 
(Heraldo de Aragón, 17 de Julio de 2008)  

Madrugo para leer a Juan Gelman con las primeras luces del día.  Desde la ventana de mi estudio de Zuera, donde duerme media vida,  contemplo los objetos del niño, del adolescente, del joven que fui y disfruto de nuevo de  un paisaje reconocido:  La iglesia de San Pedro, la Estación, la torre de Montoya, San Gabriel, San Mateo...   

Han pasado trenes durante toda la noche, pero ninguno se ha llevado esta calor sofocante que todavía dura.   Cuando Ana y los chicos despierten desayunaremos y saldremos para Zaragoza: Hay que comprarle la guitarra y las camisetas heavys a Pablo y una linterna naranja (otra más) para Juan...

Ya se ha despertado toda la familia:  ¡Ya han  acabado de retozar los chicos en el dormitorio comunitario! ¡Ya han sucumbido, también, las últimas provisiones de tortas de Zufaria!  

Partimos hacia la ciudad del agua después de despedir a mi madre.  Converso telefónicamente  con el infatigable Ángel Petisme, que no tiene suficiente con la desorbitante temperatura de Madrid y ha decidido marcharse a buscar algun grado más a Senegal. Quedamos en vernos a la vuelta. Hay muchas cosas por hacer y por contar:  Un concierto en Jaca, una exposición de Santiago Arranz...   aunque eso queda para dentro de unos días, porque ahora ya estamos llegando...     ¡Ya  vemos el Pilar!     La plaga de los expobuses...    ¡Ya!